Да бъдеш вдовица на тридесет и две — не е просто болка. Това е всекидневна битка, в която нямаш право на слабост. Особено когато имаш малко дете в ръце, а пред теб — вечно усещане за вина към себе си, към живота, към дъщеря си. Мъжът ми си отиде внезапно — катастрофа, една сутрин, без сбогуването. Останаха само аз и малката Ралица с усещането, че напред няма светлина, нито топлина, нито бъдеще. Но явно съдбата реши да ме изпита до краен предел.
За щастие, след университета ме наеха веднага на работа — не престижна, но стабилна. Майчинството не съсипа кариерата ми, но направи всяко постижение два пъти по-тежко. Спестявах от себе си, ставах преди зора, прибирах се към вечерта, изтощена. Всичко се държеше само на любовта и помощта на баба ми. Тя беше тази, която ми подаде рамо: хранеше Ралица, ходеше с нея на разходки, помагаше с уроците. Без нея нямаше да се справя.
Първите години бяха като в мъгла. Дори не можех да си помисля, че някой ден ще пусна мъж в сърцето си. И как? Детето имаше нужда от баща, а аз не можех да произнеса думата “любов” без сълзи. Ралица порасна, после училище, тийнейджърски бунт. Карахме се, помирявахме се, спорехме, но винаги бях до нея. Исках да стане силна, но не и ожесточена. Давах всичко от себе си.
Когато тя влезе в университета, реших да отстъпя. Да не я задявам, да не дишам в гръб. Понякога питах за гадже, но отговорите бяха оскъдни. Това беше нейният живот, нейният избор. Аз вече бях изживяла своето… Така мислех, докато колегата, Светослав, не ме покани в театъра. Отидохме два пъти. Нищо не стана. Аз все още живеех в миналото, а той — в спомени за бившата си жена. Разделихме се тихо. Но осъзнах, че съм жена. Мога да се смея, да слушам комплименти, да получавам цветя. Това отдавна никой не ми беше давал.
Оттогава минаха години. Ралица се омъжи, роди син — станах баба. Зетят ѝ беше прекрасен, сдържан, търпелив. Дори трудният ѝ характер го понасяше — значи, я обичаше. Гордеех се с тях. Мислех, че животът ми свършва тук. Но той… започна отново.
Тодор се появи неочаквано. Срещнахме се на изложба. Той — вдовец, аз — вдовица. Първо просто разговаряхме. После — разходки, обаждания, интересни истории. Работеше като консултант по външноикономически въпроси, прекара половин живот в командировки. Начетен, деликатен, с дълбок поглед. С него ми беше топло. Спокойно. Без напрежение. Просто — близък човек.
Но щом споменах за него, дъщеря ми се превърна в камък. Ралица беше в ярост. Всичко я дразнеше: мустаците му, гласът му, възрастта (с три години по-млад от мен). Дори това, че беше разпределил имуществото си между децата си предварително — за нея беше подозрително. Твърдеше, че съм наивна, че ме използват. Не ме слушаше, прекъсваше, излизаше, когато се опитвах да обясня. А никога не съм искала от нея съвет или разрешение за щастието си…
Тя идваше все по-рядко. Веднъж месечно, понякога със внука, понякога сама. Гледаше ме с укор, сякаш съм я предала. А аз — цял живот живеех само за нея. Дадох всичко. Дори личното си щастие — в жертва на майчинството.
Два пъти излъгах — казах, че с Тодор отдавна не се виждаме. Че всичко приключи. Само за да не видя оная обида в очите ѝ. Но се уморих. Уморих се да крия любовта си, като че е престъпление. Боли ме, че дъщеря ми ме изправя пред избор: той или аз. Дали възрастните деца имат право да разрушават това, което може да стопли душата на родителите им?
Може би трябва да ги събера на една маса. Да поговорим. Спокойно, човешки. Но страхувам се: ако се скараме, ако се скъса онова крехко, което остана между нас? Не знам как да постъпя. Да се боря за правото си да бъда щастлива — или да пусна всичко и отново да остана сама, само за мир в семейството.
Засега чакам. Засега мълча. Но вътре всичко крещи: и аз съм човек, и имам право на любов — дори и на шестдесет.
