**Ехо от миналото: трагедията на Веска Николова**
Веска Николова стоеше пред овехтялата врата на входа, стискайки треперещ ръце плик. Девететажната панелка в квартал Младост изглеждаше чужда, сякаш от друг свят. Но някъде там, на четвъртия етаж, живееше синът ѝ. Тридесет години преди това го беше оставила — малко момче с непокорна перчем. Сега той беше на тридесет и пет…
“Глупости”, прошепна тя, вглеждайки се в мътните прозорци. “Напълно безсмислено…”
На пейката пред входа седяха баби, разправящи клюки. Една от тях я заговари:
“За кого търсите, миличка?”
“За Борис… Борис Стефанов”, гласът на Веска се разтрепери — името на сина ѝ звучеше като ехо от миналото.
“За Боби? О, той е страхотен човек, винаги поздравява”, оживи се бабата. “Вие му коя сте?”
Веска не отговори, бързо влезе във входа. Коя му беше? Майка, която не го е виждала тридесет години? Непозната жена със същата фамилия? В асансьора извади огледалце. Сивината в косата ѝ, бръчките около очите — на петдесет и шест години времето не се скрива с грим. Спомня ли си я? Или в паметта му е останал само мътен образ?
Четвърти етаж. Апартамент вляво. Сигурно е женен… Вдигна ръка към звънеца, но пръстите ѝ предателски се тръпнаха. Стоеше така минута, две, пет. После, без да се осмели, слезе долу и пхна плика в пощенската кутия.
“Борис, знам, че нямам право да моля. Но дай ми шанс да обясня. Мама. Ето телефонът ми…”
Майка. Колко странно звучи тази дума, когато не си я изричала тридесет години. Веска се върна в колата и чака до вечерта, гледайки входа. Ето го — висок мъж с чанта — копие на баща си. Той е. А ето и млада жена с торби — сигурно съпругата. Говореха си, смееха се. Обикновено семейство, обикновен вечер. Прочел ли е писмото? Ще ли се обади?
Телефонът звънна, когато тя вече си тръгваше. Виктор, бившият ѝ съпруг, беше на линия:
“Защо дойде?” Гласът му, толкова познат, звучеше изтощено и студено.
“Виктор…”
“Не започвай. Просто кажи — защо?”
“Искам да видя сина си”, гласът ѝ се пресече.
Той се усмихна горчиво, а в усмивката му имаше болка и презрение.
“Сина? Тридесет години не ти пукаше, а сега изведнъж?”
“Ти не разбираш…”
“Не, ти не разбираш”, гласът му стана по-тих, но твърд. “Къде беше, когато беше болен? Когато го малтретираха в училище? Когато кандидатстваше? Къде беше всичките тези години?”
Веска мълчеше. Какво можеше да каже?
“Обади ми се. Каза, че е изхвърлил листа ти”, добави Виктор. “Махай се, Веска. Закъсня. С тридесет години.”
Кракът на тръбата я удари като нож. Веска седя, гледайки тъмните прозорци. Спомни си малкия Борис, как я викаше през нощите. Как ставаше, люлеше го, пееше му приспивна… Защо избяга тогава? Защо не се бори за него?
На следващия ден тя се върна. Изчака да си тръгне на работа и го последва. Паркира до офиса му, влезе след него. Не беше се променил — същата изправена стойка, същият проницателен поглед. Само следите на времето бяха по виските му.
“Помолих те да си тръгнеш”, каза той, като я видя.
“Виктор, моля те. Просто искам да му обясня…”
“Какво да обясниш?” Протегна се, сякаш от болка. “Как избяга при новия си мъж? Как си построи нов живот? Как ни забрави?”
“Не забравих!” Сълзите ѝ избухнаха. “Мислех за него всеки ден!”
“Мислеше?” Усмихна се горчиво. “А аз го отгледах. Сам. Бдех нощем, когато беше болен. Водях го на училище. Учих го да бъде мъж. А ти — мислеше.”
Веска опусти глава. В приемната беше тихо — само часовникът цъкаше.
“Знаеш ли какво ме питаше като малък?” Гласът на Виктор беше почти шепот. “Тате, защо мама не ме обича? Знаеш ли какво му отговарях?”
“Обичах го! Обичам го!” Веска се задушаваше от плач.
“Не, Веска. Ти обичаше себе си. Свободата си. Мечтите си. А него — не.”
Излезе от офиса, едва държейки се на крака. В колата ръцете ѝ трепереха, не можеше да запали двигателя. Пред очите ѝ стоеше малкият Борис, питащ защо майка му не го обича. Как може?
Вечерта отиде отново до блока му. Виде жена му в двора — поз”И когато тя изтри последната сълза, осъзна, че някои рани никога не зарастват.”
