Момче, недей да пипаш с тия мръсни ръце витрината, така или иначе не вярвам да можеш да си позволиш такова колие!
Изрече го високо, сякаш и въздухът в златарското ателие застина.
Светлината капеше от тавана студена и трепкаща, разливаше се по стъклото, по златото, по камъните по всичко, което блестеше. И най-ярко лъщеше самият той.
Двайсетгодишно момче, с износено суичърче на лакътя, прашна фланелка и ръце напукани от тежка работа. Ръце на някой, чиято играчка не е била нищо друго освен живота несправедлив и недомилван.
Гледаше към колието като че ли не беше само предмет. Гледаше с обич, с трепет, с искрица надежда все едно в това колие се криеше цял негов свят.
Продавачката, възрастна жена с гладко пригладена коса и хлабава усмивка, каквато никога не стига до очите, стискаше ръце на гърдите си. Гледаше го като петънце върху чисто измит паркет.
Момче, не докосвай витрината с тия мръсни ръце и без това едва ли имаш левове за такова нещо!
Той отдръпна ръка без миг колебание. Не от срам заради ръцете си, а защото се почувства малък.
Не малък човек.
Малък пред презрението ѝ.
Но не се тръгна. Преглътна, наведе поглед за миг, после пак погледна колието.
Да го гледа не беше достатъчно.
Той бе дошъл да го купи.
За сестра си.
Сестра му тя не беше просто сестра. Тя беше всичко.
Двамата никога не бяха имали родителска прегръдка. Нито майко да избърше сълзите; нито татко, който обещава, че всичко ще е наред.
Димява врата от желязо. Дълъг коридор. Мирис на евтин веро, размесен с плач.
Захвърлени в дом за изоставени деца, като забравени куфари.
Той беше малък. Толкова малък, че не разбираше защо никой не идва за тях.
Сестра му разбираше.
И всяка вечер, щом лампите изгаснеха и другите деца заспиват със зачервени очи, тя го прегръщаше и шепнеше:
Не плачи тук съм. Няма да те оставя.
Тя му връзваше връзките на обувките.
Тя делеше коричката си хляб, когато той беше гладен.
Тя го пазеше, когато другите му се подиграваха.
Тя му държеше челото, когато гореше от треска.
Понякога му казваше мамо на шега, за да не боли истината.
В нейните прегръдки имаше дом.
Минаваха годините.
Докато един ден сестра му си тръгна от дома.
Осиновиха я.
Той не разбра, че понякога щастието идва с болка.
За нея възможност.
За него раздяла.
Рида без глас, заровил лице в тънкия дюшек, да не го чуят.
Сутринта, в която тя пресече прага, го прегърна силно и му прошепна:
Моля те никога не забравяй, че си някой. И че те обичам, дори съдбата да ни пръсне.
Мълчание. Преглъща възел голям като свят.
Останаха свързани с писма, редки разговори, бързи Липсваш ми, обещание че веднъж ще бъде по-добре.
И стана.
Един ден и той напусна дома.
С плик дрехи, уморена душа и само една цел: да не е повече безсилен.
Работеше. Не просто работеше влачеше се през строителни обекти, складове, автомивки каквото има.
Не беше важно колко тежко е, важно бе никога да не се връща към старата мизерия.
Имаше дни, когато болката в гърба го чупеше на две.
Имаше вечери, когато заспиваше с работните дрехи, с мазоли по дланите и празна нощ в сърцето.
Не се оплакваше.
Всеки ден повтаряше наум:
За нея.
Преди две седмици сестра му му се обади, разплакана не от тъга, а от щастие.
Определихме датата омъжвам се.
И ме е страх, знаеш ли? Страх ме е да не съм пак сама, както преди.
Тогава той усети как гърдите го стягат.
Не си сама. Имаш мен.
Ще дойда. Обещавам.
Така се роди идеята за колието.
Не искаше нещо скъпо.
Искаше нещо красиво, като нея самата.
Искаше символ.
Малко светлина за всичките години, в които тя беше неговата светлина.
Трупаше лев по лев.
Пестеше от топъл обяд.
Вървеше пеша, за да спести от билета.
Хващаше извънреден труд. До предела на силите си.
И тази сутрин прекрачи прага на магазина.
С дрипавите си дрехи. С мръсните си ръце.
Но с най-чистото сърце.
И с изкарани с труд левчета.
Когато продавачката каза думите си, почувства как бузите му се опариха от срам.
Не за бедността си.
Защото светът го смяташе за мръсен само защото не блести.
Погледна за миг към колието и прошепна:
Не искам да го пипам искам да го купя.
Жената повдигна вежда, като че чулa лоша шега.
Разбира се и аз съм царицата на Англия.
Той не се усмихна.
Не беше там да гали чуждо его.
Извади от джоба си малко избеляло пликче.
Монети, сгънати банкноти пари, събрани всякак.
Редеше ги една по една по гишето, нежно, сякаш всеки е къшей от живота му.
За пръв път продавачката замлъкна.
Когато осъзна, че сумата е на косъм, цвета се смъкна от лицето ѝ.
Той остана спокоен.
Моля, завийте го хубаво за сестра ми е. Утре се жени.
Жената се опита да си прочисти гласа.
О, за сестра
Но той я погледна и каза нещо, което никога няма да забрави:
Госпожо ръцете ми са мръсни от работа.
Не от срам.
И благодарение на тях сестра ми ще се усмихне на сватбата си.
И добави тихо, като нож:
Знаете ли
Не бедността цапа човека.
А презрението.
Взе кутийката, каза благодаря и си тръгна.
След няколко дни, на сватбата, сестра му отвори кутийката и заплака.
Не заради колието.
А защото разбра.
Разбра, че онова малко момче, което прегръщаше в приюта нощем, е пораснало.
Не просто мъж.
Човек.
Прегърна го пред всички и му прошепна:
Ти си най-скъпият подарък в живота ми не колието.
А той, с влажни очи, отвърна:
Ти ме държа жив тогава.
Сега е мой ред да те държа.
И за първи път след толкова години
усетиха, че вече не са изоставени деца.
А двама души, които оцеляват.
Заедно.
Ако тази история е докоснала сърцето ти, остави и я предай нататък може тъкмо някой днес да има нужда да чуе, че достойнството не е в дрехите а в сърцето.
