Подарих фамилията си на децата ѝ и сега съм длъжен да ги издържам, докато тя живее щастливо с истинския им баща – как се превърнах от забавния чичо в официален “банкомат” за две деца, които ми пишат само за пари за кино, но ме забравят по Коледа.

Įdomybės

Author Десислава ДимитроваReading 5 min

Днес отново се хващам да пиша в дневника си, задавайки си въпроса как така се превърнах от готиния човек в официалния финансов спонсор на двете деца, които ми се обаждат само, когато им трябват пари за кино, а на Коледа ме забравят напълно.

Преди три години всичко бе толкова различно. Запознах се с Гергана страхотна жена, разведена, с две деца Мартин и Петя, на осем и десет години. Хлътнах до ушите. Тя често ми казваше:
Децата толкова много те харесват!
А аз, глупакът, ѝ вярвах, разбира се децата ме обожаваха, щото всеки уикенд ги водех в Лунапарка или на сладолед до Панчарево.

Един ден, седим си с Гергана и тя изпуска онова изречение, което преобръща целия ми свят:
Тъгува ми се, че децата нямат фамилията на баща си. Никога не ги е признал.

И аз, в пристъп на великодушие (сарказмът ми е второ естество), казвам:
Ами ако искаш, мога да ги осиновя. Те ми станаха като мои.

Знаете онзи момент във филмите, в който всичко заглъхва, и вътрешният глас предпазливо отбелязва тук ще стане лошо?
При мен такъв глас липсваше. Трябваше да има.

Гергана се разплака от щастие. Децата ме гушнаха. Почувствах се като герой, с главно Г, макар и наивен такъв.

Започна се с адвокати, съд, документи, нотариуси В крайна сметка Мартин и Петя взеха МОЯТА фамилия Иванови.
Организирахме си дори мини-семейно тържество, с торта от сладкарница Неделя и снимки за спомен.

Шест месеца по-късно САМО шест!
Гергана седи и ми казва:
Трябва да поговорим Не знам как да ти го съобщя, но Николай се върна.

Кой Николай? Питам, при все че вече знаех коя е истината.
Истинският баща на децата. Осъзнал се. Променил се. Иска да си върне семейството.

Буквално ме премаза тишината от шока.

Какво ще правиш тогава?
Май трябва да му дам шанс заради децата, нали разбираш?

Беше ясно бях си ненужният пришълец.
Гергана, аз ги ОСИНОВИХ… Законно са мои деца.
Да, бе, нали ще оправим това по-нататък. Важно е децата да са щастливи.

Ще го оправим после Все едно намаляващата топлина на бойлера.

Отивам при адвоката си. Човекът си изля кафето от нерви.
Пълно осиновяване си подписал?
Да
Твоите са. С всичките ангажименти издръжка, такси, здравни осигуровки.
А аз вече не съм с майка им
Това не променя закона.

И сега всеки месец плащам издръжка на Гергана, която живее с Николай в МОЯ апартамент на бул. България. Защото децата не трябва да сменят средата си.

Моят апартамент! Купен с мои пари! А аз трябваше да си тръгна, за да не били травмирани децата.

Черешката?
Николай “бащата”, който не си е мръднал пръста с години сега ги води на футбол, на селфи разходки по Витоша, герой номер едно в живота им.

Аз пък всеки месец получавам съобщение по имейл от адвоката:
Преведена издръжка: 900 лв.
Дори добавя тъжно емоджи. Като че ли ми става по-леко.

Преди седмица Мартин пише:
Здрасти, трябва ми малко повече за нови маратонки.
Николай не може ли да ти купи?
Той каза, че ти си законният татко. Той е само татко по душа.

Татко по душа! Как удобно! Аз съм татко по банкова сметка.

Осиновяването веднъж влязло в сила, се разваля трудно. Съдът щял да ме изкара и лош, ако поискам да се откажа от децата си.

Приятелите ми вече само ме гледат и цъкат с език:
Кога точно реши, че е добра идея това?
Бях влюбен, казвам.
Хубаво, ама любовта не е заместител на мозък.

Сега, като видя хора, които поемат чужди деца, ми писва да им крещя:
НЕ ПОДПИСВАЙТЕ! Бъдете приятел, чичо, гадже! Но НЕ ПОДПИСВАЙТЕ!

Майка ми:
Любовта те е направила глупав, синко.
И пак ме прегръща, а мен още повече ме боли.

Миналата седмица извънреден разход за училищни обувки 200 лв.
Извънреден! Сякаш училище не се случва всяка година

А Гергана качва поредната снимка във Фейсбук: Щастливо семейство!
Мартин и Петя с МОЯТА фамилия, а се гушкат до Николай, мъжа, който ги беше забравил.

Пикът?
Петя на десет си е направила Инстаграм:
Дъщеря на Гергана и Николай с две сърца.

Моето име? Няма го! Аз съм анонимният касиер на тяхното щастие.

Сам, с 900 лв. по-малко на месец, с две деца, които се сещат за мен само при нужда от пари, съм наясно направих най-голямата си глупост, заслепен от любов.

Поне, като попитат Имаш ли деца?, имам какво да разкажа и на всяка вечеря хората се смеят на моя сметка.
Само дето аз се смея само отвън, а отвътре ми е празно.

А вие? Подписвали ли сте нещо от любов, което после ви излезе през носа? Или аз съм единствения гений, който е подарил фамилията и банковата си сметка на пакет?

Всеки вторник Лиана бързаше към метрото, стискайки в ръка празна найлонова торбичка – символ на днешното ѝ безсилие – два часа безцелно обикаляне из молове без дори една добра идея за подарък на кръщелницата си, дъщерята на нейната приятелка. Мария, на десет, отдавна бе забравила за понитата и бе увлечена по астрономията, а да намериш свестен телескоп в рамките на разумен бюджет се оказваше космическо предизвикателство. Слънцето вече клонеше към залез, в подземието се усещаше особена умора от края на деня. Лиана се провираше към ескалатора, заобикаляйки излизащия поток. В този момент, слухът ѝ, откъснат до този момент от околния шум, улови ясен, емоционално наситен откъс от разговор. – …не вярвах, че ще го видя отново, вярвай ми – прозвуча млад, леко треперещ глас. – А сега – всеки вторник той взима дъщеря ми от детската градина. Лично. Идва с колата си и я води в онзи парк с въртележките… Лиана застина на движещата се надолу стълба. Обърна се за миг – видя жена в ярко червено палто, развълнувано лице и блестящи очи. До нея приятелка, която слушаше внимателно, кимайки. „Всеки вторник”. И тя бе имала такъв ден. Преди три години. Не понеделник – с тежкото начало, не петък – с бленуваното очакване на уикенда. Вторник. Денят, около който се въртеше светът ѝ. Всеки вторник, точно в пет, тя изскачаше от училището, в което преподаваше български език и литература, и почти тичаше в другия край на София. В музикалното училище „Любомир Пипков“, в стария софийски особняк със скърцащия паркет. Взимаше Марко. Седемгодишното, твърде сериозно за възрастта си момче със цигулка, висока почти колкото него. Не нейно дете – племенник. Синът на брат ѝ Антон, който бе загинал в тежка катастрофа три години по-рано. През първите месеци след погребението вторниците бяха ритуал за оцеляване. За Марко, който се бе затворил и почти не говореше. За майка му Олга, която се бе пречупила и едва ставаше от леглото. И за самата Лиана, която опитваше да слепи парчетата на общия им живот, превръщайки се за известно време в котва, опора, по-голямата в тази трагедия. Тя помнеше всяка подробност. Как Марко излизаше от класната стая, наведена глава, избегващ очен контакт. Как тя поемаше тежкия калъф, а той ѝ го подаваше мълчаливо. Как двамата вървяха до метрото и тя му разказваше нещо забавно – за смешна грешка на диктовка, или за врана, откраднала кифла на ученик. В един влажен ноемврийски ден той внезапно попита: „Лельо Лина, тати също ли не обичаше дъжда?“ И тя, разкъсвана от болка и обич, прошепна: „Мразеше го. Винаги бягаше под първото покривче.“ Тогава той хвана ръката ѝ. Силно, по мъжки. Не да го води, а сякаш да стиска нещо ускользващо. Не нейната ръка – а образа собствен. Стискаше пръстите ѝ, и в това бе цялата детска сила на тъгата и пронизващото му разбиране: татко беше истински. Бягаше под покривките. Мразеше кишата. Не бе само спомен, или нежен шепот на баба, а тук и сега, в мокрия ноемврийски въздух, по тази улица. Три години животът ѝ беше разрязан на „преди“ и „след“. Главният ден, денят на истинския – макар и труден – живот, бе вторник. Другите дни бяха фон, очакване. Подготвяше се за него: купуваше ябълков сок, какъвто Марко обичаше; сваляше смешни анимации на телефона си, за да има с какво да го разсее, ако пътуването стане непоносимо; измисляше теми за разговор. После… после Олга полека-лека се съвзе. Намери работа. И нова любов. Реши да започне начисто в друг град – далеч от спомените. Лиана им помогна да се преместят, опакова цигулката на Марко в мек калъф, прегърна го на перона. „Пиши, звънни ми. Винаги ще съм тук.“ В началото Марко звънеше всеки вторник, точно в шест. И за няколко минути тя отново ставаше „леля Лина“, която трябваше да успее да попита за всичко за кратките петнадесет минути: за училище, за цигулката, за новите приятели. Гласът му бе тънка нишка, опъната през стотици километри. После звънеше на две седмици. Порасна, появиха се други занимания, домашни задачи, игри с приятели. „Лельо, извинявай, миналия вторник забравих, имахме контролно“ – пишеше вече в месинджърите, а тя отвръщаше: „Нищо, слънце. Как мина?“. Вторниците ѝ вече не бяха отбелязани със звън, а с трепетно чакане на съобщение, което понякога не идваше. Тя не се сърдеше. Тогава писаше сама. После – само за празниците. Рожден ден, Нова година. Гласът му стана по-уверен. Разказваше вече не за себе си, а с общи думи: „Добре съм“, „Всичко точно“, „Уча се“. Новият му втори баща – Стефан – бе добър и спокоен човек, не се опитваше да замени баща му, а просто беше редом. Това беше най-важното. Наскоро се роди сестричката му – Ани. На снимката във Фейсбук Марко държеше мъничкия свитък с неумела, но многа нежност. Животът, едновременно жесток и щедър, си вземаше своето. Градеше ново – с пластове ежедневие, грижи за бебето, училищни притеснения, планове за бъдещето. За Лиана оставаше подредена, но все по-тясна ниша – „лелята от миналото“. Сега, сред тътена на метрото, тези случайни думи – „всеки вторник“ – прозвучаха не като упрек, а като тихо ехо. Поздрав от онази Лиана, която три години носеше в себе си огромна, пареща отговорност и любов, и като открита рана, и като велик дар. Тя знаеше кой е в този свят: опора, фар, нужно звено в някое чуждо ежедневие. Беше нужна. Жената с червеното палто имаше своя драма, своя сложен баланс между болката от миналото и изискванията на настоящето. Но този ритъм – „всеки вторник“ – бе универсален език. Език на присъствието, на който казваш: „Тук съм. Може да разчиташ на мен. Ти си важен за мен в този ден, в този час.“ Език, който Лиана някога говореше свободно, а сега почти бе забравила. Влакът потегли. Лиана изправи гръб, гледайки отражението си в тъмното стъкло на тунела. Слезе на своята станция, вече убедена какво да направи – на другия ден ще поръча два еднакви телескопа – не скъпи, но добри. Единият – за Мария. Другият – за Марко, с доставка до дома. Щом той го получи, ще му пише: „Марко, това е, за да гледаме към едно и също небе, дори от различни градове. Какво ще кажеш, следващия вторник, в шест вечерта, ако е ясно, да потърсим съзвездието Голямата мечка? Да сверим часовниците! Прегръдки, леля Лина.“ Изкачи се по ескалатора към вечерна София. Въздухът беше студен и свеж. Близкият вторник вече не беше празен. Отново бе отбелязан. Не като дълг, а като добра уговорка между двама души, свързани с благодарност, памет и здрава, тиха нишка от родство. Животът продължаваше. А в собственото ѝ разписание още имаше дни, които не просто да преживее, а да отбележи. Да ги сътвори за тихото чудо на едновременното вглеждане в небето през стотици километри; за спомен, който вече не боли, а топли; за обич, която се е научила да говори на езика на разстоянията и точно затова е станала по-тиха, по-мъдра и несъкрушима.

016

024