Дневникът ми:
Ресторантът блещеше под топлия златен блясък на полилея. Аз, Радослава, стоях до дългата маса, покрита с бяла покривка, усмихвайки се, докато близките ни поздравяваха. Тази вечер трябваше да бъде специална – нашата осма годишнина.
Съпругът ми, Мартин, изглеждаше като перфектния образ на обичащ и успешен мъж – изчистен тъмносив костюм, лъскави обувки, усмивка, която осветяваше цялата зала. Гостите го боготвореха. Винаги са го правили.
Но през последните седмици нещо в него се промени. Беше по-тих около мен, прибираше телефона бързо, щом наближавах, „спешни работи“ изникваха в странни часове. Дребни неща. Неща, които можеш да игнорираш – освен ако не познаваш човека толкова добре, колкото аз.
Вечерята беше в разгара си, смяхът и разговорите се преплитаха в уютен шум. Мартин стоеше в края на масата, вдигайки винарската си чаша за поздрав.
Докато говореше – припомняйки ранните ни години, карайки гостите да се смеят – погледът ми беше намерен в ръцете му. И тогава го видях. С едно бързо, изкусно движение той извади малка торбичка от джоба си и изсипа съдържанието в чашата ми. Прахообразната субстанция се разтвористи мигновено в червеното вино. Не ме погледна.
Усмивката остана на лицето ми, но стомахът ми се сви. Не пий от това, Радослава. Не смей.
Отдясно ми седеше Снежана – снахата на Мартин, омъжена за по-големия му брат, Тодор. Ние винаги сме били учтиви, но не близки. Тя се засмя на нещо, казано от някой гост, нейната чаша стоя опасно близо до моята.
Тогава дойде моментът. Някой срещу мене каза шега, всички се засмяха. Ръката ми се движеше – спокойна, умишлена. В едно плавно движение размених чашите ни.
Никой не забеляза. Но сърцето ми биеше като бойния барабан.
Десет минути по-късно Мартин предложи нов поздрав. Всички вдигнахме чашите си, кристалът дрънкаше леко при светлината на свещите. Снежана отпи голяма глътка от това, което трябваше да е мое.
След минути тя притисна ръка към стомаха си. „Не… не се чувствам…“ – прекъсна самата си, лицето й побеля. Без дума стана и излезе бързо.
Разговорите около масата замлъхнаха. Тодор скочи да я последва. Няколко гости обмениха притеснени погледи.
Лицето на Мартин избеля, погледът му скачаше между вратата, през която Снежана изчезна, и – за кратко – мен.
Това не беше погледът на човек, притеснен за снаха си. Беше погледът на някой, чийто план се бе провалил.
Мартин изчезна след няколко минути, измъквайки се, докато гостите бяха заети с десерта. Дадох му малко време, след което тихо го последвах.
Коридорът до тоалетните беше тъмен, изпълнен със затворени врати. Спрях, когато чух гласове.
„Каза, че ще я накара само да напусне масата за малко!“ – прошепна Снежана.
Гласът на Мартин беше остър. „Не беше за теб! Радослава трябваше да го пие! Колко изпи?“
„Всичко! Как да знаех? Не ми каза нищо!“
Пулсът ми биеше силно в ушите. Говореха за мен. И каквото и да беше в торбичката, целило да ме унижи пред всички – да ме прогони от собствената ми годишнина.
Върнах се на масата с най-добрата си маска. Но вътре вече пресмятах.
Защо Мартин – съпругът ми – и Снежана – снаха ми – бяха замесени в нещо такова?
Към края на вечерта Снежана се „възстанови“, обвинявайки хранително отравяне. Оправданието беше слабо. Мартин се преструваше, че се тревожи за мен, но очите му избягваха моите.
Когато се прибрахме, му казах, че ме боли главата, и легнах рано. Но не спах.
На следващия ден, докато Мартин беше на работа, намерих отговора. Не го търсех – или поне не съзнателно. Но когато телефонът му протегна на
