**Денят, когато станах видим**
Никой не забелязваше Божана. Нито в автобуса, нито в аптеката, дори и в собственото ѝ входове, където живееше от повече от двадесет години. Хората минаваха покрай нея, без да погледнат, сякаш тя беше част от стената – пукната ламперия, пощенска кутия без ключ, скърцащи стъпала. На петдесет и девет беше, и с всяка изминала година усещаше как се разтваря. Като старинна снимка, оставена на слънце – първо избледняват контурите, после изчезва и самото лице.
На касата продавачката подаваше ресто, без да я погледне, сякаш се страхуваше да не види нещо забравено, неприятно. Съседката от петия етаж хвърляше сухо “здравей”, гледайки ей там някъде в нищото, все едно поздрави празнотата. Дори синът й звънеше все по-рядко. “Мамо, в работа съм, после ще се обадя.” Това “после” вече траеше четвърта пролет, и Божана отдавна беше спряла да чака.
Всеки сутрин обличаше чиста блуза, връзваше внимателно кърпата и излизаше навън. Сякаш имаше някъде да отиде. Сякаш някой я очакваше. Но никой не я чакаше. Това беше единственият ѝ начин да не се изгуби напълно – дори и невидима. Разходка по алеята, пейка в парка, чаша евтин кафе от автомата – не бяха нито отдих, нито забавление. Бяха тих бунт. Шепот: “Аз още съм тук.”
Божана гледаше другите – тези, които се смеят, спорят, викат в телефона, тези, които живеят. И усещаше между себе си и тях невидима, но плътна стена. Ничий поглед не спираше върху нея. Сякаш тя не беше човек, а рекламно табло, което вече никой не чете.
Един ден си купи ветровка. Жълта. Ярка до безобразие. Такава, край която е невъзможно да минеш. “Дано поне някой ме забележи”, помисли си тя. Но никой не погледна. Дори касиерката не вдигна очи, докато бешечкaше покупката. Ветровката остана просто парче плат. А Божана – също толкова прозрачна.
Оня вечер входа беше изпълнен с викове. Божана подаде глава. На стълбите, в сянката между етажите, седеше момиченце. На осем-девет години. Сълзи по бузите, устни, които треперат, до нея – счупен самокат и разхвърлена чанта – тетрадките се бяха изсипали, някои – оцапани.
“Какво става?” попита Божана. Гласът ѝ звучеше неочаквано твърд, топъл, без излишното сюсюкане.
“Каза, че съм глупава… и си тръгна”, прошепна момичето, без да вдига поглед.
Божана седна до нея, внимателно прибра счупената дръжка на самоката и я погледна – наистина, за първи път отдавна.
“Аз ще ти кажа нещо – ти не си глупава. Просто още си малка. А той е глупав. И може би страхливец. Защото да нараняваш е за слабите. А да обясниш – трудно е.”
Момиченцето въздъхна, кимна. И изведнъж Божана усети – някой я чу. Наистина. Заедно събраха тетрадките, подредиха ги в чантата, изгладиха кориците. Самокатът го залепиха със стар тиксо от килера. Държеше се зле, но момичето се усмихна, сякаш беше напълно нов.
“Ти си добра”, каза то изведнъж. “Как се казваш?”
“Божана.”
“Аз съм Ралица. Искаш ли да сме приятелки? Аз нямам никакви приятелки.”
“Да.” В тази дума имаше нещо, което тя отдавна не беше чувала от себе си. Топлина. Мълчанието в нея отстъпи.
На следващия ден вървяха заедно по същата алея. Божана – в жълтата ветровка, Ралица – с разплетена косичка и рисунка, стисната в ръка.
“Това си ти”, каза момиченцето. “Нарисувах те.”
На листа беше жена. В ярко жаке. С огромни крила. Почти не се побираха върху хартията, излизаха от ръба, сякаш ще я вдигнат във въздуха всеки момент.
Понякога, за да станеш пак жива, не ти трябват овации на тълпата. Нито признание, нито голяма слава. Понякога е достатъчно просто – да бъдеш нужна. На някой. На едно плачещо момиченце на мръсни стълби, с разпилени тетрадки и счупен самокат. Защото точно в този момент ти не си фон. Не си сянка. Не си безцветно петно в множеството.
Ти си светлина. И опора. Ти си нечии крила. И нечие “остани”.
