Днес пишех в дневника си за ден, който ме разтърси до дъното. Любовта не трябва да е условна, но за сестра ми Радка беше. Без и капка угризение тя върна осиновената си дъщеря, щом роди биологичен син. Опитах да разбера жестокостта ѝ, а тя само сви рамене: „Тя и не беше наистина мое дете.“ Но кармата вече беше на прага ѝ.
Има моменти, които те разбиват, сякаш гръдният ти кош се цепи на две, а ти дишаш с мъка. За мен това бяха четирите думи, които Радка изрече за четиригодишната си осиновена дъщеря: „Върнах я.“
Не бяхме я виждали с месеци. Живееше в друг край на страната, а с бременността ѝ ѝ дадохме пространство. Но когато роди момче, цялото семейство отиде да я посети. Искахме да празнуваме.
Натъпках колата си с внимателно опаковани подаръци и специална плюшена мечка за Марийка, моята четиригодишна кръщелница.
Когато спрях пред къщата ѝ в квартала, забелязах, че дворът изглежда различно. Пластмасовата пързалка, която Марийка обичаше, беше изчезнала. Така и малката градинка със слънчогледи, които засадихме заедно миналото лято.
Радка отвори вратата, като люлееше увито бебе в ръце. „Запознайте се с Борис!“ обяви тя, обръщайки бебето към нас.
Всички се развълнувахме. Майка веднага го прегърна, а баща започна да снима. Огледах хола — нито една следа от Марийка. Нямаше снимки по стените, разпилени играчки, нито рисувани човечета.
„Къде е Марийка?“ попитах, все още държейки подаръка ѝ.
Щом изречех името ѝ, лицето на Радка замръзна. Обменяше бърз поглед с приятеля си, Стефан, който изведнъж се заинтересува много от термостата.
Тогава, без и капка срам, тя каза: „А, върнах я.“
„Как така ‘върнах я’?“ попитах, сигурна, че съм сбъркала.
Майка спря да люлее бебето, баща спря да снима. Мълчанието тежеше като бетон, втвърдяващ се около краката ми.
„Знаеш, че винаги исках да имам момче,“ Радка въздъхна, сякаш обясняваше нещо очевидно. „Сега имам Борис. Защо ми трябва дъщеря? Освен това, Марийка беше осиновена. Вече не я нуждая.“
„ВЪРНА Я?!“ извиках, като подаръкът падна на пода. „Тя не е играчка за връщане в магазина, Радка! Тя е дете!“
Тя си премята очните клепачи. „Спокойно, Ваня. Тя и не беше наистина мое дете. Не е като да съм се отказала от родното си. Беше просто… временна.“
Думата ме удари като шамар. Временна? Сякаш Марийка беше само запълнителка, докато не дойде истинското.
„ВРЕМЕННА?“ повторих, гласът ми се издигаше. „Това малко момиченце ти казваше ‘мамо’ две години!“
„Е, сега може да казва на някой друг.“
„Как можеш да говориш така? Как изобщо можеш да мислиш така?“
„Правиш от това нещо, което не е,“ отреагира рязко. „Направих това, което бешеИ когато година по-късно Марийка се смееше в градината ни, обгръната от семейството, което никога нямаше да я изостави, разбрах, че най-голямата справедливост не е наказанието, а щастието, което израства от сломените сърца.
