Той не е моят син

“Не е мой синът”, отсече милионерът, студената му глава ехтяше по мраморния хол. “Събери си багажа и изчезвай. И двамата.” Посочи вратата. Съпругата му притисна бебето си, очите пълни със сълзи. Само ако знаеше…
Бурята вън беше като тази в къщата. Велина остана като вкопана, стискайки малкия Мирослав до гърдите си. Съпругът й, Григор Петров, олигарх и глава на семейство Петрови, я гледаше с ярост, каквато не бе виждала през десетте им години брак.
“Григор, моля те”, прошепна Велина с треперещ глас. “Не знаеш какво казваш.”
“Знам много добре”, отвръща той. “Това дете… не е мое. Направих ДНК-тест миналата седмица. Резултатите са ясни.”
Обвинението я устреля по-тежко от шамар. Коленете й подкочиха.
“Прави си тестове… без да ми кажеш?”
“Трябваше. Не ми прилича. Не се държи като мен. А пък слуховете…”
“Слухове? Григор, той е бебе! Твой син е! Кълна се във всичко!”
Но Григор вече беше взел решение.
“Нещата ти ще ги изпратя в бащиния ти кът. Повече не се връщай. Никога.”
Велина стое още миг, надеждата, че е просто един от спонтанните му капризи, все още жива. Но студенината в гласа му бе неоспорима. Обърна се и излезе, токчетата й тропаха по мрамора, съпроводени от гръм, който разтърси имението.
Велина бе от скромно семейство, но влезе в света на привилегиите, сгодявайки се за Григор. Изискана, спокойна, умна – всичко, което списанията възтаяваха, а висшето общество завиждаше. Но сега това нямаше значение.
Докато луксозният джип я возеше с Морислав към къщата на баща й във Велец, умът й се въртеше. Бе верна. Обичаше Григор, беше до него когато пазарите се сриваха, когато медиите го ровеха, дори когато свекърва я отхвърли. А сега я изритаха като чуждачка.
Баща й, Петър Стоянов, отвори вратата, очите му – две гугли.
“Велина? Какво става?”
Тя се хвърли в прегръдките му. “Каза, че Мирослав не е негов… Изрита ни.”
Челюстта на Петър се стяга. “Влизай, дъще.”
През следващите дни Велина свикваше с новата реалност. Къщичката бе малка, нейната стара стая – горе-долу същата. Мирослав, неосъзнат, лепкаше и си бръщолевеше, давайки й моменти спокойствие в морето от болка.
Но нещо я бодеше: ДНК-тестът. Как може да е грешен?
Отчаяна за отговори, отиде в лабораторията, където Григор бе направил теста. И тя си имаше връзки – и няколко услуги, дължими й. Откритието й стопи кръвта.
Тестът бе подправен.
Междувременно, Григор се луташе сам из имението, мъчен от тишината. Повтаряше си, че е постъпил правилно – не може да отглежда чуждо дете. Но вината го гризеше. Избягваше старата стая на Мирослав, но един ден любопитството спечели. Виждайки празното креватче, плюшената жирафа и малките чехлички, нещо в него се счупи.
Свекърва му, госпожа Агата, не помагаше.
“Предупреждавах те, Григоре”, каза си, смучайки чая си. “Онази Стоянова винаги е била под нивото ти.”
Но дори тя се изненада, когато Григор не отговори.
Минаха дни. Седмица.
И тогава дойде писмото.
Без подател. Само лист и снимка.
Ръцете на Григор трепереха, докато четеше.
“Григор,
Сгреши. И се изложи.
Искаше доказателства – ето ги. Намерих първоначалните резултати. Тестът е фалшифициран. А това е снимката, която открих в кабинета на майка ти… Знаеш какво значи това.
— Велина.”