Струва ли си да простиш мъжа, който се завърна с повинна глава? Не искам да живея така, както сега, но и да се връщам при него не съм готова.
С Любомир живеяхме в брак четиринадесет години. Изглеждаше, че сме преживели много и сме изградили много заедно. Четях, че повечето разводи се случват през първите три години, а после стават все по-редки. Ние явно бяхме изключение. Обичайна история: мъжът отива при по-млада. Но за мен това беше катастрофа. Животът ми се срина като лед под краката, и аз паднах в бездната.
Любомир ми предложи брак, когато бяхме още почти деца. Аз — обикновено момиче от скромно семейство, той — от влиятелно и заможно, единствен син. Родителите му ни помогнаха — подариха ни луксозен апартамент с три стаи в центъра на София. Омъжихме се бързо. Първоначално не можехме да имаме деца, вече губех надежда, но после се роди синът ни, а две години по-късно — и дъщеря. Живеех като в сън: уютен дом, семейство, деца. Всичко беше истинско.
А после тя се появи. Новата в офиса — мила, услужлива, с очи на жертва и походка на победителка. И изведнъж — той ме изхвърли с децата. Просто. Каза, че така ще е по-добре. Остави апартамента за себе си, плащаше издръжка — формално. А как да живея аз, без образование, без опит, с две деца на ръце?
Родителите ми ни приютиха в старата бабина къща в Пловдив. Беше тесно, трудно, страшно. Учах се отново да дишам. Учах се да пестя, да перем на ръце, да тичам с количката из магазините и да работя до изтощение. Постепенно се съвзех. Станах по-силна. Свикнах.
Минала година. И изведнъж — обаждане. Любомир. Прости ми, казва. Сгрешил е. Не е знаел какво губи. Говореше сякаш сме се разделили вчера. Искаше да се срещнем. Дълго отказвах, но накрая се видяхме. Някъде в покрайнините, в евтино кафе — не там, където някога пихме вино, гледайки си очите.
И знаете ли, пред мен вече не беше той. Не онзи поддържан, уверен, горд Любомир. Този беше с приведени рамена, подпухнали очи, седмична брада. Беше изпразнато същество. Всичко, което го правеше мъжът на живота ми, беше изчезнало. Разказът му също не беше нов: тя искаше пари, подаръци, пътувания. Разнесе бизнеса му, предаде информация на конкурентите. И си тръгна. А той остана сам.
Плачеше. Клечеше на колене. Казваше, че ние сме неговото семейство, че обича децата, мен. Страхувах се, че ще се сломя. Но не. Гледах го и не усетих нищо. Нито жалост. Нито болка. Нито любов. Само безразличие.
Казах му: «Стига се прави на жалък». Дори не от злоба — просто от умора. Не исках да чувам шума, да гледам жалкия му поглед. Беше ми все едно дали ще крещи. Има хора, които викат по улиците — и никой не обръща внимание. За първи път усетих свобода от него.
Но вкъщи стана празно. Не от самота — от въпроси без отговори. Споделих мислите си с майка си и приятелките. Приятелките бяха категорични: той те предаде — и ще те предаде пак. Смятаха, че дори не трябваше да се срещам с него. Майка ми, обаче, беше щастлива. Казваше, че на децата им трябва баща. Че аз, като жена, не трябва да изоставям всичко. Че семейството е важно, дори сърцето да мълчи.
Слушах всички, но отговор не намерих. Мина месец. Още живея в бабината къща. Сама готвя, сама решавам как да живея. Любомир започна да изпраща повече пари, спря да пие. Все още моли да се върна. Опитва се да покаже, че се е променил. А аз гледам живота си и разбирам — не искам да остане такъв, какъвто е. Но и при него да се върна — не мога.
Не съм дете. Не съм на двайсет. Но сякаш забих. Страх ме е да направя стъпка. Напред — в неизвестността. Назад — в предателството. Не знам къде да тръгна. И всяка вечер, когато децата заспиват, гледам през прозореца и си моля: само да разбера какво наистина искам. Само да се науча отново да чувствам.
