Беше дъждовна събота сутрин, когато Георги Георгиев влезе в малко тихо кафене на бул. Витоша със своята четиригодишна дъщеря Мария. Улицата беше мокра от дъжда, а тихият шум на капките по прозореца съвпадна с мълчанието в душата му.
Той беше човек, който някога се смееше ярко. Технологичен иноватор, който стана милионер преди тридесетте, Георги имаше всичко успех, уважение и най-вече любов. Неговата съпруга, Елена, беше сърцето на неговия свят. Смехът й напълваше дома им, а добротата й омекотяваше дори най-трудните дни. Но преди две години автомобилна катастрофа я отне. Така, изведнъж, цветът изчезна от живота му.
Оттогава Георги беше тих човек. Не студен просто далечен. Единственото, което го държеше, беше малката му дъщеря до него.
Мария беше живият портрет на майка си къдрава кафява коса, ярки зелени очи и същият наклон на главата, когато беше любопитна. Тя не разбираше напълно загубата им, но по свой начин носеше баща си през мъката.
Когато седнаха на масата до прозореца, Георги автоматично взе менюто. Мария запя тиха песен, крачетата й се люлеха над пода.
После тя спря.
Тате каза тя с тих, но сигурен глас. Тази сервитьорка прилича на мама.
Георги премигна, не сигурен дали е чул правилно.
Какво каза, сладур?
Тя посочи през заведението. Онази. Ето там.
Георги се обърна.
И сърцето му почти спря.
На няколко маси от тях стоеше жена, която изглеждаше точно като Елена.
Гледаше я. Същите топли, дълбоко поставени очи. Същият нисък челют. Същата малка ямичка по бузата, която се появяваше само при истинска усмивка.
За момент кафенето изчезна. Шумът заглъхна. Чуваше само собствения си пулс.
Не беше възможно.
Елена беше мъртва. Той беше идентифицирал тялото й. Организирал погребението.
Но тази жена
Тя се обърна, срещна погледа му и замръзна.
В този миг очите им се срещнаха. Усмивката й се разтопи. Дъхът й спря. После, без дума, тя се обърна и изчезна в кухнята.
Георги остана като вкопч
