Градът трептеше в вечерния си живот — клаксони реваха, стъпки ехтяха по паважа, а смях се носи от ресторантските тераси, украсени с мънички светлини. На маса шест, пред елегантна френска механа, Георги Илиев седеше в тишина, безразлично развъртайки чашата си с червено вино.
Пред него стоеше нетрогната чиния с омарена ризото. Луксозната арома на шафран и трюфели остана незабелязана. Умът му блуждаеше далеч — заровен под корпоративни доклади, празни речи от гала вечери и блестящата празнота на още една безсмислена наградна церемония.
Тогава чу гласа й.
Тихий. Крехък. Едва доловим над шума.
„Моля ви, господине… не пари искам. Само малко внимание.“
Той се обърна. И я видя.
Клекнала.
На тротоара, коленете ѝ притиснати към студения бетон. Тънката ѝ рокля беше запрашена, ръбът ѝ разнизан. Косата ѝ беше събрана набързо. В ръцете ѝ, новородено дете спеше увито в избледняло кафяво кърпиче.
Георги не знаеше какво да каже.
Жената прегърна бебето и отново продума, гласът ѝ спокоен, но изтощен.
„Изглеждахте като човек, който може да слуша.“
Сервитьор се приближи. „Господине, да извикам охрана?“
Георги поклати глава. „Не. Оставете я.“
Сервитьорът се колебае, след което се отдръпна.
Георги посочи стола срещу него. „Седнете, ако искате.“
Тя леко отказа. „Не искам да ви безпокоя. Просто… цял ден обикалям, търсейки някой, в когото още има човечност.“
Думите ѝ проникнаха по-дълбоко, отколкото очакваше.
Той се наведе напред. „Какво искате?“
Тя издиша бавно. „Казвам се Ралица. Това е Мариана. Тя е на седем седмици. Загубих работата си, кИ така, под мекия блясък на звездите над София, те продължиха да вървят заедно, като всеки крачък разказваше история не на съдба, а на избор.
