Мамино утро в 5:30
Миналата събота станахме с Веско, съпругът ми, в 5:30 сутринта, сякаш някой ни удари с ток. А всичко заради моята скъпа майка, Радка Иванова, която двадесет години риташе тараша в Испания и Гърция, а сега, върнала се у дома, се превърна в слънчице, което грее право в очите в съботна сутрин по мойно време! Това е часът, когато нормалните хора спят, сънувайки си почивния ден, а ние с Веско тичаме из къщата, защото мама реши, че сутринта е перфектният момент за генерално почистване, чорба и разговори за живота. Обичам я, разбира се, но понякога искам да се скрия под завивката и да се преструвам, че не чувам нейното бодро: “Гергана, ставай, денят си отива!”
Моята майка е жена-торнадо. Двадесет години работи в чужбина, за да осигури мен и брат ми. Докато растяхме, тя чистеше офиси в Мадрид, гледаше гръцки баби, пращаше ни пари за училище и дрехи. Винаги съм гордела с нея, макар и да ми липсваше ужасно. Преди година се върна – с куфар пълен с истории, навика да става с петелите и енергия, която ще стигне за петмина. Ние с Веско я поканихме да живее с нас, в нашия дом, за да си почине най-после. Но почивката за Радка Иванова изглежда е мит. Тя си почива само когато спи, а спи, като че ли, по два часа на ден.
Онова съботно утро исках да наспя. Работната седмица беше тежка, исках да си полежа, да пия кафе в тишина, да гледам сериал. Но в 5:30 чух как в кухнята нещо трака, а след това гласа на мама: “Гергана, Веско, ставайте! Тестото за баниците е готово, трябва да помагате!” Отворих си едното око, погледнах Веско – той лежеше, забил лицето си в възглавницата, и тихо стена: “Геро, майка ти ще ни довърши”. Шепнах му: “Търпи, тя си е моя майка.” Но вътрешно вече се подготвях за следващия мамин ураган.
Слязохме в кухнята, а там беше като на пазар. Мама, в шарения си престилка, месеше тесто, на печката клокотеше чорба, а на масата стоеше купа със зеле за баницата. “Мамо,” казвам, “защо в такова време? Може и на обяд да печем!” А тя, без да спира да меси: “Гергана, сутринта са златни часове! Докато спите, животът си върви!” Живот? В 5:30? Веско, опитвайки се да е дипломат, предложи: “Радка Иванова, да ви сваря кафе?” Но мама само махна с ръка: “Кафето после, Веско, знаеш ли да кълцаш зеле?” Бедният ми съпруг, който досега зелето виждаше само в салатите, покорно взе ножа.
Обичам майчината енергия, но понякога тя ме изтощава. Тя не просто готви – превръща кухнята в команден пункт. За час с нея накълцахме три кила зеле, смесихме още едно тесто и изпържихме кюфтенца, защото “чорба без кюфтенца не е чорба”. Веско се опита да избяга под предлог, че “ще провери имейла”, но мама го хвана: “Веско, измий тенджерата, че Гергана няма да се справи!” Погледнах го със съчувствие – явно съжаляваше, че не е останал в леглото.
Докато работехме, мама разказваше истории от чужбина. Как учи испански, за да се кара с шефа, как в Атина печеше баници за съседите, как й липсвахме. Слушах я и усещах топлина, но в същото време си мислех: “Мамо, защо просто не поспиш още малко?” Опитах се да намекна: “Може ли следващата събота да поспим до осем?” Тя само се изсмя: “Гергана, в осем сутринта денят свършва!” Свършва? Той още не е започнал!
До обед кухнята блестеше, баниците печеха, чорбата ароматеше, а ние с Веско изглеждахме като след маратон. Мама, свежа като роза, сложи пред нас чинии с супа и обяви: “Ето, деца, това е истински живот! Яжте, че ще изстине.” Ядяхме, и трябваше да призная – чорбата беше божествена. Веско ми прошепна: “Геро, майка ти е танк, но готви като шеф.” Засмях се, но в дълбините си знаех: мама е такава, защото цял живот се е борила, работила, оцелявала. И сега иска и ние да живеем така – на пълни обороти, дори ако това започва в 5:30 сутринта.
Поговорих с приятелка, пооплаках се за майчините ранни събуждания. Тя се засмя: “Гергана, това е твоето съкровище! По”Следващата събота, обаче, се промъкнахме тихо до леглата си след като мама усря на дивана от умора — за първи път откакто се върна, дори и слънцето няма сила да свети цял ден без почивка.”
