**Сън**
След смъртта на баща си Рада и съпругът й решиха да продадат къщата в селото. Рада очакваше дете, а парите щяха да им помогнат да купят по-голям апартамент в града.
Беше топъл септември. Рада се взираше в селото и не го познаваше. За една година бяха издигнали високи огради, а на мястото на старите развалини сега стърчаха нови къщи с ярки покриви. Само тяхната си оставаше същата.
Борис спря „Форда“ пред прага. Рада излезе от колата и се прозя. Беше тихо, а от чистия въздух дори й се замая главата. Отключи вратата и влезе. Къщата й се стори свита, тесна.
Цяла година никой не беше живял тук. След смъртта на майка й баща й идваше сам. Парцелът беше голям, но той не садеше нищо – ходеше в гората, на риболов. Дори миналата година се мъчеше да дойде, въпреки че вече беше болен. Казваше, че тук диша по-лесно, че въздухът лекува.
В началото на май го доведоха тук. Само тази вечер Рада осъзна колко е отслабнал. Нямаше как да живее сам. Убеди го да се върне с тях в града. След месец легна, а в края на септември почина.
Те с Борис бяха истински градски хора, нямаше да идват често. Далеч е, а и ваканциите си ги обичаха на морето. А без постоянен грижовен поглед къщата щеше да се съсипе. Вече изглеждаше запустяла. Затова и решиха да я продадат, докато още е здрава. Ако с годините им дойде носталгия по тишината и селския въздух, ще купят нещо по-близо до града.
Пред очите на Рада изникнаха сълзи от внезапните спомени. Къщата беше наследена от дядо й и баба й. Първо почина майка й, после един след друг си отидоха и дядо й с баба й, а миналата година – баща й.
Рада спря се пред портрета на младо момиче на стената. Борис влезе с чантата, приближи се и я прегърна отзад.
– Не съм виждал такава твоя снимка. На колко си тук? – попита той, втренчил се в изображението.
– Това не съм аз, а мама. Мисля, че е на шестнайсет или седемнайсет, още учи в училище.
– Много си приличате. Мислех, че си ти. – Погледна я в лицето. – Дай кофата, ще донеса вода, а ти запали чайника.
Просмука си носа и отиде в кухнята. Върна се с цинкова кофа.
– Стояше обърната. Но изплакни я. Кранът е през две къщи – каза тя, подавайки й кофата.
– Да, знам. – Борис излезе, празната кофа скърцаше в ръката му.
Рада върна печката, но тя не запали. „Изключили са тока“, сети се. Предпазителите бяха на рафта под брояча. Завъртя ги, пипна метала – вече се нагорещяваше.
Огледа се. Нищо нямаше да взема оттук, освен снимката на майка си. Ще отиде при съседите, предложи им вещите, да не се изхвърлят.
След чая Рада отиде при съседката. Високи огради не ги делеха.
– Ще продавате ли? – попита тя леля Станка.
– Да – кимна Рада.
– Ще намина да погледна, макар че и на мене ми стигат боклуци. Да кажа на другите?
– Разбира се – Рада се зарадва.
Върна се. Борис пресяваше какво да изгори. Все така ще трябва да палят печката. В къщата беше влажно. Борис се зае с огъня, а Рада се изкачи на тавана по ламатината, която се провесваше под тежестта й.
– Да не аз? – попита Борис, откъсвайки се от хартиите на масата.
– Не, сама ще.
Преди Рада се страхуваше да се качва на тавана. Нощем отгоре се чуваха стъпки. Някой вървеше над главата й. Баща й казваше, че са котки или къщата скърца, охлаждайки се след деня. Но тя пак се завиваше с одеялото и така заспиваше.
Слънцето проникваше през малкото квадратно прозорче. Прашинки танцуваха в лъчите му, като живи.
– И нищо страшно няма тук – каза тя на глас.
От гласа й сенките в ъглите се свиха. Внимаваше да не пипне паяжините, провиснали от тавана, опънати между въжетата, на които баба й сушеше пране в дъждовни дни. Отвори една от кутиите. В нея бяха коледни украси. „Боже – учуди се тя – баба и дядо са слагали елха.“ Никога не беше идвала тук през зимата.
В друга кутия бяха играчки. Рада изобщо не ги помнеше. В ъгъла стояше вретено. Нищо полезно. Приближи се до отвора, огледа се. Погледът й засече ъгъла на книга или тетрадка, стърчащ изпод дъската под самата покривна конструкция.
Върна се, хвана ръба и извади дебела тетрадка. Листовете жълтеникави, слепени от влага и времето. Рада видя записи под дати. Осъзна, че е дневник. Дневникът на майка й.
Не беше хубаво да четеш чужди тайни. Майка й отдавна я нямаше, а мислите й, записани на пожълтели листи, бяха останали. А от друга страна – защо се пишат дневници? За да бъдат прочетени някой ден. Тогава защо майка й го беше скрила там горе?
Седна на обърнатото кофче и реРада пое по страниците, сякаш гледаше съня си през отворена врата, докато последната дума избледня като спомен, който вече не може да я нарани.
