**Дневник на един мъж**
Снощи върнах къщи, след дълъг ден в офиса. Въздухът беше студен, а улиците на София бяха тихи. Седнах на масата си с мисълта да запиша какво ми се случи днес. Животът понякога носи неочаквани сюжети, които даже и писателите не биха измислили.
Цветана се качи на втория етаж на офиса, без да се натъкне на колеги, и беше благодарна за това. Не искаше съжалителни погледи или въпроси. Прибра се бързо в кабинета си.
“Цветане, най-после!” — обади се Радка Георгиева, с която работеха заедно. — “Ама какво става тук? Иван Димитров го изпратиха на пенсия, а на негово място дойде нов директор. Млад, но твърд. Всички пенсионери ги маха. Страх ме е, че и аз скоро ще съм сред тях. Как е Стефан, надявам се по-добре?”
Цветана седна на столчето си, оглеждайки се. Усещаше, че Радка я гледа, очаквайки някаква реакция.
“Стига де, Радка. Ако уволни всички, кой ще работи? По-скоро ще ме уволнят първо, след всичките ми отпуски по болест. Стефан има нужда от трансплантация на костен мозък. Нужни са пари, а аз нямам. Обратих се към благотворителни фондове, но там е опашка. А му казаха, че трябва да действаме бързо. Трябва и донор. Аз не съм подходяща, а майка ми вече е на възраст…”
“Господи, защо ли на бедното дете такова изпитание?!” — искрено се съчувстви Радка. — “А бащата на Стефан не пробва ли да го потърсиш?”
“Да го намеря, и после? Не съм сигурна, че ще се съгласи да бъде донор. Операцията не е безобидна. Освен това, няма да повярва, че Стефан е негов…”
В този момент вратата се отвори, и в кабинета влезе Марийка от кадрите. Двете жени я погледнаха, изражението им стана безпокойно.
“Казаха ми, че се върна на работа. Цветане, разбирам, че ти е тежко, но заповедта…” — тя се колебаеше.
“Говори,” — каза Цветана, а в себе си помисли: “Ето, накарах си го.”
Марийка отдръпна поглед, огледа се към Радка, сякаш търсеше подкрепа.
“Какво, новият директор реши да ме уволни? Няма начин.” — Цветана стана толкова рязко, че почти събори Марийка, която не се отдръпна навреме, и излезе от кабинета.
Марийка й извика нещо, но цопотът на токчетата на Цветана вече заглъхваше в коридора. Колегите я поздравяваха, но тя не ги забелязваше. “Няма начин. Нека само да опита. Няма право…” — яростно мърмореше тя.
Влязла в приемната, тя спря, видяла младо момиче зад секретарския бюро, приличащо на излязло от списанието „Галя“. Свежо, светло, с кокетно разкопчана блуза.
“Къде е Иванка Петрова?” — попита Цветана.
Момичето отвори уста, показвайки бели зъби. Но Цветана не изчака отговор, хвана дръжката на вратата.
“Къде отивате? Там е съвещание!” — секретарката се отдръпна, но вратата вече беше отворена.
Цветана влезе първа в кабинета и замръзна на прага. Секретарката се промъкна напред.
“Не съм виновна, Павел Тихомиров! Тя влезе…” — завъртя тя.
“Добре, Елица, излезте.” — директорът я прекъсна. Момичето изчезна. — “Говорете.” — Той я преглеждаше оценително.
Цветана го позТя го познаваше, въпреки че бяха минали повече от дванайсет години от последната им среща, но в очите му не беше и помен за спомени, и тя внезапно осъзна, че от всичко неочаквано, което животът можеше да поднесе, единственото истинско чудо беше да се намериш там, където принадлежиш с хората, които обичаш.
