Жена ми Клара почина преди пет години. Отгледах дъщеря ни Емилия сам. Отидохме на сватбата на най-добрия ми приятел Любомир, за да отпразнуваме ново начало.
Сватбената зала блещеше с топъл кехлибарен блясък, мек и уютен, сякаш изглаждаше всичко, правейки го по-простимо, по-романтично. Дъщеря ми, Емилия, стисна ръката ми, докато вървяхме към редиците бели столове. На десет години тя имаше големите кафяви очи на майка си и същата малка бръчка между веждите, когато беше любопитна. От години бяхме само ние двамата, след като жена ми, Клара, загина в автомобилна катастрофа. Пет години на приспособяване, скръб, възстановяване. А тази вечер трябваше да бъде празник на нови начала. Най-добрият ми приятел, Любомир Димитров, най-после беше намерил жената, с която искаше да се ожени.
Любомир беше моята опора, когато Клара си отиде. Той беше този, който ми помогна да се преместя в по-малкия апартамент в София, който оправи капащия кран, наглеждаше Емилия, когато работех нощни смени в болницата. Беше повече брат, отколкото приятел, и когато ми каза, че се жени, искрено се зарадвах за него.
Церемонията започна с тиха мелодия на пиано. Гостите станаха, когато невестата влезе, лицето ѝ скрито под дълга булка. Емилия наведе главата си към ръката ми, шепнейки колко красива е роклята. Кимнах, усмихвайки се, но странно безпокойство се промъкна в гърдите ми. Начинът, по който невестата се движеше нещо в походката ѝ, наклона на раменете беше познато по начин, който не можех да обясня.
Тогава Любомир вдигна булката.
Въздухът ми изчезна от белите дробове. Коленете ми почти поддадоха. Защото пред мене стояше Клара. Жена ми. Жената, която погребах преди пет години.
Замръзнах, неспособен да мигна, да дишам. Светът около мен се разми аплодисментите, тихите въздишки на възхита, гласът на свещеника нищо не долавях. Виждах само нея. Лицето на Клара, очите ѝ, леката ѝ усмивка.
“Татко”, Емилия дръпна ръкава ми, малкият й глас прорязва мъглата. “Защо мама се жени за чичо Любомир?”
Устата ми изсъхна. Ръцете ми трепереха толкова силно, че почти изпуснах сватбената програма.
Не можеше да бъде. Клара беше мъртва. Видях катастрофата, идентифицирах тялото ѝ, подписах смъртния акт. Плаках на погребението ѝ. И все пак, ето я в бяло, държейки ръцете на Любомир.
Залата внезапно стана твърде малка, твърде задушна. Гостите се навеждаха, шепнейки зад ръце, някои хвърляйки погледи към мен.
Не знаех дали губя ума си, или съм единственият, който вижда невъзможното.
Първият ми инстинкт беше да стана и да викам. Да искам отговори, да спра сватбата преди да мине още секунда. Но пръстите на Емилия се стиснаха около моите, връзвайки ме към земята. Не можех да създам сцена не пред нея, не тук. Насилих се да стоя неподвижен, докато церемонията продължаваше, всяка дума от обетите ме ряз
