**СВЕЩА НА ВЯТЪРА**
Светлана Иванова си свали латексните ръкавици и маската, хвърли ги в металния леген и, уморена до смърт, излезе от операционната. Беше една от онези операции, където става въпрос за живота. Пациентът, Георги Димитров Петров – възрастен мъж със слабо сърце, по чудо издържа анестезията.
Сега оставаше само да чакат…
През нощта Светлана не спя. Лежеше на тясната легла в ординаторската, гледайки тавана. Бялата, напукана мазилка сякаш я смучеше в себе си, напомняйки й за миналото, което отдавна беше заровено дълбоко. Струваше ѝ се, че пукнатините са продължение на нещо далечно – малкото заснежено село Белица край Велико Търново, където някога започна истинският й живот.
Затвори очи, и времето се обърна назад. Отново беше на деветнайсет, стои пред полуразрушената черква – стара, дървена, с почерняли стени и камбана, беззвучно висяща в проема.
Тогава, след завършване на института, я изпратиха в провинцията. Там разбра какво е да живееш сред тишина, студове и равнодушие.
В черквата влезе един ден, без да знае защо. Вътре миришеше на прах, хлад и восък. Запали свещ, надявайки се да почувства топлина, макар и за миг.
– Нещо те тревожи, сестричко? – чу глас зад гърба си.
Пред нея стоеше младият свещеник – отец Иван.
– Просто влязох – отвърна тя с изнудена усмивка.
Оттогава започна да ходи по-често. Разговорите им бяха дълги и тихи. Той ѝ изглеждаше близък – умен, чутлив. Сякаш знаеше как е устроена душата ѝ.
Един ден тя прошепна:
– Днес е рожден ден на баща ми. Беше военен. Загина през 1944-та, при Шипка…
Не знаеше, че това ще стане фатална грешка.
Онази нощ вратата ѝ трепна от удари. Светлана наметна халата, отвори – и всичко свърши.
Обиск, псувни, викове. Отец Иван се оказа доносник. Предаде я заради „антидържавни“ разговори.
В ареста не я биха веднага. Първо беше допитването. Следователят беше нисък, плешив, с уморен поглед.
– Седни. Аз съм Любомир Стефанов. Не се страхувай – каза тихо. – Не всички тук са зверове. Макар и времената да са такива – човек като свещ на вятъра. И най-малкото духане – и го няма…
Не я биеше. Гледаше я със съжаление.
– Не мога да те измъкна, Свети. Но и в лагер няма да те пратя. Ще опитам да успя да те изпратя на заточение. Моли се само никой да не се заинтересува от делото ти.
Така тя се озова в Белица.
Дотам водеше единствен път – заснежен, прав като стрела. Зимата беше жестока.
Никой не искаше да я подслони – бежанците ги бягаха. Стукаше на всяка врата, и всеки път чуваше „Не!“ или просто мълчание.
– Хора ще намериш и в планината – си спомняше думите на Любомир.
Само една врата се отвори – тази на Ани, младата вдовица.
– Влизай. Само да не правиш проблеми.
Така Светлана остана при нея. Работеше в градината, лекуваше селяни, гледаше деца и животни. Хората бавно започнаха да ѝ се доверяват.
Минали две години. На всеки две седмици трябваше да се отчита в районното управление. Началникът, Борис Ангелов, я приемаше без думи, безразлично подписвайки журнала.
На третата година всичко се промени.
Беше късно вечерта. Вятърът виеше.
Пред къщата на Ани спря конница. Влязоха Борис, цял занесен от сняг.
– Щерка ми умира. Помогни.
Светлана събра инструментите. Достигнаха до неговия дом.
На леглото лежеше седемгодишно момиченце. Сиво лице, паднали бузи, дишаше едва-едва. В ъгъла безразлична седеше лекарката от районната болница.
– Дифтерит – отсече тя.
– Скалпел има ли?
– Ще го докарат. След пет часа.
– След пет часа ще е късно – отговори рязко Светлана. – Трябва ми нож, свещ и спирт.
Борис се втурна като луд, донесе всичко. Светлана стерилизира ножа, вкара го в гърлото на детето – гноят избухна.
Цялото лице се изцапа с кръв и гной. Майката се нахвърли върху нея – я удряше, ревеше. Борис я дръпна назад.
Светлана прекара цялата нощ до леглото на малката. На сутринта Катеринка пое въздух. До два дни вече си играеше.
Преди да си тръгне, майка ѝ се приближи.
– Прости ми. Мислех, че ти… а ти я спаси. Вземи – подаде ѝ чанта с храна, одеяло и шевици.
Борис идваше отново. Донесе храна. Вече не я караше да се подписва. Оказа се, че не е чак такъв олигофрен – просто животът го беше огрубил.
След година и половина Светлана се върна в София. Защити дисертация, омъжи се, роди две деца.
Минаха години.
Един ден, разхождайки се, се озова пред същата черква. Всичко беше различно – чисто, светло, подредено.
Влезе. Празно. Една монахиня метеше пода.
– Отец Иван тук ли е?
– Го няма. Загина. Кола. Преди шест години.
Светлана погледна в лицето на младия свещеник.
– Вие сте една от онези, които той предаде? – попита той.
Тя кимна.
– Господ не прощава злото, сторено в Неговия дом – прошепна той.
Тя запали свещ – за баща си, за младостТя остана там дълго, гледайки как пламъкът трепти, докато не почувства, че вятърът на миналото най-сетне се успокоява.
