Пак при нея
Пак при нея ли отиваш?
Милена зададе въпроса, макар да знаеше отговора. Петър кимна, без да я погледне. Обу якето си, провери джобовете ключове, телефон, портфейл. Всичко е там. Може да тръгва.
Милена стоеше и чакаше. Чакаше да каже нещо, поне едно Извинявай, поне Скоро се връщам. Но Петър само отвори вратата и излезе. Бравата щракна тихо, сякаш съжаляваше за него.
Милена се приближи до прозореца. Дворът долу беше осветен от бледи лампи, но тя лесно различи познатата фигура. Петър вървеше бързо, решително. Като човек, който знае точно накъде е тръгнал. При нея. При Божана. При седемгодишната им Ивайла.
Милена допря чело до студения стъклопакет.
Тя си знаеше. Още от самото начало знаеше с какво се захваща. Запознаха се, когато Петър още беше женен. На документи, поне. Един апартамент, един печат в личната карта, дете. Но той вече не живееше с Божана наемаше стая и отиваше само заради дъщеря си.
Тя ми изневери, каза тогава Петър. Не можах да ѝ простя. Подадох молба за развод.
Милена му повярва. Господи, колко лесно! Защото ѝ се искаше да повярва. Защото се беше влюбила глупаво, отчаяно, като на седемнадесет години. Срещи по кафенетата, дълги разговори по телефона, първата целувка под дъжда до нейния вход. Петър я гледаше така, сякаш беше единствената жена на света.
Развод. Сватба. Нов апартамент, общи планове, приказки за бъдещето.
Но после започна…
Първо идваха обажданията. Петьо, донеси лекарства на Ивайла, много е зле. Петьо, крана прокапа, не знам какво да правя. Петьо, детето плаче, иска да те види, ела веднага.
Петър хващаше якето и тръгваше. Всеки път.
Милена се опитваше да разбере. Детето е свято. Момичето не е виновно, че родителите ѝ са разделени. Трябва да е до нея, да помага, разбира се.
Понякога Петър я слушаше, пробвахе да поставя граници с Божана.
Но Божана просто сменяше тактиката.
Не идвай уикенда. Ивайла не иска да те вижда.
Не звъни, само я натъжаваш.
Пита ме защо татко ни е изоставил. Не знам какво да кажа.
И Петър всяко едно кратко за това се чупеше. Като се опиташе да откаже на поредното спешно искане Божана го удряше в най-чувствителното. След дни Ивайла започваше да повтаря думите на майка си: Ти не ни обичаш. Избра си друга жена. Не искам да те виждам.
Седемгодишно дете няма как само да измисли това.
Връщаше се Петър след тези разговори като пребит виновен, с тъжни очи, и пак тичаше към бившата си на първия ѝ повик само дъщеря му да не се отчужди, само да не го поглежда с непознат студ.
Милена знаеше. Наистина знаеше.
Но се беше изтощила.
Силуетът на Петър изчезна зад ъгъла. Милена се отдели от прозореца, потърка чело кожата ѝ порозовя от стъклото.
Празният апартамент я притискаше.
Часовникът беше почти полунощ, когато ключът се завъртя в бравата.
Милена седеше в кухнята, пред нея отдавна изстинала чаша чай. Не беше отпила и глътка само гледаше, както мътната ципа се разстила по повърхността. Три часа. Три часа чакаше, вслушвайки се във всеки запис на стълбите.
Петър влезе тихо, съблече якето, окачи го на закачалката. Движеше се внимателно, като човек, който се надява да не го забележат.
Какво стана този път?
Милена сама се изненада колко спокойно прозвуча гласът ѝ. Три часа репетираше тази реплика и по среднощ всичко ѝ беше изгоряло отвътре.
Петър замълча за секунда.
Бойлерът пак се развали. Трябваше да го оправя.
Милена вдигна поглед леко. Стоеше на прага на кухнята, не смееше да влезе, гледаше някъде в мрака зад люспещото се стъкло.
Ти не разбираш от бойлери.
Майстор извиках.
И трябваше да го чакаш? Милена бутна чашата. Не можеше ли оттук да го извикаш? По телефона?
Петър се намръщи, скръсти ръце. Мълчанието стана тежко като олово.
Може би още я обичаш?
Тоз път я погледна рязко, разгневено, с обида.
Какви глупости говориш? Всичко правя за Ивайла! За дъщеря ми! Божана при какво ми е?
Отиде до кухнята, Милена се отдръпна заедно със стола.
Ти знаеше още от началото, че ще ми се налага да ходя там. Че имам дете. А сега? Сцени ще правиш всеки път, когато тръгна към Ивайла ли?
Гърлото ѝ се сви. Искаше да отвърне остро, достойно, но вместо това ѝ защипа на очите и първата сълза се спусна по бузата.
Мислех… Милена преглътна, мъчейки се да не се разплаче. Мислех, че поне ще се преструваш, че ме обичаш. Поне малко.
Миле, стига вече…
Омръзна ми! Гласът ѝ преминава в вик, и тя се стресна от себе си. Омръзна ми да съм не просто на второ, а на трето място! След бившата ти, след нейните прищевки, след бойлери посред нощ!
Петър удари с длан в касата.
Абе какво искаш от мен?! Да зарежа детето?! Да не ходя при нея?!
Искам поне веднъж да избереш мен! Милена стана, чашата се разля и чай плесна по масата. Поне веднъж да кажеш не! Не на мен на нея! На Божана!
До гуша ми дойдоха тези твои сцени!
Петър хвана якето и тръгна.
Къде тръгваш?!
Вместо отговор вратата трясна.
Милена остана в кухнята, чаят се стичаше по мокрия линолеум, а звънът още звучеше в ушите ѝ. Грабна телефона, набра номера му. Един гудок, втори, трети. Абонатът не отговаря.
Още веднъж. И пак.
Тишина.
Милена седна бавно на стола, притисна телефона до гърдите си. Къде отиде? Пак при нея ли? Или просто броди безцелно из нощна София, наранен и ядосан?
Не знаеше. И точно затова ѝ тежеше още повече.
Нощта се влачи безкрайно.
Милена седеше на леглото, телефон в ръка екранът ту светеше, ту гаснеше. Набираше, слушаше сигнала, затваряше. Писа Къде си? После още: Отговори ми, моля те. Още едно: Страх ме е. Изпращаше и гледаше сивата отметка до всяко. Не е доставено. Или доставено, ама не е прочетено. Все тая.
Към четири сутринта сълзите ѝ свършиха. Станаха на нишка вътре, оставяйки празнина. Стана, включи лампата в спалнята, отвори гардероба.
Дотук!
Достатъчно е!
Взима куфара от антрето, прашен и с откъснат етикет от старо пътуване. Хвърля го на леглото и почва да пъха дрехи. Суитчъри, дънки, бельо. Без да ги сортира, само натъпква каквото докопа. Ако на него не му пука на нея вече също. Нека се върне в празния апартамент. Нека я търси, звъни, пише съобщения, които няма да отвори.
Да види той как е.
В шест сутринта Милена стоеше в коридора. Два куфара, чанта през рамо, якето далеч неравно закопчано. Гледаше връзката с ключове в ръката си. Трябва да махне своя, да го остави на шкафа.
Пръстите ѝ не слушаха.
Върти халката, опитва да закачи с нокът, ключът не излиза, ръцете треперят, очите ѝ пак замъгляват, макар да не знае откъде, откъде още има сълзи…
Да му се не види!
Връзката падна на пода и звънна. Милена стоя секунда, две после просто се отпусна върху куфара, обви себе си с ръце и се разплака. Грубо, шумно, с хлипания и пресекливи вдишвания, като дете, което е счупило любимата вазата на майка си и си мисли, че светът свършва.
Не чу как се отвори вратата.
Милена…
Петър коленичи пред нея, право на студения плочки на антрето. Миришеше на цигари и на разходките по нощната София.
Миле, прости ми. Моля те…
Тя вдигна глава. Лицето мокро, подпухнало, спиралата размазана изцяло. Петър нежно взе ръцете ѝ в своите.
Бях у мама цяла нощ. Тя ме оправи, знаеш ли… засмя се криво. Сложи ми акъла на раменете.
Милена мълчеше. Гледаше го и не знаеше дали да вярва.
Ще заведа дело срещу Божана. Ще поискам точен график за срещи с Ивайла. Официално както е по закон. Няма вече да може… няма да може да ме върти и да наглася дъщеря ми срещу мен.
Пръстите му стегнаха нейните още повече.
Избирам теб, Милена. Чуваш ли? Теб. Ти си моето семейство.
В нея нещо трепна. Мъничко зрънце надежда, глупаво, инато, което цяла нощ се опитваше да изтръгне от себе си.
Наистина ли?
Наистина.
Милена затвори очи. Ще му вярва. За последен път. А после каквото дойде…
