Manchmal bereue ich, dass ich mich mit vierzig Jahren für eine Geburt entschieden habe. Alle haben mir davon abgeraten, nur mein Mann nicht, und ich habe ihm zugestimmt, obwohl ich dachte, dass es für uns zu spät ist, ein Kind zu bekommen. Wir hatten bereits zwei relativ erwachsene Kinder, aber wie es der Zufall wollte, wurde ich zum dritten Mal schwanger. Schon damals rieten mir die Ärzte davon ab, ein Kind zu bekommen, um meine Gesundheit zu schützen, aber ich lebte bereits mit dem Gedanken an ein drittes Kind.
Die Schwangerschaft verlief gut, und die Geburt selbst, wie es mir schien, auch. Es war die schnellste Geburt meines Lebens, aber was dann folgte, untergräbt meinen Glauben an alles Gute und Gerechte in dieser Welt.
Mein kleines Mädchen wurde sehr zerbrechlich und klein geboren – etwas mehr als zwei Pfund – und die Ärzte diagnostizierten bei ihr das Syndrom der Linksherzhypoplasie. Sie wurde sofort auf die Intensivstation verlegt, und in den ersten sechs Monaten sahen mein Mann und ich sie aufgrund von Operationen und einer endlosen Reihe von Ärzten in Bruchstücken. Insgesamt musste sie, die so winzig war, drei Operationen über sich ergehen lassen, und auch wenn wir sie jetzt endlich mit nach Hause nehmen konnten, fürchten wir uns vor einem Schlaganfall und machen uns ständig Sorgen um jeden Atemzug unserer Tochter.
Ich frage mich oft, warum andere Familien zehn Kinder auf einmal haben, aber sie sind alle gesund, und wir haben so viel Pech. Das kleine Mädchen hat im Leben nichts falsch gemacht, aber sie hat seit ihrer Geburt gelitten. Vielleicht war es doch meine Schuld und ich hätte nicht zustimmen sollen, in diesem Alter zu gebären. Ich möchte wirklich nicht, dass das Leben meiner Tochter von Sauerstoffgeräten und Medikamenten abhängt, denn das ist kein Leben. Wenn nur ein Wunder geschehen wäre und sie sich eines Tages vollständig erholt hätte, mit Hilfe von Ärzten oder aus eigener Kraft, dann wäre es egal, solange sie gesund wäre.
