Оловено сияние
Когато Борис се завърна в своя град, скрит сред хълмовете на Средна гора, никой не знаеше защо го е направил. Той самият не можеше да обясни. Сутринта беше мрачна, с лека ръмеж, която мигновено се просмукваше в асфалта. Стана, запали горчив чай, събра износената си чанта, сложи старата кожена яке, миришеща на влага и сол, запалката „Zippo“, подарена някога от Стоян, и билета за едно пътуване. Купи го на к’ъв да е, сякаш невидима ръка водеше пръстите му по клавиатурата.
Градът го посрещна с мирис на мокра земя, ръждясaло желязо и уморени сенки от похапани панелки. Всичко беше почти както преди петнайсет години — само боята по стените беше избледняла още повече, ръждата по парапетите беше прояла дълбока сянка, а магазинните табели мигаха с примрял неон, сякаш задъхваха се. Но най-важното — той самият се беше променил. Или може би се бе приближил до човека, който някога бе? Трудно беше да повярва.
Наричаха го Борис. Когато си тръгна оттук, тогава, дръпна вратата толкова силно, че стъклата затрептяха, набързо хвърли две-три дрехи в раницата и откъсна една снимка от семейния албум — там, където майка му го прегръщаше за рамената, а той, мрачен тинейджър, гледаше встрани, сякаш усещаше неминуемото. Тогава му се струваше, че не просто напуска този градче — отърсва се от старата си кожа, измъква се от клетката, за да открие свобода, нов живот, нещо истинско.
Сега свободата липсваше.
На гарата никой не го посрещна. Той и не очакваше. Влакът спря, вратите се отвориха с уморен скърцащ звук, хората се разбягаха — към свои, към таксита, към задълженията си. Борис остана на перона, стискайки дръжката на чантата, гледайки към изтърканата пейка под табелата „БИЛЕТИ“. Всичко тук беше болезнено познато, до скреж по слепоочията.
Майка му беше преживяла инсулт. Лежеше у дома, почти неподвижна, само очите й плъзгаха по пукнатините по тавана. Обаждаше се по няколко пъти — баща му вдигаше слушалката. Говореше кратко, без излишни думи. Баща му вече имаше ново семейство, малки деца, които вероятно дори не бяха чували за Борис.
Сестра му беше изчезнала в София, оставила само пощенска картичка с панорама на града и надпис: „Всичко е наред“. Подписа липсваше. Търсеше я — звъня, пише, но отговорът беше мълчание. Накрая се предаде. Умори се.
Нае стая у леля Мария — същата, която някога му печеше баници с бяло сирене, мажеше йод на разбитите му коленеца и разказваше как съпругът й цял живот работил в дърводелницата, докато не го сварил инфаркт. Къщата й не беше се променила — лющящи се тапети, стар юрган на дивана, самоделна покривка на телевизора. Леля Мария, прегърбена, миришеща на билки и евтин сапун, го погледна и поклати глава.
— Какво, Бори, пак в нашата дупка? Не ти хареса там? — попита тя, докато сипваше чай в напуканата чаша.
Той поклати рамене. — Трябваше. Просто… трябваше.
На четвъртия ден отиде до изоставените складове.
Там, на шестнайсет, той и Стоян поправяха старата „Лада“, наследена от дядо. Мечтаеха да я превърнат в някакъв джип и да отминат на юг, към морето. До морето не стигнаха. Тази година Стоян беше хвърлен в затвора — битка, бутилка, смърт. Местните шепнеха: „лош късмет“, но Борис знаеше: на него му беше по-добре, че не го грабнаха. Беше до него, когато се случи, но просто избяга. Обърна се и си тръгна.
После — учене, работа, живот, който приличаше на чужди дрехи, облечени заради липса на избор. Животът беше сив, без ярки цветове, като стар филм, който гледаш до края, защото вече няма смисъл да отказваш. И ето го отново тук, при складовете, сред ръждясaло желязо, мирис на масло и изоставени коли, сякаш се завърна към корени, които отдавна трябваше да са изгнили.
Стоян, казваха, го пуснали наскоро. Можеше да го намери в една занемарена сервизна на края на града, където ремонтираше стари „Москвичи“ — коли, износени колкото самия той. Вечер пиеше, гледайки през мътното си прозорече, сякаш търсеше познати сенки от миналото. Борис не знаеше какво да каже, но отиде. Трябваше.
Сервизът го посрещна с лязгане на метал, скърцане на ръждясали врати и миризма на бензин, впит в стените. Стоян клекнал до колело на една стара кола, тегли ключ, вглъбен в болтовете. Не веднага вдигна поглед. Когато го направи — беше продължителен, тежък, сякаш се опитваше да различи в Борис онзи момчега отпреди години.
— Откъде се появи? От луната падна ли?
— Почти. От София.
— Е, как е там? Твоя София.
— Шумна. Студена. Празна.
Стоян прохръмтя, изправи се. Беше по-груб, в татуировки и с белег над веждата, сякаш животът го беше маркирал, за да не го загуби.
— Ти тогава избяга.
— Избяга. Не споря.
Мълчанието увисна като дим. Накрая Стоян издиша:
— Хайде. Да пийнем. Колелото така или иначе няма да намерим.
Седяха в склада,Седяха в склада, пиеха чай с евтин ракия от калени чаши, докато тъмнината извън вратите се сгъстяваше и сенките от миналото се сплитаха с настоящето като жица на стара ограда.
