„Котките ми драскат сърцето“ — решението за дядо ми раздира душата
В малък град близо до Стара Загора, където старите дървета пазят улиците от летния пек, животът ми на 38 години се оказа на ръба на моралната пропаст. Казвам се Ралица, и взех решение, което спасява семейството ни, но изяжда душата ми. Майка ми плаче, а аз, въпреки болката, знам, че трябва да стоя твърдо. Да изпратя дядо в дом за възрастни — не е предателство, а принуден ход, но защо толкова ме боли?
**Семейство на ръба**
Дядо ми, Иван Георгиев, беше човекът, когото обожавах от дете. Разказите му за войните, добрите му очи, топлината на ръцете му — всичко това беше част от моя свят. Навърши 87 години, а през последните години се промени. Болестта на Алцхаймер отне паметта му, яснотата, независимостта. Забравя коя съм, бърка деня с нощта, понякога излиза и се губи. Майка ми, Стефания Илиева, на 62 години, се опитва да се грижи за него, но това я унищожава.
Живеем три в стария ни апартамент: аз, майка ми и дядо. Съпругът ми, Димитър, и децата ни, Мария и Николай, се преместиха в наем, защото вкъщи стана непоносимо. Дядо изисква постоянен надзор — може да забрави да изключи котлона, да разлее чая, да крещи през нощта. Майка не спи, здравето й се влошава, а аз се раздирам между работата, децата и грижата за него. На ръба сме — физически и емоционално.
**Тежкото решение**
Дълго се борех с мисълта, но преди месец осъзнах: дядо има нужда от професионален грижи. Намерих добър дом край града — чист, с мил персонал, където ще го наглеждат цял ден. Реших сама да плащам за него, за да не обременявам майка ми. Скъпо е, но съм готова да работя допълнително, само за да е в безопасност, а майка — да диша.
Когато й казах, тя избухна в плач. „Ралице, как смееш? Това е дядо ти, той ни отгледа, а ти го изхвърляш като стари вещи!“ Думите й ме изгориха като киселина. Гледа ме с упрек, очите й вечно със сълзи. Опитвах се да обясня, че не е предателство, а грижа — за него, за нея, за всички ни. Но тя не слуша. За нея домът е изоставяне, срам. Мисли, че избрах лесния път, макар той да раздира сърцето ми.
**Вината, която не отпуска**
Всяка нощ лежа без сън, а котките драскат душата ми. Виждам дядо, който ми гладеше косата, когато бях малка. Чувам смеха му, неговите истории. А сега ме гледа с празен поглед и пита: „Ти коя си?“ Обвинявам се, че не мога да се справя сама, че не мога да му осигуря дома, който той ми даде. Но знам — тук не е в безопасност. Вчера едва не запали кухнята, забравил да изключи котлона. Не можем да живеем в такъв страх.
Димитър ме подкрепя, но дори той понякога пита: „Рали, сигурна ли си? Това е дядо ти.“ Съмненията му подливат масло в огъня на вината ми. Мария и Николай са още малки, но усещат напрежението. Мария неотдавна попита: „Мамо, дядо няма да го взимат, нали?“ Гушнах я, но не намерих думи. Как да обясня на дете, че го правя от любов, а не от равнодушие?
**Истината, която гризе**
Майка почти не говори с мен. Грижи се за дядо с маниакална упоритост, сякаш иска да докаже, че греша. Но аз я виждам как се топи — гърбът й е прегърбен, ръцете й треперят, плаче, когато мисли, че не виждам. Опитах се да говорим отново, но тя ме прекъсна: „Искаш да изхвърлиш баща си, за да живееш за себе си.“ Не е вярно, но думите й ме отров”Но ще продължа напред, защото любовта понякога изисква да направиш нещо, което те рани дълбоко.”
