Казват, че с възрастта жената потъва в сянка…
Че вече не си важна, че пречиш, че мястото ти е встрани.
Казват го с ледена безразличност, сякаш невидимостта е естествена част от остаряването — като подпис върху договор за да бъдеш пренебрегната.
Сякаш се очаква да се свиеш в ъгъла и да станеш безмълчен декор — тиха, неподвижна, незабележима.
Но аз не съм родена за ъглите на българския дом.
Не питам за позволение да дишам, нито ще мълча, за да не преча.
Не съм тук да стана бледо отражение на себе си или да се смалявам, за да накарам другите да се чувстват комфортно.
Не, приятели.
На тези години — когато мнозина очакват да се сниша —
аз избирам да бъда огън.
Не крия бръчките си — гордея се.
Всяка от тях е следа — че съм плакала, обичала, смяла се, живяла — всеки един ден в България.
Отказвам да спра да бъда жена, само защото вече не нося обувки на ток или не влизам в чуждите мерки.
Оставам желание, оставам творчество, оставам свобода.
И ако това ви дразни — толкова по-добре.
Не ме е срам от белите ми коси, срамно би било да не ги бях заслужила.
Аз не угасвам, не се предавам, не слизам от сцената.
Все още мечтая, все още се смея силно, все още играя хоро на площада — както мога.
Все още гледам към небето и знам, че имам сили за още.
Аз не съм спомен — аз съм тук и сега, жива българска душа.
Аз съм тихият бавен жар, истинска, с белези, които не се нуждаят от оправдание.
Жена, която не чака чуждо одобрение, за да е силна.
Затова не ме наричайте „горката баба“.
Не ме пренебрегвайте само защото съм по-възрастна.
Наречете ме смела. Наречете ме сила.
Назовете ме с истинското ми име — на глас и с вдигната чаша в нашата кръчма.
Наречете ме Милка.
И нека всички знаят:
аз съм тук —
с изправен гръб и душа, която още гори! В тишината на старата софийска стая, където слънчевите лъчи се промъкват през пердетата и хвърлят златни
Казват, че с възрастта жената се превръща в сянка – невидима, ненужна, дори пречка, изпратена безмълвно в ъгъла на живота. Но аз, Милка, не съм родена за ъглите – днес няма да искам разрешение, няма да намалявам гласа си, няма да се извинявам за бръчките или белите си коси. Аз съм жив спомен и горящо присъствие – жена с белези, със сила и име, която смело вдига чаша към небето и гордо заявява: още мечтая, още горя, още съм тук! Казват, че с годините жената става като сянка Че вече няма значение. Че само пречи. Изричат го с такава
Великден, който забравиха Цветана оправяше бялата ленена покривка на кухненската маса, пръстите й трепереха
Първия път, когато чух свекърва ми да се подсмихва под мустак зад гърба ми, беше в хола в нашия апартамент в София.
Свекърва ми веднъж пред цялата родня заяви, че съм гостенка а аз я оставих сама да си изрече присъдата.
Когато Боян доведе любовницата си на нашата годишнина, аз вече държах снимките, които щяха да му секнат дъха.
Ден 14 юни Лежа вечерта в София и си мисля за отминаващия ден един от онези юнски дни, когато слънцето
Не искаше да живее със снаха си, но нямаше избор Райна Иванова си изтри ръцете в престилката и отново
Остави ме сама на входа на абитуриентския бал… Но аз си тръгнах с такава гордост, че после цяла нощ ме търсеше. Най-болезненото не е, когато един мъж те предаде, а когато те изостави публично – с усмивка, сякаш ти прави услуга, че си до него. Бляскава вечер в залата на Гранд Хотел София: дами в рокли като обещания, господа в костюми като алиби, шампанско в кристални чаши и светлини от стари полилеи. Аз – в сатенена рокля цвят слонова кост, достойна и без излишна претенция; той – убеден, че винаги ще остана тиха и удобна. Но тази вечер научи: има две тишини – една на търпението и една на края. Аз избрах втората. Обърнах се, преметнах мекото си бежово палто, тръгнах към изхода и оставих зад гърба си миналото, ролята и човека, който не оцени, че жената може да си тръгне без сълзи. Истинската победа е не да го нараниш, а да му покажеш, че вече не го искаш – тогава започва да те търси. Какво би направила ти – би останала „да не стане сценка“, или би си тръгнала като победителка? 3 юни 2024 г. Върнах се от бала преди малко и не мога да заспя главата ми е пълна с мисли, всяка една
