Свекърва плачеше на глас точно по време на сватбата. И само тя знаеше защо.
Гостите весело викаха „Горко!“, пляскаха, в чашите пенясето шампане, а младоженецът смутено целуна булката по бузата. После, като по сценарий, се скриха под булчинската превръзка и се престориха на страстен целувка – неестествена, неудобна, почти като от постановка. Видях всичко. Не беше имало искрата, която създава истинска близост. Те се подсмиваха, шепнеха се – сякаш играеха в чужда сватба.
Най-добрата ми приятелка, Ваня, омъжваше единствената си дъщеря – Ралица. Тя се мотаеше наоколо, нервничеше, изтриваше дланите си в роклята на всеки двайсет минути. Когато гостите се наредиха по масите, тя се намръщи и ме дръпна за ръката:
„Виж как се държи сватьята. Сякаш не е сватба на сина ѝ, а погребение.“
Огледах се. Досега не бях виждала майката на младоженеца, дори не знаех коя от присъстващите е тя. Чак когато Ваня посочи жената в сивото рокле със сребристи детайли, разбрах. Наистина седеше в ъгъла на най-далечната маса, с мрачна физиономия, като че я бяха предали. Свела глава, изтриваше очите си с носна кърпа. Устните ѝ трепереха, а всеки въздих беше толкова болезнен, че и мен ме заболя сърцето.
„Може би не се чувства добре?“ – предложих, опитвайки се да бъда тактична.
„Каква болест, бе!“ – махна тя с ръка. „Тя се притеснява за апартамента си! Страхува се, че сега снахата с детето ще ѝ се „нареди“ на главата. На сина ѝ му е останала тристаен от баба, а тя си мисли, че моята Ралица ще се вкопчи в него като пиявица.“
„Ех, Ваньо, колко си натрещила! Още не са се оженили, а ти вече делиш квадратите“ – пошегувах се, но напрежението не се размина.
Неволно продължих да наблюдавам тази жена. Докато гостите ядяха, се смееха, честитаха – тя не беше докоснала нито салатата, нито шампанското. Не вдигаше поглед. Дори към сина си, който трябваше да бъде центърът на нейната вселена тази вечер, не гледаше.
Когато в залата отново се извика „Горко!“, свекървата рязко се обърна към прозореца, стисна зъби толкова силно, че устните ѝ побеляха. Не издържах и тихо ѝ се приближих.
„Извинете, Вие… изглежда сте много разстроена. Всичко наред ли е?“
Жената вдигна поглед към мен. В очите ѝ бликаха сълзи, но не от слабост – а от болка, истинска, дълбоко усетена.
„Не мога да се преструвам“ – прошепна тя. „Прощавайте, но всичко това е лъжа. Синът ми… не обича това момиче. Ралица е добра, светла. Тя е щастлива, не вижда очевидното. А той… той се жени назла на бившата си.“
Онемях. Не очаквах такова признание.
„Не може да бъде… Сигурни ли сте?“
„Той сам ми каза. Искаше да покаже на бившата си колко е „щастлив“. Уговарях го, крещих, молих го да не го прави. А той – упорит. Мисли, че болката може да се облекчи, като я предадеш на друг. А аз гледам това момиче – очите ѝ светят, тя вярва с цялото си сърце в любовта. А той… той си отмъщава. И ме е гнус.“
„А може би всичко ще се промени? Хората свикват, чувствата се раждат…“
„Иска ми се да повярвам…“ – каза тя тъжно, „но съвестта ми не дава. Съжалявам я. Много. А синът ми… вече ми е чуждият.“
Мълча се върнах на масата си. На Ваня не казах нищо. Но след няколко дена тя сама се обади.
„Ралица се върна. Взела си вещите, не обяснява нищо. Нито сълзи, нито викове – мълчи като риба. Не разбирам какво се е случило. Всичко беше толкова хубаво!“
„Чакай, идвам“ – казах кратко и затворих телефона.
Карах към нея, стискайки волана до болка. Беше непоносимо тежко за Ралица. Но още повече – за онази свекърва. За жената, която знаеше, че синът ѝ разрушава чужд живот, и не можеше да направи нищо. Ваня и Ралица, рано или късно, ще забравят. Ще преживеят. Ще срещнат други, ще се научат отново да вярват.
Но тя… Тя ще помни винаги. Деня, в който синът ѝ играеше с чувствата като с маска. Деня, в който се ожени – не от любов, а от отмъщение. И деня, в който само тя не аплодира. Защото не можеше. Защото знаеше истината.
