**„Татко, тя прилича на мама!“ — Лицето на сервитьорката смаза милионера, загубил жена си**
Беше дъждовна съботна сутрин, когато Иван Димитров влезе в малко кафене на улица „Графа Игнатиев“ с четиригодишната си дъщеря, Мария. Навън улиците бяха мокри от дъжда, а тихият шум от капките по прозорците съвпадна с мълчанието в душата му.
Иван някога беше човек на смеха и радостта. Технологичен предприемач, станал милионер до тридесет, той имаше всичко — успех, уважение и най-вече любов. Неговата жена, Елица, беше сърцето на неговия свят. Смехът й изпълваше дома им, а добротата й смекчаваше дори най-тежките дни. Но преди две години катастрофа отне живота й. Така, просто. Цветът изчезна от живота му.
Оттогава Иван беше тих. Не студен — просто далечен. Единственото, което го държеше, беше малкото момиченце до него.
Мария беше живият портрет на майка си — меки кафяви къдрици, ярки зеленикави очи и същият наклон на главата, когато беше любопитна. Тя не разбираше напълно загубата им, но по свой начин водеше баща си през мъката.
Седнали на маса до прозореца, Иван автоматично взе менюто. Мария запя тиха мелодия, крачетата й се люлееха над земята.
Изведнъж тя спря.
„Татко…“ — каза тя с лек, но сигурен глас. — „Онази сервитьорка прилича точно на мама.“
Иван мигна, несигурен дали е чул правилно.
„Какво каза, сладурче?“
Тя посочи към другата част на заведението. „Онази. Ето там.“
Иван се обърна.
И сърцето му почти спря.
На няколко метра от тях стоеше жена, приличаща точно на Елица.
Гледаше я. Същите топли, дълбоко поставени очи. Същия нисък, деликатен подбрадик. Същата лека ямка при усмивка.
За момент кафенето изчезна. Шумът заглъхна. Чуваше само ударите на сърцето си.
Не беше възможно.
Елица беше мъртва. Той беше идентифицирал тялото й. Организирал погребението. Заровил я.
Но тази жена…
Тя се обърна, срещна погледа му — и замръзна.
За една секунда очите им се срещнаха. Усмивката й се разтърси. Дъхът й спря. Без дума тя се обърна и изчезна в кухнята.
Иван остана като вкопчен.
Трябваше да е съвпадение. Двойник. Но инстинктите му викаха другояче.
„Стой тук, Марийке“ — каза той тихо и стана.
Тя го погледна с любопитни очи, но кивна.
Иван пресече заведението с дълги крачки, очите му непрекъснато втренчени в вратата, зад която жената беше изчезнала. Когато посегна да я отвори, служител го спря.
„Господине, само за персонала.“
„Трябва да говоря с една от сервитьорките ви. Онази с тъмната коса и бежовата риза. Моля ви, спешно е.“
Служителят се поколеба. „Изчакайте тук.“
Минутите течеха бавно.
Накрая вратата се отвори.
Тя излезе бавно, вече без усмивка. Отблизо приликата беше още по-убедителна. Не само лицето — начина, по който стоеше, наклонът на главата, белезника над веждата.
„Мога ли да ви помогна?“ — попита тя.
Гласът й беше малко по-различен — по-дълбок — но очите… бяха на Елица.
„Аз… извинете“ — запъна се Иван. — „Приличате на някого, когото познавах.“
Тя му подари учтива, затворена усмивка. „Хората го казват понякога.“
„Случайно да сте чували името Елица Димитрова?“
Мълния в очите й. Едва забележима, но я беше.
„Не“ — отвърна тя бързо. — „Съжалявам.“
Иван извади визитка. „Ако нещо ви хрумне…“
Но тя не я прие. „Приятен ден, господине.“
Обърна се и си тръгна.
Но Иван забеляза треперенето в ръцете й. И как прихапна уст
