**Дневникът ми**
Следващия ден Димитър се върна в офиса си с тежка глава. В съзнанието му все още ехтяха преживяванията от пазара: възмутените викове на хората, погледът на жената, който като че ли пронизваше душата му. Опита се да отхвърли мислите: Те не разбират нищо. Животът е борба. Слабите падат, силните се издигат.
Но съвестта му не го оставяше. Онези очи… толкова познати. Откъде?
На следващата сутрин партньорът му, г-н Боянов, влезе в офиса с мрачен израз.
Димитре, имаме проблем. Сцената от пазара… излезе в мрежата. Видео. Разпространява се навсякъде. Хиляди пишат, че трябва да се срамуваш. Ако не предприемем нещо, репутацията на фирмата ще е в руини.
Какво?! отвърна Димитър, но когато видя на телефона собствения си образ, как рита крехка жена, пребледня. Надписът беше безмилостен: Милиярдер унижи гладна майка.
Ако искаш съвет продължи Боянов. Трябва да я намериш. Да й дадеш пари, подслон. Пред камерите. Ще изглежда като благотворителност. Това е единственият ти шанс.
Димитър скръцна със зъби и кивна. Мразеше да се оправдава, но репутацията му беше безценна.
Следобед се върна на пазара. И я видя отново същата жена, в износено палто, със същия мъчен поглед. Когато го забеляза, не се отдръпна. Само го наблюдаваше.
Госпожо започна той студено. Искам… да поправя вчерашното. Ще ви дам пари. Жилище. Храна.
Жената го изучаваше дълго, сякаш търсеше нещо в спомените си. Накрая прошепна:
Димчо?
Сърцето на Димитър пропусна един удар. Това име… така меко го е произнасяла само една майка му.
Какво каза? попита с треперещ глас.
Жената сви ръце с треперещи пръсти.
Димчо… сине мой… ти ли си?
Димитър отстъпи назад.
Това е невъзможно. Майка ми почина преди двадесет години.
Сълзи се понесоха по бузите й.
Не, сине. Аз съм жива. Баща ти ме откъсна от теб, когато беше на шест. Години те търсих. Работех, писах писма, но никога не получих отговор. Силите ми свършиха… остана само надеждата.
Димитър усети внезапен стеснение в гърдите си. Спомени изпълниха съзнанието му: миризмата на евтин сапун, нежна ръка в косите му, откъс от стара приспивна песен. Не искаше да й повярва.
Лъжеш! Искаш пари ръмна, но гласът му вече беше безсилен.
Тя бавно извади смачкана снимка от джоба си. На нея шестгодишно момченце с играчка кола, точно като неговата. До него самата тя, млада и усмихната.
Съпротивата му се срина. Коленете му подкосили.
Боже… прошепна. Майко… а аз… аз те ритнах…
Сълзите го заляха. Милиярдърът, който години градеше империя с каменен поглед, сега клечеше на улицата пред жена в дрипаво палто.
Прости ми… ридаеше. Не знаех… не видях…
Мария простря ръка и докосна лицето му. Пръстите й бяха слаби, но докосването изпълнено с любов.
Няма защо, Димчо. Винаги знаех, че ще се срещнем отново. Любовта ми никога не загина.
Хората се събраха около тях. Никой не продума. Всички видяха как милиярдърът се срива в прегръдките на майка си, за която мислеше, че е загубил.
След дни вестниците пишеха: Милиярдърът откри бездомна майка. Но за Димитър вече нямаше значение. Заведе я в дома си, вика лекари, уреди й стая. Но най-важното говореха. Часове наред. Тя разказваше за годините в самота, за борбите, болката, надеждата да види сина си.
А Димитър слушаше и усещаше как нещо в него се изправя. Празнотата, която нито пари, нито успех успяха да запълнят, бавно се уталожваше.
Една вечер, докато седяха на терасата, той стисна ръката й.
Знаеш ли, мамо, с години мислех, че парите дават смисъл на живота. Но сега… усещам, че всъщност не търсех тях. А теб.
Тя се усмихна, сълзите й блещяха.
Семейството, сине, е това, което наистина има значение. Никога не го забравяй.
И тогава Димитър разбра: нито злато, нито палати струват дори думата майка.






