Една студена ноемврийска вечер влезнах в галерията си заедно с една бездомна жена, която всички гледаха с презрение. Тя посочи една картина и каза: Това е мое.
Отварянето на галерията беше изходът ми начин да остана близо до нея, без да ме погълне мрака. Повечето дни бях сама тук подбирах творби на местни художници, разговарях с редовните посетители и се опитвах да поддържам баланс.
Мястото беше топло и уютно. Тиха джаз музика се носеше от високоговеорителите. Полираният дъбов под крещеше точно толкова, колкото да напомня за тишината. Златни рамки обграждаха картините по стените, улавяйки златните лъчи на слънцето.
Това беше място, където хората говореха тихо и се преструваха, че разбират всеки щрих което, честно казано, не ме притесняваше. Спокойната атмосфера държаше хаоса на света настрана.
Докато не дойде тя.
Беше четвъртък следобед, мокро и мрачно, както обично. Нареждах една малко наклонена графика при входа, когато я видях да стои навън.
Беше възрастна жена, може би на шестдесет и нещо, чийто цял облик показваше, че светът отдавна я е забравил. Стоеше под стрехата, опитвайки се да спре трепереца.
Палтото ѝ сякаш беше от друга епоха тънко, износено, лепнало се за нея, сякаш отдавна беше забравило как да стопля. Сивата ѝ коса беше заплетена, а дъждът я сплеска. Стоеше така, сякаш искаше да се стопи в тухлената стена зад нея.
Замръзнах. Не знаех какво да правя.
Тогава пристигнаха редовните посетителки. Точно навреме, както винаги. Три жени вихър от скъпи парфюми и самодоволни мнения. Възрастни дами, с шити палта, копринени шали, с токчета, които чукаха като препинателни знаци.
Щом я видяха, въздухът замръзна.
Боже, каква миризма! прошепна едната, навеждайки се към другата.
Водата ми капе върху обувките! изрева втората.
Господине, ще позволите ли това? Изведете я! каза третата, гледайки ме право в очите с изискващ поглед.
Погледнах отново към жената. Все още стоеше навън, колеблива, нерешителна дали да остане или да избяга.
Пак я нос
