Баба с връзка в ръце се приготвяше за самота… но пред нея не изчакваше предателство, а щастие.
На всяка възраст животът умее да боли. Особено когато си остарял. Когато си изживял всичко, дал си най-доброто, и изведнъж оставаш сам. Безпомощен. Зависим. Ненужен. По-лошо от самотата е само чувството, че те предадоха — тези, за които си живял. И Мария Димитрова беше убедена: нейното време дойде.
Онази сутрин тя седеше в стаята си, слушаше как снаха й Елена бърка по кухнята, и мислеше за миналото. За сина си Георги, който вече три години го нямаше. За внука, който замина да работи в София и рядко звънеше. За себе си — стара, несръчна, винаги не навреме. Чувстваше се като тежест. Затова не се изненада, когато Елена влезе с хладен поглед и стегнат глас:
— Мария Димитрова, пригответе се. Искам да ви закарам на едно място. Мисля, че ще ви хареса.
Старката сякаш я удари ток. Сърцето й се сви, пръстите й се впиха в облегалките на столa.
— Къде? — прохриптя тя.
— Скоро ще разберете, — избегна отговор Елена, не я поглеждайки.
Тези думи потвърдиха най-лошите й подозрения. Мария Димитрова знаеше как стават тези неща. Първо търпят, после се дразнят, после — тихо, без скандал — откарват. В онзи дом, откъдето рядко се връщат. Където мирише на лекарства и мъка. Където никой не държи за ръка и не ти казва «мамо».
След смъртта на Георги Мария Димитрова продаде апартамента си — парите отидоха за лечения, болници, безсънни нощи. Когато той си отиде, тя остана съвсем сама. Нямаше къде да отиде, и Елена й позволи да остане при тях. Връзката между тях винаги беше напрегната. Но внучка й Радостина — светлината й — я обичаше искрено, и тази любов малко олекотяваше самотната й старост.
— Мога ли да се сбогувам с Радо? — попита тихо Мария Димитрова, свивайки ръбовете на халата си.
— Разбира се, — отвърна Елена, — но по-бързо.
Събра се бързо. Нямаше много вещи. Една малка вързопка, в която беше сложила всичко, което й беше останало. До вратата застана за миг, поглади прага, пипна стената — сякаш се сбогуваше. После тръгна след Елена. С малки, бавни стъпки, почти безшумно.
По пътя Мария Димитрова гледаше в пода. Не искаше да вижда как минават покрай нея къщи, коли, хора. Ней беше все едно. Отиваше сякаш на присъда. Мислеше само защо Елена я търпела толкова дълго. Защо не я изгони по-рано.
— Стигнахме, — каза Елена.
Старката вдигна очи. И не разбра. Около нея беше красиво като на картина: гора, река, планини в далечината. Миришеше на бор и свежест. Никакви огради, охрани, сестри. Само една къща, малка и уютна, сякаш слязла от стара пощенска картичка.
— Какво е това? — попита Мария Димитрова, объркано.
Елена дълбоко въздъхна и каза:
— Георги ми разказваше как вие мечтаехте да живеете в къща до планината и реката. Дълго мислих как да сбъдна мечтата му. Продадох апартамента и купихме този дом. Тук ще живеем всички заедно. Радо вече е голяма, ще й купим апартамент в града, ще— Започвате живота си отново, мамо, — прошепна Елена и я прегърна, докато сълзите на Мария Димитрова се стеляха по бузите й като роса по старата гора.
