**Дневник на един мъж**
Беше тихо, когато телефонът изведнъж затрепти на масата. Погледнах екранa – беше Радка. Вдигнах слушалката, но още преди да кажа нещо, гласът є проби през тишината.
„Цвета, ти сериозно ли?!“ – викаше тя. „Как така се разведе тайно? Защо нищо не каза?“
„Спокойно, Радо…“ – отстъпих слушалката малко от ухото си и погледнах към вратата на кухнята. „Децата са тук.“
„Какви деца? Над трийсет са вече! Цвета, осъзнаваш ли какво правиш? Двадесет и осем години брак, и изведнъж – развод!“
„Радо, моля те, не крещи. И така ми е тежко.“
„Но защо мълча? От института сме приятелки! Можех да те подкрепя, да помогна…“
Притиснах телефона към гърдите си и затворих очи. Уморен бях от тези разговори. Първо се обади Дарина от работа, след това леля Гинка, а сега Радка. Сякаш всички чакаха само повод да обсудият моя случай.
„Цвета, тук ли си?“ – гласът ѝ отново се отзова от слушалката.
„Тук съм…“ – върнах телефона към ухото. „Просто не искам да говоря за това сега.“
„Как така не искаш? Това е събитие! Ти си първата от нашата компания, която се разведе. Защо? Той изневеряваше ли?“
„Не.“
„Пиеше?“
„И това не.“
„Тогава какво? Цвета, кажи вече!“
Въздъхнах дълбоко. Как да ѝ обясня, че просто бях уморен? Уморен от сивите дни, от едни и същи разговори, от чувството, че живея нечий чужд живот.
„Уморен съм, Радка. Разбираш ли?“
„От какво? Кирил е добър мъж – не пие, не бие, работи стабилно.“
„Точно. Добър мъж. Но не моят.“
„Какво говориш? Как така не твой? Двадесет и осем години заедно!“
В коридора се зачу шум. Бързо се сбогувах с приятелката и затворих теле-фонa. В кухнята влезе дъщеря ми Елица с торба пълна с храна.
„Татко, здравей“ – постави торбата на масата и ме погледна внимателно. „Защо си толкова бледен?“
„Нищо, главоболие.“
„Радка ли се обади? Чух как ѝ обясняваш нещо.“
Кимнаx. Елица изсипа храната от торбата и започна да я подрежда.
„Татко, съжаляваш ли?“ – попита тя, без да се обръща.
„Защо?“
„Ами… че се разведе с мама.“
Погледнах дъщеря си. Тя беше много подобна на мен в младостта – същите тъмни коси, същите зелени очи. Само в нейните се четеше решите-ност, която аз никога нямах.
„Не знам още, Ели.“
„А мама?“
„Не сме говорили за това.“
Тя се обърна към мен.
„Татко, мога ли да те питам нещо?“
„Разбира се.“
„Ти въобще я обичаше ли?“
Замръзнах с чашата в ръка. Откъде го знаеше?
„Защо питаш?“
„Наблюдавах ви цял живот. Никога не се прегръщахте, не се целувахте. Дори ръце не си държахте. Живеехте като съквар-тиранти.“
„Ели, не говори така. Мама е добра жена.“
„Да, добра. Но не я обичаше. И тя теб, май.“
Поставих чашата на масата. Тя беше права. Никога не бях обичал Ваня. Ожених се, защото трябваше – всички приятели бяха семейни, родителите настояваха.
„Татко, обичал ли си някога?“
„Защо ти е да знаеш?“
„Просто… всеки човек има право на истинска любов.“
Обърнах се към прозореца. Разбира се, имаше любов. Стефан от съседния блок, студент по медицина. Красив, интелигентен, мечтателен. Срещахме се тайно – родителите ми смятаха, че лекарската професия не е достатъчно стабилна.
„Ще спасявам животи“ – казваше той.
„А аз ще те подкрепям“ – отвръщах аз.
Но родителите настояха за брак с Ваня. Стабилност, апартамент, семейство. Стефан замина да работи в малък град на север. Писаше писма, звънеше, дори се връщаше понякога. Но аз вече бях женен, вече очаквах първото ни дете.
„Татко, плачеш?“ – изненадано попита Елица.
„Не, просто очите ми се умориха.“
Тя ме прегърна за рамото.
„Имаш право да бъдеш щастлив. По-добре сам, отколкото нещастен в брак.“
„Така ли мислиш?“
„Да. Виж колко си променен след развода. Слязохте килограми, подстригахте се, купувате нови дрехи. Сякаш оживяхте.“
Погледнах отражението си в прозореца. Наистина, бях различен. Преди винаги носех сивите ризи, косите ми бяха къси и захвърлени. Сега позволих на себе си ярки цветове и модерна прическа.
„А Явор как реагира?“ – попита Елица.
„Не добро. Каза, че съм егоист, че разбих семейството.“
„Явор винаги е бил момчето на мама. Но ще разбере с времето.“
Синът ми наистина беше по-близък до майка си. Тренираха заедно, гледаха мачове, оправяха колата. А дъщеря ми винаги беше по-близо до мен.
„Татко, мислил ли си да се ожениш отново?“
„Ели, на петдесет и три съм. Кое женитба?“
„Леля Ваня се омъжи на петдесет и пет и е щастлива.“
„Тя е изключение.“
„Защо? Ти си красив мъж. И свободен сега.“
Свободен. Дума, която не смях да изрека. Свободен от закуски в седем сутринта за Ваня. Свободен от разхвърляни чорапи в спалнята. Свободен от разговори за работа, за футбол, за новите коли на съсеИ докато гледах как дъждът барабанее по прозореца, осъзнах, че за първи път отдавна чувствах истинския вкус на свободата.
