Решихме да посетим родителите ми почти половин година след сватбата. Знаех, че ще бъде изпитание, но не си представях колко едро. Още с влизането през вратата, майка ми ни посрещна със студен поглед и думи, от които кръвта ми замръзна в жилите: “Тук се работи, не се губи време.” В гласа й се носеше заплаха, сякаш не бяхме дошли в родния дом, а на принудителна работа.
Моята Радка, с нежните си ръце и градската изтънченост, изведнъж изглеждаше крехка като цвете в тревата. Видях как стисна силно ръката ми, когато майка й нареди да почисти рибата. “Иван, тя е твоя жена, не прислужница!” исках да крещя, но мълчах. Мълчах, защото знаех, че всяка моя дума ще разпали още повече огън.
Дните, прекарани в село, се превърнаха в кошмар. Радка работеше до късно вечерта, пръстите ѝ трепереха от студа, докато переше чиниите с кладенецова вода. Видях как се захапваше, за да не протече, когато майка я обвиняваше в мързел. “Никога няма да си достойна за сина ми!” ехтеше в ушите ми като клетва. А аз стоях настрани, сякаш с невидими вериги прикован към земята, която ме е отгледала.
Вечерите ни бяха от варени картофи и риба, приготвени от Радка, но майка дори не седяше с нас. Наблюдаваше от ъгъла като сянка, чакайки грешка. А когато най-после легнахме, чух как Радка плачеше възглавницата. “Съжалявам Съжалявам за всичко” прошепнах, но думите се изгубиха в мрака.
Когато се върнахме у дома, реших да кажа на майка си: “Вече никога не обиждай жена ми.” Тя само се изсмя. “Забрави ли кой те е отгледал? Кой те е хранил, когато плачеше от глад?” Думите ѝ се забиха в сърцето като нож.
Когато отново отидохме в село, бях дадох дума да се бия. Баща ми беше наранил крака и трябваше да паса кравите. Радка си обу гумените ботуши, които й протриваха кожата до кръв. Дъждът заля полята, превръз
