**Еднопосочен път**
— Ще му периш ли и долните чорапи, бе? Мъж е, за Бога! Нека сам се справя, — упрекна Валентин жена си, докато Радослава си натягаше якето.
Говореше без да звучи обвинително, но с такъв студ в гласа, че жена му занемя за миг. Сведе поглед, забута ръцете в джобовете и без да се обръща бавно затвори ципа.
— Може би просто ще млъкнеш? — прошепна тя.
Чуха се крачки. Валентин въздъхна и се изпари в хола. Пак вечер. Пак сам. А тя се втурва към баща си…
Пред блока лежеше сняг. Не оня новогодишен, бял и пухкав. Не, този вече се предаваше на мартенското слънце. Даже не се топише, а просто се превръщаше в хлюпава каша под краката.
Радослава се настани в колата и за секунди заби чело в волана. Искаше й се да плаче. Искаше някой да я разбере и подкрепи. Но никой не беше до нея. Хвърли поглед към торбата с храна.
Печени ябълки… Някога баща й ги обичаше. Сам ги правеше, а сега сигурно дори не помнише как се включва фурната.
Мъжът й, Валентин, не беше винаги такъв. В началото на брака им беше леко крило, грижовен, внимателен. Радослава се топеше от как се разправяше за нея и децата.
Но с раждането на второто дете и нарастващите разходи в него се пробуди нещо друго. Смяташе, че света се дели на „наши“ и „чужди“. За „нашите“ щеше да направи всичко, а всяка намеса отвън я приемаше като нападение. Помагането на „чужди“ смЦялата тази година баща й и Тина станаха неразделни, а в очите му, макар и скрити дълбоко, Радослава отново улови искрата на човека, който някога я носеше в ръце.
