Елена отчаяно разбърка млякото в бебешката каша, докато Иван се опитваше да построи „най-високия асансьор в света“ от кубчета. На масата леко кашляше свекървата Стела Павлова — сивоока, остроезична, в хавлия с пъстри патици.
— Виж му веждичките, пак като че ли са опънати — нито една наша черта! Дано поне ушките да са бащини, — проворкува тя, разглеждайки внука си.
— Майко, и аз не съм копие на Димитър, — усмихна се Елена, отмествайки купата. — Гените са капризни.
— Капризни или не, но странни, — отказа се свекървата и се оттъркаля към кухнята за втори чайник.
Елена пое дълбоко дъх: „Търпение. Остават четири дни до събота.“ В събота Стела Павлова навършваше шестдесет. Елена бе подготвила празник-примирение: ресторант „Родопи“, ретро-джаз оркестър, торта с фонтани и — най-важното! — билети за три седмици в балнео „Боровец“. „Ще си почине и ще спре да търси прилики“, мечтаеше снахата.
Вечерта Елена проверяваше разходите, когато Димитър просуна глава в кабинета:
— Поръчах на майка си албум със стари снимки, ще го донесат до събота.
— Страхотно! Само пази тайна, да се разплаче от умиление.
— Слушай, не приемай на сърце думите ѝ, — помоли той. — Добра е, само че езикът ѝ е като нож.
— Знам. Но ако пак тръгне с „не прилича“, ще експлоадирам.
Димитър целуна Елена в темето и излезе да провери уроците на сина.
Четвъртък сутринта дойде куриер. Момиче в жълта якета подаде на Елена кутия без маркировка.
— За вас. Подпис тук.
Елена взе пратката и я остави в хола до останалите подаръци: кутрия с копринен шал, торбичка с борови мед, плик с билетите. Оставяше опаковането за петък — изненадата трябваше да е безупречна.
Съботния обяд грееше под мартенско слънце. В хола на „Родопи“ миришеше на божури и карамел. Стела Павловна влезе, кокетно държейки лакътя на сина си:
— Ето го размаха! Не съм работила напразно четиридесет години.
— Само за вас, — поклони се Елена и намигна на сервитьора да носи шампанско.
Гостите се настаниха, свиреше саксофон. Лампичките по стените блещяха като топъл кехлибар, разпръсквайки последните съмнения по лицето на свекървата. Елена следеше всеки ней дъх: „Изглежда щастлива…“.
Към края на вечерта внесоха многоетажна торта, фонтаните искреха, залата аплодира. Елена, с треперещи пръсти, прочете от бележките:
— А сега главният подарък! — подаде на Стела Павловна плика с билетите. — Три седмици мир, масажи и солени пещери!
Свекървата ахна:
— Какво пък! Не съм болна!
— Не само болни почиват, — възмути се Димитър, прегръщайки я.
Иван, стоящ до букетите, извади сребрист плик с надпис „GENETIX | персонално“.
— Мамо, това също ли е подарък? — подаде го на Елена.
— Не е наш, — прошепна тя, прочитайки логото. — Сложи го обратно.
Но Стела Павловна бързо грабна плика:
— О! Това е мое. Благодаря, миличък. — Разпечата го, извади два листа и замръзна, гледайки цифрите. Бузите ѝ позачервениха.
— Майко, какво има там? — Димитър се опита да надникне.
— Нищо… — прохриптя тя и сгъна хартията.
Елена премръзна: „Би ли поръчала ДНК тест?“
Отзад се чу трясък — сервитьор изпусна поднос. Гостите се раздвижиха, някой пусна „Честит рожден ден!“. Музиката заглуши неудобството, но не и за Елена: погледът на свекървата я прозираше през масите.
През нощта, когато синът заспа, съпрузите се срещнаха в хола. Димитър държеше смачкания плик.
— Майка си отиде в сълзи. Знаеш ли какво е това? — Подаде ѝ листа. Отгоре черно на бяло: „Връзка баба/внук — 0% вероятност кръвно родство“.
— Не съм аз! — прошепна Елена. — Тя сама го поръча. Исках да ѝ направя празник, а тя… тази гадост!
— Чакай, но цифрите… — Димитър прекара ръка по лицето си. — Как е възможно?
— Може би тестът е фалшив. Или го направи нарочно.
— Майка ми? Защо?
— Да докаже, че Иван не прилича. Да ме изведе от релси.
Димитър въздъхна:
— Утре ще отида при нея, ще разбера.
Свекървата го посрещна в хавлия и с купчина папки.
— Седи. Ще ти обясня. — Постави на масата белег от родилката: „Савелов Д.“ и номер на стая. — Този белег съхранявах като спомен. Преди юбилея търсих в албума — и намерих още един! Виждаш ли? — Извади втори белег с друг номер. — Разбрах, че не разбирам нищо, и поръчах ДНК, за да започна с нещо малко.
— Майко, казано ясно: мислиш, че Иван не е мой син?
— Оказва се, не. По-точно — и ти не си мой. — Усмивката ѝ се разтрепери. — Докато вие си играхте с тортата, отидох и дадох кръв за експресен тест — можеш да провериш.
Димитър прочете листа: „Връзка майка/син — 0%“.
— Майко, но ти сама ме роди!
— Родих момче, да. На сутринта ми показаха теб. Тогава в родилното бе хаос, децата ги местихСлед месец всички се събраха на една маса — Димитър, Елена, Иван, Стела и Алексей със семейството си, и макар хартиите да казваха едно, сърцата им знаеха, че роднината е повече от кръв — тя е в споделените смях и грижи, които ги свързваха като истинско семейство.
