**Залезът на любовта, изгревът на мечтите**
— Отивам, Борис. И не се опитвай да ме спреш. — Деси стискаше в ръката стара четка с изтъркана дървена дръжка, сякаш беше талисман. Зад гърба й, на мольерто, пресъхваше незавършена картина – ален залез, разкъсан от тъмни щрихи.
— Отиваш? Къде? При твоите бои и четки? — Борис се засмя, но в гласа му звънна яд. — Без мен си нищо, Деси. Нищо. Кой ще приеме твоята мазня?
Погледна го – мъжа, който някога й обеща звездите, а сега отнемаше дори светлината. Лицето му, толкова познато преди, сега изглеждаше чуждо, изкривено от презрение. Деси пое дълбоко въздух, усети как решението се разлива през вените й, и излезе, затръшвайки вратата. Вятърът заплете косите й, а в гърдите й пламна нещо ново – свобода.
***
Утрото в малкия градче миришеше на роса, пресна скошена трева и дим от печките на съседите. Деси се събуди от песента на скорците и хвърли поглед към мольерто в ъгъла. Празното платно я гледаше с мълчалив укор, като стар приятел, който е предала. Днес Борис обеща да я закара на изложба в окръжния град, и тя се усмихна, спомняйки си думите му преди две години.
— Ти си талант, Деси, — беше казал тогава, прегръщайки я в малкия им нает апартамент. Светлината от лампата падаше върху скиците й, разпилени по масата. — Ще ти помогна да покажеш таланта си на света. Ще блеснеш.
Повярва му. Докато обещанията му не се разтвориха в укор: „Стига си губила времето с тия рисунки”, „Време е да мислиш за семейство”, „На кого му трябват твоите картини?”. Всеки такъв удар оставяше следа, като клянка на чисто платно, и Деси все по-често прибираше четките в чекмеджето.
— Добро утро, сънльо, — Борис влезе в спалнята, вече в перфектно изгладената си риза, миришеща на скъп колон. — Закуската е готова, по-бързо. Мама звъни, очаква ни за обяд.
— А изложбата? — Деси седна на леглото, оправяйки разрошените си русени коси.
— Каква изложба? — намръщи се той, връзвайки си вратовръзката. — Деси, имаме работа. Мама иска да обсъдим ремонта в къщата им, и обещах да мина от офиса. Може би друг път?
— Но ти обеща… — гласът й трепна, но тя замлъкна, видяла мрачните му вежди.
— Деси, не започвай. Стига ми с твоите капризи, — изхвърли той и излезе, оставяйки следа от аромата си.
Кимна сама на себе си, преглъщайки разочарованието. Винаги така: „друг път”, „по-късно”, „не сега”. Мечтите й се топиха в плановете му, като акварел под дъжд. Стана, наметна стария си пуловер и отиде в кухнята, където на масата вече престиваха кафето и филиите, приготвени от Борис. Дори неговата загриженост вече изглеждаше механична, като дълг, който изпълняваше без душа.
***
Деси израстваше в къща, където изкуството се смяташе за глупаво гуИ когато след години срещна Борис на улицата, вече не усети нищо — само ветреца, който развя косите й докато тя вървеше напред, към новите си картини и новия живот.
