Дъщерята ни събра цялото семейство на вечеря, за да сподели радостна новина. След яденето обаче я изхвърлихме заедно със зетя от къщи.
Вече не разбирам днешната младеж. Сякаш са изгубили всякаква представа за здравия разум. Нашата дъщеря Радка организира празнична вечеря – обикновена, със салати, торта и свещи. Събра всички – мен, съпруга ми, внука и нейния мъж. Живеем заедно в типичен тристаен апартамент в квартал на София. Да живееш толкова стиснато вече е изпитание. А после…
Когато Радка и Борис се ожениха, веднага ги приютихме у нас. Беше наложително – тя забременя, сватбата стана набързо, всичко се случи без да осъзнават. Ние не ги осъждахме, помогнахме колкото можахме и ги поканихме да останат при нас, за да спестят за собствен жилищен кредит. Казахме им: „Спетайте пари, съберете дори само първата вноска. Разбираме, но когато внукът порасне, ще стане още по-тесно.“
Те кимаха, съгласяваха се. На думи. На практика обаче – никакво усилие. Само обещания и приказки, а резултат – нула. Живеят като деца под покрива на родителите си, без и грам благодарност. Търпим, въпреки болките и възрастта си, въпреки че ни се иска мир и спокойствие. Но мълчим – заради дъщеря си.
И ето, седим на празничната вечеря. Радка се усмихва, очите й блестят. С мъжа си даже си подхвърлихме поглед: „Може би най-накрая са решили да се изнесат?“
Но не. Радка вдига чашата, поглежда ни и казва:
— Мамо, тате… Бременна съм!
Замайва ми се святът. Стоях като вкопчена, не вярвах на ушите си. Сякаш земята се пропадаше под мен. Искаше ми се да се смея от безпомощност или да заплача. Още едно дете? В този малък апартамент? До къде…
— Радка, осъзнаваш ли какво правиш? — попита мъжът ми тихо, но рязко. — Къде ще живеете шестима? Или мислите, че ще продължаваме да ви гледаме като бебета?
А Радка дори не се смути. Очакваше, че ще скочим да я прегърнем, ще се радваме. Но не стана така.
— Мислех, че ще се зарадвате… — прошепна тя, а Борис веднага се вметна:
— Надявахме се на подкрепа, а вие веднага се нахвърлихте. Това е нашето семейство!
— Вашето? — не устоях аз. — А ние тогава какво сме? Прислуга? Спонсори? Молихме ви: спетайте за собствено жилище! А вие… още една уста, извинете, но не можем повече.
След вечерята никой не продума нито дума. На другия ден Радка дори не поздрави. Те се обидиха. На нас. Защото не скачахме от радост. Защото не ликувахме при мисълта за още едно дете в тясното жилище, още едно плачещо бебе през нощта, още една количка в коридора.
С мъжа ми говорихме. Спокойно. Твърдо. Решихме: стига. Не можем и няма да жертваме живота си, старостта си, тишината си. Те са на почти трийсет. Време е да пораснат.
Подхожам към Радка и ясно й казвам:
— Обичаме те. Но ти си възрастна. Искаш второ дете? Чудесно. Тогава го отгледай в собствен дом. Вече не можем да сме вашата спасителна мрежа.
Тя пламна. Нарече ни безсърдечни, каза, че „никой не постъпва така с децата си“. Но, извинете, аз вече постъпвах – когато гледах внука, когато давах пенсията си за памперси, когато варех чорби и прахосвах ризи. Сега – стига.
Събраха си багажа, наеха апартамент и си тръгнаха с обида. А ние останахме – в нашия тристаен. В тишина. С усещането, че постъпихме правилно, макар и трудно. Защото понякога, за да порасне някой, трябва да го пуснеш. Дори да е твоето собствено дете.
