Ехо от миналото: трагедията на Ралица Николова
Ралица Николова стоеше пред облезената врата на входа, стискайки трепереща ръка плик. Девететажната кора в спалния квартал на градчето Копривщица й изглеждаше чужда, сякаш от друг свят. Но някъде там, на четвъртия етаж, живееше синът й. Тридесет години по-рано го беше оставила — малко момченце с паяснична перчем. Сега той беше на тридесет и пет…
— Глупост — прошепна тя, вглеждайки се в мътните прозорци на блока. — Просто безнадеждна глупост…
На пейката пред входа седяха баби, разминаващи клюки. Една от тях я повика:
— А вие към кого сте, миличка?
— До Борис… Борис Стефанов — гласът на Ралица се разтрепери, името на сина й звучеше като ехо от далечно минало.
— До Бори? — оживи се бабата. — Добро момче, учтиво, винаги поздравява. Вие му коя сте?
Ралица промълча, бързо стъпвайки във входа. Коя му е тя? Майка, която не го е виждала тридесет години? Непозната жена със същата фамилия? В асансьора извади огледалце. Сивината в косите, бръчките около очите — на петдесет и шест години времето не можеш да скриеш с грим. Да помни ли я лицето й? Или в паметта му бе останал само мътен образ?
Четвърти етаж. Апартамент вляво. Сигурно е женен… Ралица вдигна ръка към звънеца, но пръстите й изневериха. Стоеше така минута, две, пет. А после, без да се осмели, слезе долу и хвърли плика в пощенската кутия.
„Борис. Знам, че нямам право да моля. Но дай ми шанс да обясня. Мама. Обади се, ето моя номер…“
Майка. Колко странно звучи тази дума, когато не я изричаш от тридесет години. Ралица се върна до колата и седя там до вечерта, наблюдавайки входа. Ето висок мъж с чанта — жив образ на баща му. Той е. А ето и млада жена с торби от магазина — вероятно съпругата. Говореха си за нещо, смееха се. Обикновено семейство, обикновен вечер. Прочел ли й е писмото? Ще ли се обади?
Телефонът звънна, когато тя вече се приготвяше да си тръгне. Виктор, бившият й съпруг, беше на линия.
— Защо дойде? — гласът му, толкова познат, звучеше уморено и стуждо.
— Викторе…
— Не започвай. Просто кажи — защо?
— Искам да видя сина си — гласът на Ралица се пресече.
Той изхмържа, и в този звук имаше толкова болка и презрение.
— Сина? Тридесет години не ти се искаше, а сега изведнъж?
— Ти не разбираш…
— Не, ти не разбираш — гласът му стана по-тих, но по-твърд. — Къде беше, когато той беше болен? Когато го малтретираха в училище? Когато кандидатстваше? Къде беше през всички тези години?
Ралица мълчеше. Какво можеше да каже?
— Обади ми се. Каза, че е изхвърлил листчето ти — добави Виктор. — Махни се, Ралице. Късна си. С тридесет години късна.
Кратките сигнали удариха сърцето й. Ралица седеше, втренчила в тъмните прозорци. Спомни си малкия Борис, който я викаше през нощите. Как ставаше, люлеше го, пеейки му приспивни песни… Защо тогава си тръгна? Защо не се бори за него?
На следващия ден тя се върна. Изчака Виктор да си тръгне на работа и го последва. Паркира до офиса му, влезе след него. Не беше се променил — същата изправена стойка, същият проницателен поглед. Само слепоочията напълно избеляли.
— Помолих те да си тръгнеш — изрече той, като я видя.
— Викторе, моля те. Искам само да говоря с него. Да обясня…
— Какво да обясняваш? — той се изкриви, сякаш от болка. — Как си тръгнала при друг мъж? Как си градила нов живот? Как ни забрави?
— Не забравих! — сълзите й бликнаха. — Всеки ден мислех за него!
— Мислеше? — горчиво се усмихна. — А аз го отгледах. Сам. Бдех през нощите, когато беше болен. Водях го на училище. Учих го да бъде мъж. А ти — мислеше.
Ралица свести глава. В чакалнята беше тихо, само часовникът на стената тиктакаше.
— Знаеш ли какво ме питаше като дете? — гласът на Виктор стана едва доловим. — Татко, защо мама не ме обича? Какво му отговарях?
— Обичах го! Обичам! — Ралица се задиша от плач.
— Не, Ралице. Обичаше себе си. Свободата си. Мечтите си. А него — не.
Тя излезе от офиса, едва крепейки на краката си. В колата ръцете й трепереха толкова силно, че не можеше да запали двигателя. Пред очите й стоеше малкият Борис, питащ защо майка му го не обича. Как може? Как?
Вечерта тя пак отиде до неговия дом. Виде съпругата му в двора — я позна по отминалия ден.
— Извинете! — извика Ралица, гласът й се пресича. — Може ли за минута?
Жената се обърна, погледът й беше нащрек.
— Вие коя сте?
— Аз… — Ралица се засмя, думите й изгаряха гърлото. — Аз съм майката на Борис.
— Аа, онази майка — в гласа на жената, която се казваше Милена, прозвуча горчивина.
— Моля ви, трябва да говоря с него.
— Защо? — Милена поклати глава. — За да го нараниш отново?
— Не, аз…
— Знаете ли — Милена прибра чантата на рамото, — той никога не говори за вас. Изобщо. Тази тема не съществува за него.И тогава Ралица разбра, че някои рани никога не заздравяват, а спомените остават единствените мостове към миналото, което вече няма как да се доближи.
