Извинявай, мамо, но колкото по-далеч сме от теб, толкова по-добре! Ние си тръгваме. Сбогом.
Това дори не беше разговор. Беше монолог — моят последен, като присъда. И знаеш ли, не очаквах отговор от теб. Просто не ти дадох шанс да кажеш нещо. Защото знаех: ако дам — пак ще започне. Упреци, истерии, манипулации. Такава си ти, мамо — жена, свикнала да контролира, да нарежда, да чупи.
„Тя изразходва всичките ти пари!“ — извика ти, когато разбра, че се изнасяме с жена ми.
Наистина ли, мамо? Това ти ли го казваш? Ти, която цял живот живееше на заплата на татко? Ти чакаше заплатата му като празник. Вечно недоволна, вечно укоряваща го. А моята съпруга — тя изобщо не е като теб. Ние заедно изкарваме, заедно се грижим за семейството, заедно плащаме кредитите и заедно отиваме на почивка. Всичко е наполовина. Партньорство, а не подчинение. Ние сме отбор. А ти си свикнала с подчинение. Свикнала си мъжът да мълчи и търпи.
„Тя не те заслужава!“ — отново е гласът ти.
Не, мамо. Тя ме заслужава. Защото ме обича не заради парите, не заради външността, не заради статуса. Тя ме обича такъв, какъвто съм. С всичките ми странности, навици, белези в душата. И аз я обичам. Не за нещо конкретно. Просто така. Не ми трябва „идеалната“ дъщеря на твоята приятелка, с която постоянно ме сватосваше. Онази, която вече има трето дете от трети мъж. Не съди, мамо, ако не знаеш истината. И недей се меси.
„Това не са твоите деца! Хабиш си времето за чужди!“
Мамо, аз сам решавам кои са моите. Тези деца са част от живота ми. Обичам ги. И дори да не бяха от жена ми — аз пак щях да остана. Защото да бъдеш баща не е въпрос на кръв. Това е въпрос на избор. И аз избрах да съм до тях. Да бъда опора. Да бъда татко. А ти не дойде нито на един техен рожден ден. Нито веднъж не им подари играчка, нито усмивка.
„Тя дори не може да сготви борш!“
И благодаря на Бога! Мразех борш от детството си. Но ти ме караше да го ям. До последната лъжица. Спомняш ли си как ме плашеше с ремъка, ако не го дояждах? Жена ми не готви борш — и съм щастлив. Свободен съм. Ям каквото обичам. Живея както искам.
„Тя дори чорапите ти не кърпи!“
Правилно. Не ги кърпи. Защото нямам нужда от закърпени чорапи. Аз не съм татко, който ходеше с старите дрехи, защото за теб беше по-важно да си купиш нова рокля. Аз си купивам всичко сам. Имам всичко. А жена ми не е домашна помощница. Тя е човек. Личност. Партньор.
„Ти сам чистиш вкъщи! Коя нормална жена би позволила това?!“
Нормална, мамо. Съвременна, работеща, уважаваща себе си и мен жена. Аз не съм инвалид. Мога да измия чиниите, да си направя обед, да оправя леглото. Това не ме прави слаб. Това ни прави равни. Имаме уважение, не диктат.
„Това не е твоят син!“
Това е моят син! И ако не вярваш — направи тест. Дори бих искал да видя реакцията ти, когато видиш резултата. Но знаеш ли, не става дума за ДНК. Той е мой, защото съм до него. Защото го обичам. А ти не дойде нито веднъж. Нито на утринна, нито на рожден ден. Дори и картичка не изпрати.
„Тя ще те остави! Ще намери друг!“
Може би. И ако е така — това ще бъде честно. Защото ти правиш всичко възможно тя да си тръгне. Унижаваш я. Шпионираш я край работата. Буташ ѝ пари, за да ме изостави. Разпространяваш клевети за нея. Мислиш ли, че не знам? Мислиш ли, че не ми споделя?
Затова, мамо, ние се изнасяме. В друг град. Намерихме там детска градина, училище. Намерихме работа. Всичко е обмислено и подготвено. Къде точно — няма да ти кажа. Извини ме, но колкото по-далеч от теб — толкова по-леко ни е. Толкова повече имаме шанс за щастие. Искаме да живеем, а не да оцеляваме под твоя натиск.
Сбогом, мамо. Не ни търси.
