Бабата я изпращаха цялата фамилия
Бабата я събираха цялата фамилия. Без много заобикалки, направо ѝ казваха колко им е омръзнала. И как най-сетне е дошла пролетта и вече щяла да се прибере в селото до късна есен. Внуците се държаха хладно, снаха ѝ бягаше от нея. Синът ѝ все беше на командировки, а и като си идваше, не беше по-добър към майка си от останалите.
Тя беше тежест за тях. Разбираше всичко прекрасно и с еленовски сили издържаше годишните си мъки, чакайки пролетта като нещо сигурно и истинско. Като малък празник.
Тази година пролетта дойде рано. Бабата често седеше пред входа и гледаше мекото пролетно небе, топлейки се на слънцето. Изглеждаше като ощипан гълъб кльощава, с дрипави дрехи, омалели старски цървули, върху които бе навлякла гумени галоши.
Колкото и да не я понасяха своите, комшиите я уважаваха. Винаги я поздравяваха, питаха я как е, помагаха ѝ да се качи на петия етаж. А съседските момчета дори понякога носеха торбата с покупки, когато я засичаха след училище, идваща от магазина.
Бабата, въпреки годините, вършеше всичко вкъщи вареше, переше, чистеше. Това си беше нейна работа. Снахата не се занимаваше с нищо от тези неща.
Ето, като седиш вкъщи цял ден, ти си прави всичко тук! изстрелваше снахата нахално като се прибираше от работа и изхвърляше обувките си в коридора.
Внуците не говореха с нея. А когато канеха приятели, тя не излизаше от стаята, защото веднъж един от тях ѝ беше казал, че я е срам от баба си.
Бабата никога не противоречеше. Беше мълчалива. А вечер, когато всички спяха, си поплакваше тихо в стаичката за такава съдба.
До гарата я изпратиха с такси. За да не обикалят с нея из автобусите. Багажът ѝ беше оскъден поизносена чанта и малък вързоп с разни парцали.
Опирайки се на бастунчето, тя кротко пристъпваше по перона. Спря на една пейка и седна. След малко дойде влакът и тя се качи във вагона. Гледаше през прозореца с мек и благ поглед. Когато влакът потегли, извади от чантата си смачкана фотокартичка синът, внуците и снахата се усмихваха от снимката. Напоследък само тук виждаше усмивките им. Бабата целуна снимката и я прибра внимателно обратно.
Слязла на гарата, тръгна тихо към селото. Някой я откара почти до къщата. Тя отвори портата и се запъти по разкисналата пролетна пътека към стария дом. Тук всичко ѝ бе родно. Свое. И тук беше нужна макар и на разкривената ограда, на подпетроните стени и на изгнилото стълбище, все пак нужна. Тук я очакваха.
Селото за нея беше всичко. Тук се бе родила. Тук родила децата си и тук бе погребала мъжа си. Половината си живот изкара тук, преживя и най-големия си син. Остана без него, така се случи.
Бабата отвори капаците на прозорците, запали печката. Седна до прозореца на пейката и се замисли. На тази пейка някога седяха децата ѝ. На тази маса ядяха, спяха в тези легла. Бяха тичали по този под и гледаха през тези прозорци. В ушите ѝ като че ли зазвъняха детските гласове. Тогава тя беше майка. Най-важната за тях. Най-близката и скъпа.
И слънцето тогава пак грееше така, и имаше толкова много пролетни дни пълни с щастие и грижа, изживяни тук. Тя се усмихна приветливо на селската пролет…
***
На сутринта не се събуди. Остана завинаги върху своята земя. На масата лежаха много стари снимки. И една по-нова но мачкана, същата, от която вчера бабата гледаше усмихнатите си родни хора.
Докато сме живи, можем да успеем много неща. Да поискаме прошка, да благодарим, да признаем чувства. Докато сме живи, нямаме право да ги отлагаме за утре. Защото щом човек си отиде, повече няма да се върне, а в сърцето ни ще останат камъни, които ще ни тежат.
Трябва да живеем с вяра. С истина. Да правим добро от сърце. Да обичаме, да чакаме, да ценим чувствата на другите, да си спомняме за тези, които са ни дали живот и са ни изправили на крака.
