Седях в колата, готов да тръгна от работа, когато телефонът неочаквано зазвъня. Номерът беше непознат. Неохотно натиснах зеления бутон.
— Ало, кой е?
— Аз съм… Здравей… — отвърна незнайм женски глас.
— Кой “аз”? Представи се!
Мълчание. После, едва доловимо:
— Аз съм… майка ти.
Замръзнах. Пръстите ми се стиснаха на волана, сърцето започна да лупа неочаквано силно.
— Какви глупости? Моята мама почина преди двадесет и девет години!
— Не… Аз съм Цвета… Аз те родих. Асен, наистина съм аз…
Затворих телефона. Сърцето ми беше като чук, ръцете изпотени. Усещането беше все едно някой отвори врата към мрачното минало, което толкова години се опитвах да заровя завинаги.
След няколко минути звънна отново. Същият номер.
— Не искам да те чувам, — казах твърдо. — Нямам майка. Жената, която ме роди, ме изостави на девет години. Оттогава си сираче.
— Моля те само за пет минути. Умолявам те…
— Защо? Да чуя още една лъжа?
— Просто се виж с мен. Веднъж. Ще ти обясня всичко.
Не исках. Но знаех, че няма да отстъпи. Ще открие адреса ми, ще се появи пред вратата, ще безпокои жена ми, ще изплаши дъщерите ми.
Два дни по-късно се срещнахме в малък парк в покрайнините на Плевен.
Цветка Иванова седеше на пейката, прегърбена, остаряла, но все още държеща следи от някогашна красота. Ръцете ѝ трепереха.
— Здравей, Асене…
— Асен, — поправих я студено.
Погледна ме — в очите ѝ се четеше отчаяние.
— Зная, виновна съм… Но нямах избор…
Мълчах. Пред очите ми се мотаеха спомени — как викаше, как хвърляше чинии, как отиваше на срещи, оставяйки ме сам.
— Остави ме при леля Мария. Каза: „Ще се върна след месец.“ А сама избяга в Испания с някакъв търговец.
— Мислех, че ще ни помогне и на двамата… Но той не те искаше. Аз…
— Избра го. А не мен.
Захлипа.
— Нямам към кого да се обърна. Мъжът ми умря, децата му ме изгониха. Нямам къде да живея. Нямам какво да ям. Сама съм.
— Жалко ли ти е за себе си? — попитах, леко навеждайки глава. — А на мен на девет години кой ми беше жалко?
— Прости ми… Не знаех как да те помоля. Всички тези години чаках да се появиш…
— Дори пощенска картичка не ми изпрати. Нито веднъж.
Мълчание. После прошепна:
— А ти пак си добър човек… Израстна в истински мъж.
— Израснах благодарение на хора, които ти мразеше. На леля Мария. На жена ми. На приятелите ми. Но не благодарение на теб.
Протегна ръка, но аз отдръпнах.
— Не те осъждам. Но за мен си никой. Дори не враг. Просто празно място.
— Умирам… — прошепна тя.
— Значи трябва да се изповядаш. Но не пред мен.
Станах и тръгнах, без да поглеждам назад.
И за първи път от много години усетих лекота в гърдите. Миналото най-после ме освободи. А животът — продължи.
Днес научих, че прошката не се дава, а се печели. И че някои врати трябва да останат затворени.
