Днес пиша с тежко сърце. Дядо Ивайло бавно се разделяше с живота. Баба Райна го усещаше с всяка фибра от душата си, прилепена към него цял живот.
Външно бе спокойна, но вътре се страхуваше. Знаеше, че няма да издържи дълго без него. Как да живее без Ваньо, без сърцето ѝ, без всичко, което познава? Кой каза, че чувствата избледняват с времето? В книгите ли пише? Не вярвайте! Нищо не избледнява. Душата ѝ все още трептеше при звука на любимия му глас. Шестдесет години заедно – това не е шега работа!
Сраснали се, сплети се като корени, не можеха и минута по един без друг. Как ще го изпрати сама? Защо да живее, ако няма Ваньо? Така мислеше, докато разхвърляше стария сандък, подреждайки вещите в три купчинки. Едните за децата – да имат спомен. Другите за съседите. А най-малката част – за себе си… докато и тя не си тръгне.
“Ваньооо, Ваньооо…” — слаб глас я повика от стаята.
“Идвам, мили, идвам!” — забърза, оправи си фуста и се наведе над леглото. “Сънува ли се, Ваню? Искаш ли палачинки?”
“Райно…” — прошепна той, с мътно поглед към тавана. “Прости ми…”
“Какво да ти прощавам, вълкак?” — стегна свитата му ръка, вече тънка като клонка. “Винаги съм била тук.”
“Не те обичах… Глупав бях… Да можех да върна времето…”
“Стига глупости! Шестдесет години заедно — това ли е нелюбов? Ако не ме беше обичал, щяхме ли да сме тук?”
“Децата…”
“Идат, Ваньо. Писах на Митко, Тошко, Ставри и Пенка. Към вечерта ще са тук. Почини малко, аз ще сготвя пилешка чорба…”
“Не трябва… Сметни ми се тук. Прости ми, Райно…”
“Аз никога не съм те обвинявала. Ти прости мен — може да не бях трябвало да се натрапвам… Можеше живота ти да е по-различен.”
“Не, Райце… Съдба беше така…”
Сълза се спусна по бръчканото му лице, изчезна в сивите мудири.
Към вечерта децата се събраха — вече сами със сивини.
Митко, най-големият, беше като върба — висок, с прониклив поглед. Професор в София, баба винаги се стреснеше пред него.
“Митко, сине, вече си съвсем бел!”
“Годините, майко. Аз вече съм дядо, а ти — прабаба! Не забравяш ли?”
“Как да забравям? Ето снимките — внуците на Ставри, всички под стъкло. Наляво са старите — нас, вас като малки, родителите ни… чичо Георги, който не се върна от фронта… Никога не разбрахме къде падна.”
Тошко настръхна:
“Майко, ако искаш, утре ще отидем на риба?”
“Разбира се, синко!”
Ставри, най-жилавият, се наведе над баща си:
“Бате, ставай! Трябва да поправим покрива на колибата!”
Ивайло се усмихна слабо. Ставри винаги е бил любимецът му — такъв, какъвто самият той е бил в младостта: весел, непокорен.
Само Пенка липсваше.
“Къде е Пенка?” — попита той слабо.
“Тук съм, тате!” — изпъкна малката, тънка приличаща на майка си в младостта ѝ.
“Момиче… прощавайте ми…”
“Какво ще ни прощаваш, татенце?”
“Не ви дадох достатъчно… любов…”
“Това дръж за себе си!” — Митко се намръщи. “Благодарение на теб и майка ни всички станахме хора. Децата ни са по света — това ли е малко?”
Ивайло затвори очи. Всичките си години живееше с угризение — че е живял с необичана, че не е посмел да се обади на онази, която наистина обича.
Стефания…
Колко нощи стоеше под черницата срещу къщата ѝ, пушеше цигари, чакаше… Какво? Може би да се досети, да излезе, да го вземе за ръка? На вечорките се поглеждаха, сърцето му препускало… Защо не посмя? Докато чакаше, някой друг я отнесе — покани я на танц, доведе я у дома, ожени се за нея бързо.
Ивайло беше на сватбата. Невестата седя мрачна, не го пущаше от очи.
“Трябваше да я открадна…” — мислеше той после. Вместо това се напи с приятеля си Димитър, скараха се, побориха… После дори не си спомняха защо.
С Димитър се помири, но любовта си изгуби.
На Райна се ожени, защото тя го гледаше като на светец. Тя знаеше, че не я обича. Цели години живееше със сърце от лед… Едва когато децата се разотидоха, той осъзна, че не може без нея.
Срамуваше се за младостта ѝ, загубена в сянката му. На кино, на сбирки — той вървеше напред, тя отзад. А колко пъти тя е искала да вървят ръка за ръка, да ги гледат със зависть…
Но никога не стана така.
Дори по вечорките не седяха заедно.
А тя го обичаше…
И ако беше казал преди трийсет години, че с времето и неговото сърце се стопило към нея, макар и по-тихо, по-спокойно… Но не. Гордост? Срам? Какво му пречеше да ѝ признае?
Затова и децата му се стремяше да защитава, да ги подкрепя — да не усетят, че сърцето му не е било цяло…
“Райно…” — повика пак слабо.
“Тук съм, мили. Искаш ли чорба?”
“Не… остани. Скоро ще си тръгна.”
“Какво говориш? Децата са тук, Ставри вече направи покрива…”
“Време е… прости ми. Обичам те, Райно…” — издиша с лекота, гласът му стана млад отново”Райно!” — извика тя, и викът ѝ разтресе целия двор, прозвуча над полето, над реката, достигна до всеки в селото — вик на ранено животно, на сърце, което не може да приеме раздялата.
