Днес, на снежнобялата кухня в перфектния апартамент с панорамни прозорци на единадесетия етаж, Борис бавно си пиеше ароматна кафе от скъпата чаша. Имаше свежо изгладена костюма, подстригана коса, спокойно и уверено лице. Свикнал бе с този живот – респектабелен, без сътресения, без спомени от миналото. Изведнъж – звън на вратата. Свръщи вежди – не навреме. Постави чашата на мраморната маса и неохотно тръгна към вратата.
— Кой е?
— Аз съм, сине… майка ти.
Той замръзна. Отвъд прага, прегърбена от студа, стоеше жена в стар пухеник, с забулка върху шапката. В ръцете ѝ – голяма чанта: консерви, свинска мас, мед, буркани, завинати с парцали. Под полите се виждаха напукани валенки. Устните ѝ трепереха не толкова от мраза, колкото от вълнение.
— Майко? Защо не се обади? – прошепна той през зъби, бързо погледнайки настрани, да не би някой съсед да види.
— Сине, номерът ти не отговаря. Дойдох пак – имаме беда. Без теб не можем…
Въздъхна, отдръпна се, пускайки я в коридора. Хвана я под лакътя, бързо я вкара вътре и затвори вратата. Очите му бягаха – как да я скрие?
Борис отдавна живееше в София. Завърши университет с червена диплома, веднага се нареди в голяма фирма. Връзки, малко късмет и упорство свършиха работата – кариерата му беше стремителна. Към родителите си, живеещи в село край Плевен, почти не идваше. Рядко звънеше – за Коледа или Великден. Миналото го беше срам. И със сигурност не се гордееше с него.
— Какво стана, майко? – попита студено, докато тя се бореше с ръкавиците.
— Племенникът ти, Ванчо, много се разболя. Румен и Надка едвам се справят. Имат второ дете, Надка не работи, а брат ти ти пращаше пари всеки месец, когато учеше… Сине, помогни малко, много им е тежко…
Борис щеше да отговори, но пак звънна на вратата. Обърна се рязко.
— Мълчи! – профуча той. – Не излизай! Да не те видят!
Затвори вратата на спалнята и се втурна към гостите. На прага стоеше колегата му Димитър.
— Чуй, Борис, портиерката каза, че дойде майка ти? – сви очи. – Не разбрах, ти казваше, че родителите ти загинаха трагично в Испания?
— А! Портокалката се обърка. Някаква странна бабичка дойде, не на този адрес. Вече се оправихме, – отвърна той и добави: – Ей, хайде до магазина, очаквам Дарина, дъщерята на шефа. Трябва да подредим вечеря на ниво. Между нас може да стане нещо сериозно.
Подмигна и буквално избута Димитър навън. Върнал се, погледна към спалнята. Там, свита на ръба на леглото, седеше майка му. Очите ѝ – като стъкло. Чула бе всичко.
— Сине… наистина ли казваш, че ни… няма? – попита с треперещ глас. – Защо лъжеш? Откъде набра такъв срам?
Той се навъси.
— Майко, стига. Колко им трябва?
— Четиридесет… – прошепна тя.
— Хиляди евро?
— Какви, Боже! Обикновени лева…
— За такива дреболии ми разваляш вечерта? Ето, дръж. Петдесет. Не се появявай така. Моля те. Аз имам друг живот. Ние сме различни хора.
Поръча ѝ такси, настани я в най-евтината хотелска стайка до гарата и купи обратен билет. Сбогуваха се без поглед.
Късно вечерта той влезе в спалнята с Дарина. Момичето седна на леглото, огледа се, и изведнъж погледът ѝ спря върху онази чанта.
— Каква е тази боклучина? Борис, каква миризма?
— Домашната помощница, пак нагази. Винаги някакви боклуци носи. Този месец ѝ взимам премията, – отвърна той равнодушно и обърна гръб.
А в същото време, в треперещия вагон на влака, майка му пътуваше към вкъщи. Гледаше през прозореца минаващите фенери и глъташе сълзи. Мислеше: къде сгрешиха тя и баща му? Къде изпуснаха сина си, че сега му е срам от миризмата им, от ръцете им, от живота им?
И защо любовта, с която го отгледаха, се превърна за тях в такава болка…
