Дядо Иван седеше зад масата, гледаше някъде зад гърба на Радка. Тя разправяше нещо, размахваше ръце, усмихваше се, но той беше потънал в мислите си.
— Ванко, изобщо не ме слушаш. Нещо се е случило? — обърка се тя.
— Не, всичко е наред, — се разсейва той. — Продължавай.
— Виждам, че не е така… — настоя тя.
— Знаеш ли как се вари супа? — изненадващо попита той.
— Какво? Каква супа? — зарадва се момичето.
— Ами, обикновена. Чорба, пилешка супа с юфка…
— Разбира се. А защо?
— Ще те помоля за услуга, — сериозно каза Дядо Иван.
…
Пред вратата на осемнадесети апартамент втори ден стоеше торбичка с боклук. Той я забеляза още вчера, когато почти я бутна. На сутринта беше прибавила още една, малка. Нямаше миризма, но изглеждаше странно. Сградата беше нова, заселена само преди година.
Когато се прибра вечерта, торбичките все още бяха там. Поклати глава и реши да говори със съседите сутринта.
На следващия ден бяха три. Дядо Иван намръщи вежди и натисна звънеца. Веднъж, дваж.
— Идвам, идвам… — чу се отвъд вратата.
Пред него се изправи възрастна жена с очила и синя плетена горница. Усмихна се, но явно се смути и се опита да затвори вратата.
— Добро утро. Вашите торбички. Моля, изхвърлете ги. Чистачката не е длъжна.
— Мислех… внукът ми трябваше да дойде. Все отлагам… ръцете ми не ме слушат, — каза тя виновно, показвайки треперещите си длани.
— Аз ще ги изнеса. Не се притеснявайте. — Той взе торбичките и си тръгна.
…
Вечерта, щом влезе входа, вратата на осемнадесети апартамент се отвори леко.
— Добър вечер. Ето… — жената му подаде банкнота. — За боклука.
— Няма нужда. Наистина.
— Влезте, моля. Трудно ми е да стоя…
Дядо Иван влезе в апартамента. Скромна обстановка, минимум мебели. Кутии по стената: с бърза юфка, с картофено пюре, с дълготрайно мляко.
— Нямам нищо против. Само не ги оставяйте на стълбището. Ако искате, ще ги вземам осем сутринта.
— Благодаря ви, Ванко. Аз съм баба Пенка. Всичко ми стига. Внукът ми идва веднъж месечно. Само ръцете… супичката ми липсва, — опита се да се усмихне.
…
Вечерта Дядо Иван седеше с Радка в кафене. Тя говореше за едно рокле, което пробвала. Той мълчеше.
— Пак си в себе си? — наду се тя.
— Извини. Просто минах през главата нещо.
— За десерта ли? Да вземем панакота? Или круша с карамел?
— А ти умееш ли да— А ти умееш ли да вариш супа? — прекъсна я той и усмихна се, спомняйки си топлината в очите на баба Пенка, когато ѝ донесе чорбата.
