Съжалявам, мамо, но колкото по-далече сме от теб, толкова по-добре ще ни бъде! Заминаваме. Сбогом.
Това дори не беше разговор. Беше монолог — моят последен, като присъда. И знаеш ли, не очаквах отговора ѝ. Просто не ѝ дадох никакъв шанс да каже и дума. Защото знаех: ако ѝ дам — отново ще започне. Упреци, истерии, манипулации. Такава е тя, моята майка — жена, свикнала да контролира, да нарежда, да унижава.
„Тя ти източва всичките пари!” — извика тя, когато разбра, че се изнасяме с моята съпруга.
Сериозно ли, мамо? Това ли ми казваш? Ти, която цял живот живееш за сметка на баща ми? Ти чакаше заплатата му като празник. Вечно недоволна, вечно си недоволствала от него. А моята съпруга не е като теб. Ние заедно изкарваме прехраната ни, заедно осигуряваме семейството, заедно плащаме заемите си и заедно ходим на почивка. Всичко между нас е поравно. Партньорство, а не подчинение. Ние сме екип. А ти си свикнала с подчинението. Свикнала си мъжът да мълчи и да търпи.
„Тя не те заслужава!” — отново се чу нейният глас.
Не, мамо. Тя ме заслужава. Защото ме обича не заради парите, не заради външността ми, не заради статута ми. Тя ме обича такъв, какъвто съм наистина. С всичките ми странности, навици, белези в душата. И аз я обичам. Не заради нещо конкретно. Просто така. Не ми трябва „онази“ момиче — дъщерята на твоята приятелка, с която упорито се опитваше да ме събереш. Тази, която вече има три деца от трима различни мъже. Не съди, мамо, ако не знаеш истината. Не се меси.
„Тези деца не са твои! Губиш си времето с чужди!“
Мамо, аз сам избирам кой за мен е свой. Тези деца са част от моя живот. Аз ги обичам. И дори да не бяха на съпругата ми — пак бих останал. Защото бащинството не е кръв. Това е избор. Аз избрах да съм до тях. Да съм им подкрепа. Да съм им татко. А ти дори не дойде на нито един от рождените им дни. Нито веднъж не им подари нито играчка, нито усмивка.
„Тя дори не може да направи супа!“
Слава Богу за това! От детството си ненавиждам супа. Но ти ме караше да я ям. До последната лъжица. Помниш ли как ме заплашваше с ремъка, ако не изяждах всичко? Съпругата ми не прави супа — и аз съм щастлив. Аз съм свободен. Ям това, което обичам. Живея така, както искам.
„Тя дори не ти закърпва чорапите!“
Правилно. Не ги кърпи. Защото не ми трябват закърпени чорапи. Не съм баща ми, който ходеше със старите си дрехи, защото за теб беше по-важно да си купиш нова рокля. Мога сам да си купя всичко. Имам всичко нужно. И моята съпруга не е домакинка. Тя е човек. Личност. Партньор.
„Сам почистваш вкъщи! Каква нормална жена ще го позволи?!“
Нормална, мамо. Съвременна, работеща, уважаваща себе си и мен. Аз не съм инвалид. Мога да измия чиниите, да си приготвя обяд, да оправя леглото. Това не ме прави слаб. Това ни прави равни. Между нас има уважение, а не диктат.
„Това не е твой син!“
Това е моят син! И ако не вярваш — направи тест. Даже искам да видя лицето ти, когато видиш резултата. Но, знаеш ли, не става въпрос за ДНК. Той е мой, защото съм до него. Защото го обичам. А ти не дойде нито веднъж. Нито на утринка, нито на рожден ден. Дори не изпрати картичка.
„Тя ще те изостави! Ще си намери друг!“
Може би. И ако така стане — това ще бъде честно. Защото ти правиш всичко, за да я накараш да си тръгне. Унижаваш я. Наблюдаваш я на работа. Пъхаш ѝ пари, за да ме напусне. Разпространяваш клюки за нея. Мислиш, че не знам? Мислиш, че тя не ми казва?
Затова, мамо, се изнасяме. В друг град. Намерихме там детска градина, училище. Намерихме работа. Всичко е обмислено, всичко е подготвено. Къде точно — няма да кажа. Съжалявам, но колкото по-далече сме от теб, толкова ни е по-лесно. Толкова повече шансове за щастие имаме. Искаме да живеем, а не да оцеляваме под твоя натиск.
Сбогом, мамо. Не ни търси.
