**Дневник на един баща**
Зная какво е да загубиш всичко и все пак да дишаш. Зная какво е да скриваш сълзите зад всекидневието, зад скромната усмивка, с която посрещаш новия ден. И зная какво е да те предаде този, за когото си готов на всичко. Казвам се Иван. Ако някой ми беше казал преди година, че единствената ми дъщеря ще ме изгори като бездомник, щях да му се изсмея в лицето. Но животът ударя там, където най-много боли.
Със съпругата ми живехме двайсет години, държейки се за ръце. Тя работеше в завод, честно, без претенции — просто гледаше семейството. Загина внезапно — спохавяна от тежкотоварна кола на кръстовище. Останаха ми само две деца — син и дъщеря. Синът замина да служи и се върна в цинков ковчег. Някой „забравен“ на пост натисна спусъка. И малкият ми момък си замина.
Сляп от мъка, дишах с мъка. Но имаше Росица — мое дете, моята надежда. Тя завършваше гимназия — умна, красива, с мечти. Когато се появи онзи премерен, богат млад мъж, се зарадвах: може би ще има щастие.
Сватбата беше бърза. Росица искаше всичко „както е по телевизията“ — ресторант, рокля като на принцеса, лимузина. Направих всичко — взех кредит, продадох бащините часовници, изпразних спестяванията. За нея. Родителите на младоженеца бяха студени, сякаш говореха на слуга. Но мълчах — не исках да омразя деня на дъщеря си.
След сватбата дойдоха: „Татко, каза, че е трудно с жилищата. Да продадеш апартамента и да купим за нас“. Не разбрах веднага, но Росица беше упорита. Плачеше, клеше се, че ще ми благодари цял живот. Продадох го. Купиха си просторен двустаен, а аз се преместих в стария, потънал в забрава къщи в село Бата.
Животът беше самотен. Един ден реших да посетя гроба на съпругата и сина. Обадих се на Росица — без отговор. Отидох непоканен. Зетят отвори, без усмивка. Вкара ме с неохота. Росица се зарадва, но той я спря със строг поглед. Постави ме в кухнята, нахрани ме, после каза: „Татко, извинявай, но не можем да те оставим. Ще викам такси до гарата“. Гледах я и не вярвах — моята дъщеря, за която дадох всичко.
Отказах таксито. Беше студено, автобусите бяха спрели. Прекарах нощта на пейка под блока. Но не съжалявах — поне посетих гробовете, поговорих с тях.
Върнах се у дома и реших: повече няма да ида при нея. Нека сама да се сети за мен.
Мина година. Един ден вратата скърца. На прага стоеше Росица — бременна, с торба и празен поглед. Плачеше. Зетят я изгонил. Изгонил тази, заради която аз останах без покрив. Попитах: „А апартаментът?“ — „На негово име е. Майка му подписа и документи за ремонта. Татко, нямам нищо…“
Отидох при тях. Блъскаха ми договори пред лицето — жилището било купено в брак, значи разделно. За парите ми забравиха. Исках обезщетение — подсмихваха се. Казаха, че ремонтът „покрива всичко“.
Заведох дело. Но законите не са на страната на бащите, които вярват на думи. Отказаха. Всичко беше „според книжата“ — но не и според съвестта.
Росица остана с мен. Срамежливо, плачеше, молеше се за прошка. А аз я гледах и усетих същата бащина любов. Прегърнах я, целунах в косите и рекох: „Ти си моята кръв. Докато мога, ще стоя до тебе.“
Може би зетят усети нещо. След раждането на внучката ми изпрати десет хиляди лева. Без обяснение. Парите дойдоха точно навреме — зимата беше жестока. Росица ме молеше да купя някой малък апартамент в София. Казах, че ще помисля. А сам погледнах към прозореца — натам, където лежат две могили. Просепнах: „Прости ми… не успях да пазя нашето дете. Но докато мога, ще стоя до него.“
