Сините очи от съня
Иван не познаваше топлината на майчини прегръдки, нито бащиния глас. Не помнеше нищо освен сивите, безлики коридори и тихите стъпки на възпитателките. Сякаш се беше родил не от жена, а между стените на софийския дом за сираци. Другите деца разполагаха с късчета спомени — люлка, миризма на парфюм, топли длани. Той имаше само студени пластмасови играчки и шума на водата от чешмата.
Но през нощите всичко беше различно.
В сънищата му идваше жена. Сядаше до него, прегръщаше го, милваше му косата и шепнеше нежни думи. Имаше очи като пролетно небе след буря — чисти, сини, безкрайно свои. Събуждаше се и лежеше с поглед в тавана, страхувайки се да помръдне, за да не изчезне топлината на съня. Целият следващ ден беше тих, но не и мрачен — сякаш частица от нежността й оставаше с него.
В действителност обаче всичко беше иначе. В дома за сираци всеки ден идваха „гости“ — потенциални приемни родители. Децата се накичваха, научаваха стихчета, слагаха изкуствени усмивки. Бореха се за внимание, бутаха се, прекъсваха се. А Иван стоеше настрана. Не се държеше, не се усмихваше, не молеше за поглед — чакаше. Не просто някого. А точно онази жена със сините очи от сънищата му.
— Иван, моля те, усмихни се! — умоляваше възпитателката.
Но той само мръщеше чело и обръщаше гръб. Знаеше, че няма да тръгне с непознати. Ще я познае — онази, която му се явява в сънища.
Един ден в дома дойде делегация — по случай годишнината на институцията. Камери, фотографи, множество непознати. Иван, както винаги, седна в далечния ъгъл, за да не го безпокоят. Но погледът му се спря на една жена. Висока, стройна, с къса коса и усмивка, която го настръхна от познатост. А очите… същите! Дъхът му спря.
И тогава — тя погледна право в него. Очите им се срещнаха, и за първи път в живота си… той се усмихна.
Възпитателката изпусна чашата си от изненада. За шест години в сиропиталището Иван никога не беше усмихнал. А сега — изведнъж, сам, искрено и светло.
Жената се приближи. Седна до него. Той не отмести поглед. Слушаше, смя се, питаше. И не се страхуваше. С нея беше същото като в сънищата му — леко, спокойно, истинско.
После тя започна да го посещава. Без камери, без делегации. Донесе книги, разхождаха се заедно по двора, говореха за облаците и градовете, които тя беше виждала. После изчезна. За цял месец. Иван не питаше никого — страх беше да разбере, че тя няма да се върне.
Но тя се завърна. Дойде в обикновено яке, без грим. И каза:
— Иван, идвам да те взема у дома. Ще си мой син.
Той не повярва. Мислеше, че сънува. Щипеше се — болката беше истинска. Не пророни дума, просто я прегърна. Дълго. Мълчаливо. Както умееше.
По-късно тя го запозна със съпруга си. Мъжът беше простодушен и добър, прие момчето веднага като свое. Заедно започнаха нов живот. Първата торта в новия дом. Първата разходка в гората. Първата нощ, когато не трябваше да заспива под чужи стъпки в коридора.
Иван повече не се върна в сиропиталището. Само понякога, минавайки покрай огледалото, забелязваше в очите си същия блясък — син, топъл, като нейния. На новата му майка. Истинската.
