Прелиствайки живота
Винаги са били трима: баба Цвета, майка Румяна и Десислава. Баща си Десислава не помнеше, веднъж се опита да попита майка си за него, но тя я притисна към себе си и очите й се напълниха със сълзи. Затова Десислава повече не питаше – не искаше да я натъжава.
“Няма да разстройвам мама повече,” реши тогава момичето. “Защо ми е баща, като на нас с баба и майка ни е добре?”
Но баба Цвета почина, когато внучката й навърши десет години, и останаха само майка и дъщеря. Десислава винаги обича да рисува, чертаеше още от малка навсякъде, където можеше. Румяна не обръщаше много внимание на художествата й, само казваше:
“Ще похабиш хартия, вместо да учиш.”
В училище преподавателят по рисуване я хвалеше:
“Десислава, ако следваш изкуство, имаш голямо бъдеще. Повярвай ми, разбирам от това – кажи го и на майка си.”
Но майка й не взе думите й на сериозно:
“Каквото и да каже един учител по рисуване. Нека се занимава, стига да не бездейства.”
И все пак купуваше на дъщеря си всичко необходимо за рисуване. Десислава се отдаваше на любимото си занимание с цялото си сърце, особено обичаше пейзажи. Когато дойде времето за завършване на училище, тя реши да кандидатства в художествена академия, но майка й имаше други планове:
“Няма да учиш изкуство! Ще влезеш в педагогическия институт!”
“Мамо, не искам да стана учителка…”
“Никой не те пита какво искаш! Каква е тази професия – художник?” Дъщеря й не посме да й противоречи.
Като всяко младо момиче, Десислава мечтаеше за принц, представяше си как един ден ще го срещне. Ще е красив, висок и нежен, и тя ще го познае веднага.
Когато дойде времето за изпити, тя отиваше с молера си край реката, за да се успокои. Само там се чувстваше щастлива, рисуваше пейзажи. От другата страна на реката бе стръмен бряг, а отгоре започваше гъста борова гора. Понякога виждаше рибари под него – някои с лодки, други хвърляха въдици от брега. Всичко това прехвърляше върху платното, опитвайки се да улови отражението на облаците във водата.
Един ден, докато рисуваше, картината й нещо не искаше да се получава. Замислено се взираше в нея, когато чу мъжки глас:
“Боята трябва да се нанася по-леко, а ти натискаш твърде силно – затова облаците изглеждат мъртви. Докосни платното с лекота, ето така…”
Гласът я замагли, а той взе четката й, леко докосна платното – и облаците оживяха, започнаха да трептят.
Но не само облаците трепнаха – и сърцето на Десислава заби
