Свекърва
Яна Николова седеше в кухнята и гледаше как млякото на котлона бавно започва да кипи. Вече три пъти забрави да го разбърка, и всеки път се сещаше късно: излиза пяна, изкипява и тя с въздишка и леко раздразнение бършеше плота с парцала. В тия моменти си мислеше не в млякото е проблемът.
След като се появи второто ѝ внуче, в цялата фамилия нещо се размести, сякаш влакът се е отклонил от релсите. Дъщеря ѝ отслабна, стана по-мълчалива и вечно уморена. Зетят ѝ се връщаше късно вечер, ядеше мълчаливо, а често направо изчезваше в стаята. Яна Николова наблюдаваше всичко това и си повтаряше: Не може така, как ще оставят жената сама с две деца?
Първо, опита да намекне, после директно започна да говори първо на дъщерята, после на зетя, после и на двамата. И изведнъж обърна внимание на нещо странно: след нейните думи напрежението вкъщи растеше, не намаляваше. Дъщеря ѝ започна да оправдава мъжа си, зетят ѝ ставаше все по-мрачен, а тя се прибираше вкъщи с чувството, че пак е сбъркала нещо.
Тоя ден Яна отиде при отец Димитър не за да търси съвет, а просто защото нямаше вече къде да остави това тревожно чувство.
Мисля, че съм ужасна каза тя и не го погледна. Каквото и да направя, все не излиза както трябва.
Свещеникът беше седнал на дъбовата си маса и си отбелязваше нещо в тефтера. Млъкна и я погледна топло.
Защо го мислиш?
Яна сви рамене.
Исках да помогна а само ги ядосвам.
Той я изгледа без укор, но сякаш виждаше през нея.
Ти не си лош човек. Просто си уморена. И много, много притеснена.
Яна въздъхна най-накрая някой каза нещо вярно.
Страх ме е за дъщеря ми прошепна. След раждането е съвсем различна. А той махна с ръка все едно не я забелязва!
А забелязваш ли ти той какво прави? попита спокойно отецът.
Яна се замисли. Промъкнаха ѝ се в ума спомени как по някое време нощем зет ѝ измива чиниите тайно, как в неделя излезе с количката, въпреки че изглеждаше като човек, которому точно тогава му е най-малко до разходки, повече приличаше да има нужда да легне и да не става до Великден.
Прави някои неща сигурно каза колебливо. Ама не както трябва.
А как точно както трябва? пак спокойно попита свещеникът.
Яна започна да отговаря, но се спря. Разбра, че самата тя не знае отговора. В главата ѝ само ехтеше: повече, по-често, по-внимателно но какво точно? Честно казано, не знаеше.
Просто искам дъщеря ми да ѝ е по-леко изрече тихичко.
Точно това казвай прошепна отец Димитър. Но на себе си, не на другите.
Тя го изгледа учудено.
Какво имате предвид?
Сега се биеш не за дъщеря си, а със зет си. А щом има война, има и умора, и напрежение. От това всички изнемогват и ти, и те.
Яна мълча дълго, после попита:
И какво да правя? Да се правя, че всичко е наред?
Не. Просто върши това, което наистина помага. Не с думи, а с действия. И не против някого, а за някого.
На обратно към вкъщи тя мисли за това. Въртя из ума си моментите, когато дъщеря ѝ беше малка тогава не го разиграваше строг педагог, а просто сядаше до нея, когато плачеше. Кога, по дяволите, всичко се обърка?
На следващия ден отиде без да предупреждава. Донесе супа. Дъщеря ѝ зяпна от изненада, зет ѝ се смути.
Само за малко съм, каза тихо. Ще помогна с децата.
Поседя с децата, докато дъщеря ѝ спа. След това си тръгна мълчаливо, без да дава съвети как трябва да се живее.
На следващата седмица пак дойде. И на по-следващата също.
Още виждаше, че зет ѝ не е идеален. Но започна да забелязва и друго: как взима бебето с някаква внимателност, как привечер завива дъщеря ѝ с одеялото, мислейки си, че никой не гледа.
Един ден не се стърпя и го попита в кухнята:
Тежко ли ти е?
Той изгледа все едно никой никога не го беше питал подобно нещо.
Много, отговори след кратка пауза. Адски много.
Нищо повече не каза. Но сякаш нещо остро изчезна от въздуха между тях.
Яна осъзна, че е чакала от него невъзможното да стане някой друг. А всъщност трябваше да започне със себе си.
Престана да го обсъжда с дъщеря си. Когато тя се оплакваше, Яна просто слушаше, без да казва: Нали ти казах. Понякога взимаше децата, за да може дъщеря ѝ да си почине. Понякога звънеше на зетя и просто питаше: Как си? Изобщо не беше лесно, доста по-лесно беше да се сърди.
Но с времето вкъщи стана по-тихо. Не по-съвършено, не по-весело по-тихо. Без вечната война.
Веднъж дъщеря ѝ каза:
Мамо, благодаря ти, че си вече с нас, а не срещу нас.
Яна дълго мисли над тия думи.
Разбра нещо съвсем просто: сдобряването не е когато някой си признае вината. А когато някой пръв свали оръжието.
Все още ѝ се искаше зет ѝ да беше по-внимателен това си остана. Но до тази мисъл се намести нещо по-важно: спокойно да е между тях.
И всеки път, когато старото недоволство и обида се прокрадне в нея, тихичко се питаше:
Искам ли да съм права, или искам да им е по-леко?
И почти всеки път тъкмо този въпрос ѝ показваше точно какво да прави.
