— Не искаме да живеем тук, сине. Връщаме се у дома. Нямаме вече сили — родителите отказаха от градския комфорт заради родното село.
— Твоите родители сбъркаха ли, Радослав? Всеки би искал такова житие! Четиристаен апартамент, ядене на готово, всичко наблизо. А за тях вечно нещо не е така! — Надежда, жената му, избухна с раздразнение.
— Внимавай с думите, Надежда, — протегна Радослав мрачно.
— Но е истина! Не искат да се научат да ползват техниката, не излизат, вечно недоволни са. Защо не могат просто да са благодарни?
Радослав мълчеше. И сам не разбираше какво става. Родителите му наиче се промениха. Някога бодри, усмихнати — сега се движеха като сенки из апартамента. Доведе ги в града, извади ги от затънтеното село, купи им най-хубавото… и какво? Само тъга в очите и мълчание. Сбъркал ли беше?
Преместването от селото отлагаха дълго. Радослав ги убеждаваше, обещаваше златни планини. Родителите не продаваха къщата — нямаше нужда, синът имаше пари. Най-сетне се преместиха, но сърцата им, изглежда, останаха там, в онази къща под белите брези.
Петър и Стефка така и не свикнаха с новото място. Липсваше им шумният двор, съседите, и похађащи „на гости“, градината, миризмата на прясна земя след дъжда. А тук — непознати лица, затворени врати, бързи коли и вечната градска врява. Дори колата, която Радослав подари на баща си, той се боеше да кара — прекалено много знаци, завивания, непознати улици.
— Как са нашите съседи? — въздъхваше Стефка. — Сигурно доматите са родени добре тази година, толкова дъждове паднаха… А аз така и не направих лютеница.
— Стига, раниш ми сърцето… — шепнеше Петър, бързейки сълзи. — Всяка нощ сънувам нашия дом. Всичко познато. А тук… тук сме чужденци.
— Не искахме да те нараним, сине. Знаем, че се стараеш… Но това не е нашето. Не можем да живеем тук.
— А ти кога го видя за последно? — попита Петър. — Само през пътя е, а нямаш време да погледаш. А твоята Надежда само очи върти, като й разправям за компот…
В този момент Радослав влезе. Донесе пакети с храна, неща. Погледна им в очите и разбра — време е да говори откровено.
— Мамо, тате, какво става?
— Сине… ние си тръгваме, — тихо каза Петър. — Връщаме се у дома. Нямаме сили вече. Тук сме чужди. Имаме къща, земя, бреза в двора. Тук е хубаво, удобно… но не е за нас.
Радослав мълчеше. Гледаше ги — отегчените им лица, ръцете, свикнали да работят земята. Не разбираше — как могат да откажат всичко, което уреди за тях? Но не спореше.
— Добре. След седмица ще ви помогна да се преместите. Вашият избор — уважавам го.
— А утре? — нерешително попита Стефка. — Може ли утре?
— Ще е утре, — кимна синът.
Не можеше да ги разбере напълно. Той в селото се чувстваше затънен. А те, обратното, там дишаха свободно. Наистина ли домът не е стени и удобства, а спомени, миризми, тишина и птичи песни?
Петър и Стефка оживяха същия вечер. Събираха вещи с усмивки, мечтаеха как ще засадят моркови, кого пръв ще поканят на гости. Цяла нощ пиеха чай и шепнеше се, като млади.
И тогава Радослав разбра — понякога любовта не е апартаменти и техника, а просто да позволиш на родителите си да се върнат там, където са техните сърца. Защото домът не е адрес. Домът е там, където те обичат и чакат.
