Понякога животът ни пронизва сърцето, сякаш с острието на нож. Болезнено. Горещо. И не разбираш — защо? Какво си направил, за да го заслужиш?
Живях с Надежда десет години. Запознахме се още като студенти във Варна, после се преместихме заедно в София, където започна нашият зрял живот. Родиха ни се две дъщери — Симеона и Яна. Разликата между тях е само на година. Работех във фирма за строителство, печелех стабилно, не живеехме в лукс, но за живота ни стигаше: два пъти годишно ходехме на почивка с цялото семейство, наемахме просторен апартамент, можехме да си позволим грижи за децата и дори малки удоволствия — като нови рокли или играчки.
Надежда си стоеше вкъщи, работеше дистанционно — пишеше текстове, водеше няколко онлайн магазина. Никога не се отклонявах от помощ: миех чинии, разхождах се с момичетата, правех с тях занаяти и помагах с обучителни игри.
Мислех, че всичко е наред. Но един ден тя просто каза:
— Аз си отивам.
Не разбрах веднага, за какво става дума. Мислех, че става въпрос за почивка, командировка, временно заминаване. Но после каза:
— Намерих себе си. Искам нещо различно. Повече.
Тя не просто си тръгна от мен. Тя остави дъщерите ни. Остави Симеона и Яна — на пет и четири години — с мен. Без капка съжаление, без сълзи. А седмица по-късно видях профила ѝ в Instagram: диамантен пръстен, разходка на яхта из Турция, шампанско в луксозен хотел, рокли от дизайнери и надпис — „новият живот започва тук“.
Дълго не можех да разбера, как е възможно. Избра това? Блясък, лукс — и нито едно обаждане до дъщерите?
Най-трудното беше да виждам как момичетата ден след ден питаха:
— Тате, мама ще се върне ли?
А аз не знаех какво да отговоря. Как да обясня на малките, че мама не просто си е тръгнала — че е предпочела парите пред тяхното обятие?
Минаха две години. Справях се. Беше ми тежко — много. Понякога вечер се предавах, понякога трябваше да вземам болнични, защото оставах с болните момичета. Но устояхме. Симеона започна първи клас, Яна — подготвителен. Станахме отбор. Аз — тяхната опора, те — моята мотивация за живот.
И ето един ден, в обикновен делничен вечер, влязох в близкия супермаркет за мляко и хляб. Стоя на касата — и замръзвам. Пред мен е тя. Надежда.
Няма я вече онази ослепителна жена от Instagram. Пред мен стои изтощена жена в изтъркано яке, с поглед пълен с умора и треперещи ръце. В портмонето ѝ има само дребни, а в кошницата — хляб, пакет макарони и най-евтината наденица.
Погледите ни се срещнаха. Тя пребледня, сякаш видя призрак.
— Това си ти… — прошепна тя.
Мълчах. Защото в този момент не знаех какво в мен е по-силно: ярост, обида или празнота.
— Как са момичетата? — гласът ѝ трепереше.
Стиснах юмруци.
— Прекрасно. Защото имат мен.
Тя отвърна поглед. Устните ѝ затрепериха.
— Аз… бих искала да ги видя.
— След две години? — почувствах как кръвта ми закипя. — Някога попита ли как са те? Прати ли поне картичка?
Тя сведе поглед.
— Направих грешка…
Горчиво се усмихнах:
— Грешка е да забравиш чадър на дъжд. А ти — изостави децата си заради красив живот. Наистина ли вярваше, че яхтите и роклите ще ти заменят съвестта?
— Той ме остави… — прошепна тя. — Когато разбра, че вече не съм му нужна. Останах без нищо. Без жилище, без пари. Дори без права над децата, защото сама се отказах от тях.
Погледнах ръцете ѝ — на безименния ѝ пръст вече нямаше пръстен.
— А момичетата? Те за теб бяха просто временно неудобство?
— Не… — заплака тя. — Знам, че не заслужавам прошка. Но моля те… нека поне ги видя.
Вдишах дълбоко. Пред мен не стоеше същата жена, която си тръгна от нашия дом с високо вдигната глава. Това беше сломен човек, празна сянка на тази, която някога ми се е клела във вечна любов.
— Те не те помнят, Наде. Вече отдавна престанаха да питат кога ще се върнеш. Научиха се да живеят без теб.
— Не искам нищо… Само да ги погледна. Да чуя гласа им…
Обърнах се. Сърцето ми се сви от болка. Не знаех дали някога ще мога да простя.
Но знаех едно: Симеона и Яна са моето всичко. И никой няма право да ги наранява отново.
— Ще помисля, — казах и си тръгнах.
А тя остана — по средата на супермаркета, сред чужди хора, със сълзи в очите и празнота в душата.
Не знам как ще завърши всичко това. Може би един ден ще ѝ позволя да говори с дъщерите. Но никога няма да позволя те отново да се почувстват изоставени.
