Сега съм на седемдесет. Останала съм сама като пръст. Превратила съм се в тежест за родната си дъщеря.
— Щерко, ела вечерта, моля те… Сама не мога…
— Майко, затънала съм в работа! Стига си дрънкала. Добре, ще дойда.
Стоях до телефона, стискайки слушалката, а сълзите ми стичаха по бузите. От обида. От болка. От осъзнаването, че за единствената си дъщеря съм обуза. Спомних си как отглеждах Ралица сама, как дръпнах всичко на себе си. Нито веднъж не й отказах. Всичко за нея — най-хубавото. Всичко — само заради нея. Може би това беше грешката ми. Прекалено я глезих, прекалено я обичах, твърде вярвах, че щом я направя щастлива, ще бъда щастлива и аз.
Когато Ралица беше на единадесет, в живота ми се появи мъж. За пръв път от години почувствах, че съм жена. Но Ралица вдигна такъв скандал, че трябваше да се разделя с него. И макар сърцето ми да викаше, избрах дъщеря си. Винаги я избирах. А сега… сега съм на седемдесет. Самотна съм. Болестите са ми се натрупали, сили нямам, и единственият човек, на когото се надявах — моята дъщеря — ме отрича като досадна муха.
Ралица е омъжена от двадесет години. Има три деца, но ги виждам рядко. Защо? Не знам. Може би и на тях са им казали, че „досаждам“.
— Майко, какво пак стана? — влезе раздразнена Ралица.
— Предписали ми инжекции… Ти си медицинска сестра, не можеш ли да помогнеш?..
— Какво, цяла седмица да идвам при теб? Шегуваш ли се?
— Ралице, навън е кашлавачно, просто няма да стигна до поликлиниката…
— Ами плати, че да има някакъв смисъл да си губя времето! Никой не работи за „благодаря“!
— Нямам пари…
— Е, чудесно! Искай някой друг! — и хлопна вратата.
Сутринта излязох два часа по-рано — бавно стъпвах по снежната плочка, стискайки направлението и шепнейки: „Ще се справиш, само да стигна…“ А сълзите се лееха сами. От болка. От самота. От думите, които никога няма да забравя: „Ти си ми тежест.“
Пред поликлиниката една млада жена се приближи:
— Довиждате ли, бабо? Не се чувствате добре? Плачете?
— Не, миличка. Не от болка. От живота…
Тя седна до мен и ме изслуша. Разказах й всичко. Колкото и странно, беше ми по-лесно с непозната, отколкото с родната си дъщеря. Казваше се Весела. Оказа се, че живее в съседната къща. След този ден започна да идва все по-често. Сдружихме се. Носеше храна, помагаше с лекарствата. Просто ме слушаше.
На рождения ми ден Весела дойде сама. Ралица дори не се обади.
— Не можех да не дойда, — каза Весела. — Много ми приличате на майка ми. С вас ми е спокойно…
И тогава разбрах: непознат човек ми даде повече от този, когото отгледах с майчина любов.
Станахме като родни. Весела ме канеше на вилата, празнувахме заедно, ходехме на почивки. И накрая взех трудно, но честно решение — прехвърлих апартамента на нея. Тя отначало отказваше, казваше: „Не ми трябва нищо от вас.“ Но аз настоях. Не за пари беше с мен — ясно се виждаше. Тя просто беше до мен. Когато никой друг не беше.
После се преместих при нея — стана тежко да живея сама. Продадохме апартамента, за да не ме съди Ралица. И забравихме за всичко. Докрай.
След година се появи Ралица. Ядосана. Ледена.
— Предаде апартамента на чужда! Срамотиш ме пред всички роднини! Трябваше да е мое! По-добре да си умряла!
Мъжът на Весела я изхвърли, не й даде даже да повдигне глас срещу мен.
Ето така. ЧуждИ така, научих, че кръвта не винаги прави роднините, а сърцето — да.
