Дъщеря, за която никой не трябваше да разбере
Елица не чувстваше вина, че просто се е родила. Но тежестта на това как е дошла на света я притискаше с такава сила, че понякога искаше да изчезне. Съществуването ѝ не беше грешка — а страст. Един миг, който баща ѝ толкова отчаяно се опитваше да скрие от всички. Особено от своето семейство.
Майка ѝ беше млада, наивна студентка, когато започна кратка, почти невинна връзка с преподавател от Софийския университет. Той беше женен, вече имаше дъщеря — Гергана. На пръв поглед — щастливо семейство. Стабилност. Снимки по стените и подписани картички. А майката на Елица — само епизод. Но епизодът се оказа съдбовен.
Елица не познаваше баща си наистина. Само онези редки срещи, когато се появяваше с чанта пълна със сладкиши и нови книги. Разхождаха се в градската градина, където той винаги поддържаше дистанция, но не можеше да скрие топлината в погледа си. Помнеше само веднъж, когато се срещнаха трима — той, Гергана и тя. Тогава й се стори, че ето го — истинското. Че всичко може да бъде различно. Че татко не е тайна, а някой, за чиято ръка може да се хване без да се крие.
Но това беше илюзия. Наричаха я „плод на страстта“. Той самия го беше казал — не на нея, а на майка ѝ. Че не може да разруши семейството. Че има Гергана, и жена, и всичко е наред. Но да я изостави напълно — не можеше. Затова тя живееше в сянка. В периферията на живота му, като замъглена фигура на снимка.
Когато Елица отиде на погребението на баща си, стоеше настрана. Като наблюдател. Гергана плачеше, майка ѝ се държаше с последни сили. А Елица — мълчеше. Вътре всичко кипеше. Гледаше Гергана, опитвайки се да открие в лицето й същите черти, които виждаше в огледалото. Имат един баща. Но Гергана имаше целия, а Елица — само онези краднати, редки моменти.
Знаеше, че в завещанието е посочен апартамент. Онзи — бабиният. Там, където самият той беше роден. Остави го на Елица. Не на майката на Гергана, не на Гергана — само на нея. И в този жест беше всичко. Признание, което чакаше толкова дълго. Късно. Безмълвно. Но безкрайно важно.
При четенето на завещанието въздухът беше напрегнат. Всички погледи я проженяха. Елица седеше като на горящи въглища. Гергана я гледаше така, сякаш тя не беше в нотариалната кантора, а дошла да открадне чуждия живот. В очите й се четеше всичко: недоумение, гняв, болка. Елица искаше да каже: „Не става въпрос за апартамента. Става въпрос за спомена. За това да спреш да бъдеш нищо.“
Но не каза. Защото знаеше — там, в онова семейство, няма да я разберат. Там не я чакаха, не я викаха, и още по-малко — нямаше да я признаят.
Вечерта седеше в малкия си, все още неподреден апартамент. В онзи, който баща ѝ й остави. На перваза стоеше чаша с изстинал чай. Във въздуха се усещаше прах и нещо от детството. Сети се как той дойде веднъж под дъжда. Мокър, ядосан, изтощен. Но с кутия бонбони и нова книга. Тогава седна безмълвно до нея и просто я погали по главата. Без думи. Само топлината на ръката му. Тогава се почувства като дъщеря.
Сега всичко това беше минало. И бъдещо — с това семейство — нямаше. Елица знаеше, че Гергана никога няма да я приеме. А майка ѝ — още по-малко. Можеше да ги разбере. Кой би искал да споделя спомена? Любовта? Дори и обидата?
Но тя не можеше да се откаже. От апартамента. От онова малко признание. Не ставаше въпрос за алчност. Беше за правото да съществуваш.
Елица знаеше — завинаги ще остане чужденка. Но може би един ден Гергана ще разбере: и тя не е избирала. Не е искала да се роди в сянка.
И може би, ако се срещнат случайно на улицата, Гергана просто ще каже: „Здравей.“ Без гняв. Без укор. Просто — като към човек. И тогава Елица ще отговори:
— Здравей. Имаме… нещо общо, нали?
И ако това се случи — ще знае, че не е било напразно. Че за миг — тя няма да бъде просто „плод на страстта“. А дъщеря. Истинска.
