Всеки път, когато съпругът ми заминаваше в командировка, тъстът ми ме повикваше в стаята му за „малък разговор“… Но когато разбрах истината, светът ми се срина.
Кирил си закопча куфара, подсвирквайки леко. Аз стоях до вратата на спалнята, гледайки го с усмивка, която не стигаше до очите ми.
„Не се притеснявай, Ралица,“ каза той, изправяйки яката на ризата си. „Само три дни в Пловдив. Ще се върна, преди да усетиш.“
Кимнах, но гърдите ми се стискаха.
Той се приближи, целуна ме бързо по бузата и добави с полусмях: „И помни… бъди с татко. Той се притеснява, когато ме няма. Просто го развесели, нали?“
„Разбира се,“ отвърнах, усмивката ми замръзна на място.
Това, което не казах, беше, че всеки път, когато Кирил заминаваше, нещо в къщата се променяше. Тишината ставаше по-тежка. Сенките в ъглите изглеждаха по-дълбоки.
И винаги—винаги—господин Петров, тъстът ми, ме повикваше в кабинета си за един от странните му разговори.
Отначало всичко беше безвредно.
„Ралица,“ повикваше той, гласът му тих и официален.
Влизах в кабинета и го намирах седнал в обичайното си кресло под жълтата лампа, въздухът тежък от мириса на старо дърво и леки следи от тютюн. Той питаше за вечерята—дали съм сложила лимон на пържената паламуда—или дали съм заключила задната врата.
Но напоследък тонът му се промени.
Вече не питаше за вечерята.
Питаше за напускането на къщата.
„Ралица,“ каза той една вечер, очите му втренчени в моите, „замисляла ли си се да се преместиш някъде другаде? Просто… да напуснеш тази къща?“
Моргнах. „Не, тате. Кирил и аз сме щастливи тук.“
Той кимна бавно, но погледът му заседна в мен твърде дълго, сякаш ме гледаше през мен.
Друга вечер той промъмри нещо, докато безсъзнателно играеше със сребърния пръстен на ръката си.
„Не вярвай на всичко, което виждаш,“ прошепна тихо.
И веднъж, докато затварях пердетата за нощта, той прошепна от креслото си: „Внимавай на това, което се крие в ъглите.“
Тези думи ме разтресеха повече, отколкото исках да си призная.
Той не спираше да поглежда към същия антикварен шкаф в ъгъла на стаята—стар, заключен мебел с изрезки и износени дръжки. Винаги е бил там, просто част от фона, досега.
Но сега усещах, че и той ме наблюдава.
Една нощ чух лек щракващ звук. Като метал, който се трие върху метал. Звукът идваше отвътре в шкафа.
Притиснах ухото си към него.
Тишина.
Убеждавах се, че е просто старата къща, която се настанява. Но чувството не ме напускаше.
Онази нощ, след като господин Петров беше си легнал, се промъкнах обратно в кабинета с фенерче. Клекнах до шкафа и преминах с пръсти по ключалката. Беше стара, ръждясала от времето. Пулсът ми биеше силно в ушите.
Взех щипка за коса и започнах да работя.
Щрак.
Вратата скърцаше, разкривайки малка дървена кутия, скрита вътре.
Сезах се—после я извадих, поставих на килима и отворих капака.
Вътре имаше писма. Десетки. Жълти, остарели, свързани с бледосиньо панделка.
А под тях—черно-бяла снимка.
Задъхвах се.
Жената на снимката изглеждаше точно като мен. Същите очи. Същият нос. Същата несигурна усмивка.
Знаех коя е, преди дори да прочета името.
Елица.
Майка ми.
Тази, която едва помнех. Тази, която почина, когато бях още много малка.
БаИ когато най-после разбрах всички тайни, които бяха пазели семейството ни, усетих, че любовта, макар и обвита в лъжи, все пак беше истинска.
