Тихата жена проговори високо:
„Васил Иванов! Колко време ще търпя?! Втори път за седмицата заливате апартамента ми!“ – викаше съседката отдолу, размахвайки мокра кърпа под носът на Вяра Димитрова.
„Вече се извиних! Батерията ми тече, виках майстор!“ – защитаваше се мъжът, стоейки на прага само по гащи и тениска.
„Извиних! А аз какво да правя с тавана? Току що залепих нови тапети! Вие там изобщо не следите ли нищо?“
Вяра стоеше зад гърба на съпруга си, стискайки юмруци. Съседката – Елена Георгиева, беше права, но Васил, както винаги, не искаше да чуе. Батерията наистина течеше вече месец, а той постоянно отлагаше ремонта.
„Защо крещите като пазарка?!“ – не издържа Васил. – „Ще оправя, казах ти!“
„Кога? Когато целият ми апартамент потъне?“ – Елена Георгиева беше ядосана, сивата ѝ коса беше разстрепана, бузите – пламнали.
Вяра тихо се приближи до мъжа си, докосна рамото му.
„Васко, утре ще намеря добър майстор. Имам телефон на един,“ – прошепна тя.
„Остави ме на мира! Сам ще се оправя!“ – отмахна той, без дори да се обърне.
Елена Георгиева погледна Вяра със съжаление. Жените се познаваха от осем години, откакто Димитрови се преместиха в този апартамент, но през цялото време съседката нито веднъж не беше чула Вяра Димитрова да повиши глас. Винаги тиха, винаги съгласна, винаги извиняваща се за мъжа си.
„Добре, Вяра Димитрова, разбирам, че не е ваша вината. Но решете нещо!“ – Елена се обърна и тръгна към стълбището.
Васил хлопна вратата и отиде в кухнята, където на печката клокотеше шкембе чорба. Вяра вървеше след него, както винаги – мълчаливо.
„Защо си намръщена?“ – проворча той, сядайки на масата. – „Налей ми чорба.“
Вяра взе черпака, но ръцете ѝ трепереха. Капки от червената чорба паднаха върху чистата покривка, която тя беше гладила същата сутрин.
„Непохватна!“ – прогърмя Васил. – „Нито да налееш чорба нормално не можеш!“
„Извинявай,“ – прошепна тя и бързо изтри петното с салфетка.
По време на обяда мъжът разказваше за работата, оплакваше се от шефа си, от колегите, от всички. Вяра кимна, рядко вмъквайки „да, разбира се“ или „прави си“. Така беше винаги – двадесет и три години брак.
След обяда Васил легна на дивана да гледа футбол, а Вяра изми чиниите. През кухненския прозор се виждаше как съседката окачва пране на балкона. Елена забеляза погледа ѝ и махна с ръка. Вяра несмело отвърна.
Вечерта, когато мъжът заспа пред телевизора, Вяра тихо се облече и слезе при съседката. Елена отвори вратата в халат, с чаша чай в ръка.
„Вяра Димитрова! Влезте, влезте! Ще пиете ли чай?“
„Благодаря, не трябва. Само на минута. Исках да видя потола ви.“
В банята наистина беше тъжно. На тавана се беше образувало голямо жълто петно, а в ъгъла тапетът вече започваше да се отлепва.
„Ужасно!“ – възкликна Вяра. – „Елена Георгиева, прощавайте ни! Утре ще намеря майстор, аз ще заплатя!“
„Какво говорите, Вяра Димитрова! Не за пари става въпрос. Просто ми писна да търпя. Виждате какъв характер има мъжът ви… Винаги другите са виновни, а той не иска да решава нищо.“
Вяра сведе очи. Съседката беше права, но тя не можеше да го признае на глас.
„Той се уморава в работата, стресира се,“ – тихо се оправдаваше тя.
„Вяра, а вие как живеете?“ – изненадващо попита Елена. – „Познавам ви толкова години, но никога не съм виждала да се усмихвате. Винаги сте толкова тъжна.“
„Живея си нормално. Какво говорите…“ – Вяра се смути от прякостта.
„Имате ли деца?“
„Нямаме. Не се получи.“
„А искахте ли?“
Вяра мълча дълго, след това кимна.
„Исках. Много. Но Васил казваше, че е рано, после – че нямаме пари, после – че не е готов. А сега вече е късно.“
Елена сложи чашата на масата и се приближи.
„А вие какво искате? Не Васил, а вие лично?“
„Не знам,“ – искрено отвърна Вяра. – „В
